Да будет день! - Людмила Кулагина

***

Старость – горький корешокНа изломе лета.Что поделаешь, дружок, —Скушаешь и это.

В преддверии осени

Я не готова к осени, пожалуй,Еще полна я летнего тепла,И нет во мне ни ропота, ни жалоб,По поводу того, как жизнь моя текла.

О, сколько снов прекрасных мне приснилось!Приснилось мне, что в мире я нужна,Судьба порой ко мне являла милость:И я была любима и нежна.

И было всё: и встречи, и разлуки.Сменялись чередой то счастье, то беда.Не знала одного я только – скуки, —Хватало чувств и мыслей мне всегда.

Мне мир души всегда был интересней,Чем пёстрая наружность бытия.В каком бы я не оказалась месте,Нас было двое – наблюдатель мой и я.

Когда же быт томил однообразьем,И блекли в памяти волшебные цветы,Я протирала запылившиеся вазыИ разрисовывала красками мечты.

Я много снов ещё не досмотрела.И мало сделала для ближнего добра.И не душою – телом постарела.А вот уж к осени готовиться пора…

***

Какая горькая и терпкая полынь! —Как жизнь моя закатного отрезка.Земля в цвету, и солнце, и теплынь.И вкус полыни, так контрастно—резкий…

***

Это первые звоночки —Память хуже, слабнет глазВалидолу б, кофеёчку…Эх, раз, да ещё раз!

***

Всё, что мы переживали,Достояньем стало лет.Годы нас пережевали,Как корова – роз букет.

***

Осы вьются у окна, —Ах, вы, злые осы,Понимаю, что однаЯ отправлюсь в осень.

Не избавит милый другОт дождей – ненастья.Не сегодня и не вдруг, —Так уходит счастье.

По листочку, по цветкуУвядает лето.Так и я – пока цвету,Но уже приметы

Среди зелени виднейЖелтизны под сенью.Сколько лет, иль сколько днейДаст мне Бог, осенней?..

***

Сколько в мире «идиотов»,Что годами, как и я,С сладкой борются дремотой,Чтоб понять смысл бытия.

Нам зачем—то это надо —Понимать событий суть.Ищем, как иные клада,Чтоб навек потом уснуть.

А покуда нам не спится,Будем суть и смысл искать:В сеть ума ловить жар—птицу.Здоровее, может, спать?..

Старость не радость

Громко тикает будильник,Говорит: спеши, спеши.Время точит, как напильник,Струны ржавые души.

Отыграла, словно скрипка,Жизнь мелодию свою.То со вздохом, то со скрипомПо утрам теперь встаю.

То сустав какой заклинит,Зуб заноет, – ночь не сплю.Кружит голову мне климаксВместо прежнего «люблю».

Отлистала мод журналы:Хороши и так слоны.И от песен я устала,И пою одни псалмы.

За окном – дождь, холод, ветер,Снег заплатами лежит.В серо—чёрно—белом светеНеуютно как—то жить.

Не хватает красок лета,Птиц и солнца и тепла,Чтобы, вырвавшись из клеток,Греть и души, и тела.

Пролетают дни без толка,Как бамбук, внутри пусты.И лежат мечты осколки —Непочатые листы…

Бессонница (1)

Ночь. Четвёртый час. Не спится.Темнота, хоть глаз коли.За окном не слышны птицыВ этот мрачный час земли.

В этот час пируют черти.Из подкорковых глубинВыплывает образ смерти,Как подпольный хунвейбин.

Он свои меняет маски.Он про жизнь безбожно врёт.Он сгущает мрака краски:То ль пугает, то ль зовёт.

Переставит все акценты,Обнулит добро и зло.Затуманит, как абсентом,Мозг, чтоб волю развезло.

Чтоб бессмыслицей, как ядом,Отравилась бы душа.Мне поёт ночной наядой:Жизнь не стоит ни гроша.

И пробиться трудно к БогуВ этот час: нет, он не спит, —Он к другим ушёл, убогим,В лес, в Сибирь, в далёкий скит.

