Развод. Игра на выживание (СИ) - Лина Коваль

ужасное — эта мучительная автозамена.

Не наш внутренний дворик, а мой.

Не наш дом, а мой.

Мой.

Холодное слово из трех одиноких букв.

Задерживаю дыхание, чтобы затормозить подступающие слезы.

По прошествии времени плакать уже не хочется беспрерывно. Боль словно вулкан иногда выплевывает огненную лаву и требует разрядки.

Ната планировала свой очередной день рождения за полгода. Они с мужем арендовали небольшой ресторан в центре и разослали приглашения.

Когда Даня принес его, я не очень обрадовалась, отнеслась равнодушно. А сейчас искренне благодарна сегодняшнему дню, потому что он даст возможность увидеть мужа.

Поднимаюсь на второй этаж, набираю воду в ванну. Прикрыв глаза, расслабляюсь в облаке белоснежной пены. После этого растираю тело полотенцем и наношу на кожу увлажняющий лосьон.

Волосы полирую утюжком так, чтобы они ниспадали ровным блестящим полотном. Макияж чуть ярче, красная помада. Духи чуть агрессивнее.

Сегодня хочется быть такой.

Дерзкой.

Свободной?!

Нет. Свободной быть совершенно не хочется.

Долго смотрю в открытый ящик для белья. Красивые комплекты… сексуальные, откровенные, как тогда…

Воспоминания больно бьют по щекам, поэтому хватаю обычные бесшовные слипы и резко захлопываю ящик.

Натягиваю новое платье, купленное в очередном порыве шопоголизма. Оно шелковое, красивого кофейного оттенка, с небольшой отделкой из кружева на подоле и в зоне декольте.

Рассматривая себя в зеркале, вдеваю в уши серьги с внушительными бриллиантами и долго изучаю прозрачную подставку с обручальным кольцом.

Обычный тонкий ободок из красного золота. К платью совершенно не подходит.

Усмехаюсь от кольнувшей сердце догадки.

Это кольцо, так же, как и наш брак, и сам Богдан, абсолютно не сочетается с моей жизнью. Но я все равно… без оглядки, как и десять лет назад, упрямо нацепляю его на безымянный палец.

Делаю селфи в гардеробной, отправляю его Вере в мессенджер.

«Как я выгляжу для встречи с без пяти минут бывшим мужем?»

Дополняю сообщение хихикающими смайлами и получаю ответ от подруги:

«Самое то. Огнище. Соболев в обморок упадет.»

Улыбаюсь.

Накидываю на плечи бежевый объемный пиджак и извлекаю из коробки босоножки с тоненькими ремешками.

Переборов уже обычный страх, вызываю такси с пометкой «вип». Забрав сумочку и подарок с доставленным из салона букетом выхожу на улицу.

Коктейль из возбуждения и предвкушения в груди настолько острый, что тело вибрирует. Сверяю номер машины и усаживаюсь на заднее сидение. Водитель в деловом костюме вежливо здоровается и на протяжении поездки не обращает на меня внимания. Даже в зеркало заднего вида не показывается.

Идеально.

Идеально, чтобы настроиться на встречу с Богданом. Наверное, всё потому, что внутри, где-то глубоко в душе, я еще на что-то надеюсь?!

Всё просто не может вот так закончиться.

Так не бывает.

У ресторана много машин и я лихорадочно осматриваю их в поисках знакомого черного внедорожника.

Но его нет.

Наверное, Даня опаздывает.

Улыбаюсь сотруднику ресторана, который вежливо придерживает для меня тяжелую дверь и обращаюсь к администратору в униформе: — Добрый вечер, я на мероприятие к Наталье Котовой.

Девушка растерянно смотрит по сторонам.

— Прошу прощения, у нас нет сегодня мероприятий. Ресторан работает на вход.

Округляю глаза от удивления и заглядываю ей за плечо.

В зале мирно ужинают посетители.

— Простите, — мямлю под нос, разворачиваюсь и вылетаю обратно на улицу, случайно врезавшись в молодого мужчину с букетом роз в руках. — Извините, — шепчу потерянно.

Он ослепительно улыбается и в его светлых глазах мелькает интерес:

— Ничего страшного, девушка.

Под пристальным взглядом спускаюсь с лестницы, придерживая полу пиджака одной рукой.

Порыв ветра разметает волосы и мой былой дерзкий настрой.

Отыскиваю телефон в сумке и набираю Наташе.

— Да, — отвечает она радостно, перекрикивая звенящий шум.

— Ната, вы поменяли место?

— Что? — кричит она. — Погоди, Ян.

Слышу, как выходит туда, где потише.

— Да, слушаю.

— Вы поменяли ресторан? — переспрашиваю.

— А… — растерянно произносит. — Да. Решили отмечать в караоке-баре в последний момент. Ярик уговорил.

— Ясно, — киваю. — Адрес?

В трубке неловкая тишина.

— Ян, — выдыхает она. — Вы же теперь с Богданом не вместе…

— И что? — усмехаюсь.

— Прости, но Ярик — его лучший друг…

— Его? — потерянно воспроизвожу.

— Да, Ян. Прости еще раз… но твое присутствие… хмм… нежелательно.

Нервозно хохочу и бессознательно роняю пакет с сервизом на асфальт. Туда же отправляю цветы.

— Так значит? — усмехаюсь.

— Да, — отвечает Наташа с вызовом. — Твой отец нажестил, конечно. А мы?! Всегда приходится выбирать чью-то сторону.

— И ты выбрала?!

Ната хмыкает.

— Так получилось, Ян. Извини, меня гости ждут.

Котова швыряет трубку, а я судорожно хватаю прохладный воздух ртом.

Боже.

Такой униженной я себя никогда не чувствовала. Еще раз озираюсь по сторонам, будто бы чувствуя жалостливые взгляды случайных прохожих.

Оскорбление максимальное. Словно в чан с кипятком на площади окунули.

Вслед за растерянностью внутри восстаёт цунами из невысказанных эмоций.

Как они так могут?! Выбрали сторону?

Мы десять лет прожили в браке с Даней. Десять! Ярик вообще крестный нашего Вани. Почти родственник.

Может…

Ядовитой змейкой в голове проскальзывает мысль… Это Соболев их попросил? Лично?

Разве он такой?

Черт.

Прикрываю рот тыльной стороной ладони и не обращая внимания на враждебный ветер, набираю мужа.

— Ненавижу, — сквозь зубы проговариваю, как только слышу щелчок в трубке.

— Ого, — отвечает он хрипло.

— Ненавижу тебя, Соболев.

— Давай поподробнее, — устало вздыхает.

— Ты сказал им, чтобы меня не приглашали. Попросил, — всхлипываю и закусываю нижнюю губу от обиды. — Чтобы твои друзья… — срываюсь на крик. — Господи, это так чудовищно.

— Да ты о чем? Блд.

— Это жестоко, Даня. Ну почему ты такой жестокий?

— Ты не в себе?

Да что они все меня сумасшедшей считают?

— Я никогда не думала, что ты до такого опустишься, — горько упрекаю.

— Я тоже многого про тебя не знал, как оказалось.

— Ты бесчувственный, — обтираю досадные слезы.

Отвожу телефон от уха и кричу в экран:

— Предатель.

Отключаюсь.

Топаю ногой со злости. Отпинываю проклятые коробки с заботливо подготовленными подарками.

К черту все.

Засунув сумочку под руку, обнимаю себя за плечи и иду вдоль главного проспекта, пока не упираюсь в набережную.

Пошли они все к черту.

Хватит быть доброй.

Останавливаюсь и у каменного поребрика долго изучаю темные, бушующие волны. Стараюсь не замечать заинтересованные мужские взгляды, потому что я вырядилась словно новогодняя елка.

Кутаюсь в пиджак и качаю головой, осматривая себя сверху. Дура!

Взгляд зацепляется за обручальное кольцо. Оно разъедает кожу. Больно жжется горьким разочарованием. Убитыми надеждами.

В каком-то неистовом душевном порыве сдираю его и отчаянно кидаю в воду.

Катись оно все пропадом. Я устала.

Еще около часа брожу по улицам и только когда окоченеваю до судорог, снова вызываю