Но оставлено лекарство,Чтоб не сдать себя тоске:Крест прими свой, плачь и кайся, —Жизнь висит на волоске.

Бессонница (2)

Ещё далеко до рассвета.Тишайшее время в ночи.Не видно ни зги, ни просвета,Ни ноты одной не звучит.

Обрывки какие—то мыслейВорочаются в голове.В них столько же ценности, смысла,Как в старой пожухлой траве.

И что тебе ночью не спится? —Вчерашний твой день не догнать.Вот он упорхнул, словно птица.А завтрашний надо ли знать?..

Не мучься в раздумьях и плановСвоих нереальных не строй.Считай хоть слонов, хоть баранов,Чтоб «мух» отогнать – мыслей рой:

«Как жить мне в земной круговерти?Как меньше хандрить и болеть?Нужды избежать, страха смертиИ чтобы почти не стареть?..»

Опять о пустом размечталась.Хватило бы жизни на треть.Не думать о том, что осталось.Уж лучше картинки смотреть.

И вот я в Бискайском заливеПо берегу моря хожу,Вдыхаю там свежесть прилива,Ракушки в песке нахожу.

Потом среди улочек узкихУвижу столь близкий мне дом.Но там говорят на французском, —Могу лишь молчать я на нём.

Конверт надписать, вклеить марку,Послать из Тамбова привет…А вот уж я мысленно в парке,В котором чего только нет:

Берёзы, ирга, вязы, клёны…Ну, разве отсутствует ель.Желтеет раёк мой зелёный.Придёт золотая метель,

Закружит листвою, завертит…Осенний луч солнца лови.Не думай о мраке, о смерти, —Сегодняшним светом живи.

Бессонница (3)

На руке моей, как на поляне,Тропки—вмятины – след от подушки.Солнце явно не скоро заглянетВ дом, где майка – как флаг на просушке,

От жары и кошмариков потный(Не с гербом, а с облезлым пионом),От бессонницы нудной, зевотной, —В темноте, где сливаются с фоном

И фигура, и вещь, и рисунокТой липучей сумятицы мыслей,От которой свихнуться рискуя,Я на кухню сбегаю то с «Кысью»,

А то с «гариками», но всё чащеС афигенно—загадочным Бродским.Не совсем с ним, всего только с частью —«Частью речи», похожей на россыпь

Королевских подарков – жемчужинИ цветных яшм—агатов и прочих.Потому как особенно нуженЯркий ум чей—то мне тёмной ночью:

От его озарений светлее,Ночь не кажется долгой и мрачной…Как писали: восток уж алеет,И становятся тени прозрачней.

***

Бессонница – бесшумная змея,На фоне утра черновых мазковВсё ворошит окрошку бытияВ горшке ночных моих мозгов…

После бессонной ночи

Пристала ко мне бессонница,Как банный лист или волос к телу,И мыслей печальная конницаМелькает за словом «хотела».

Хотела любви я и знанья,Комфорта на старости лет,Не почестей, но – призванья,И в счастье заветный билет.

Но в мудрости много печали.В любви – боль и горечь утрат.Комфорт лишь в последнем причале.Призванье не стоит затрат.

А счастье – синоним покоя.Смотри, лист осенний дрожит.Несбывшееся тоскою,Как ворон, у сердца кружит…

***

Я – смертельно уставший от жизни Пьеро,Но пытаюсь ещё улыбаться.Поезд мой уж покинул перрон,Мне ж судьбою случилось остаться.

Поезд мой – я себя ещё раз обману, —Может быть, хоть на время вернётся,И в осеннем ненастье не утону, —Всё ещё как—нибудь обойдётся.

Будет в жизни и радость – не только печаль,И черёмухи снежной цветенье.И пусть дует холодный трезвящий мистраль,Без потерь и утрат – счастья нет обретенья.

И зальёт по весне мои раны сирень,Как бальзамом, душистою пеной,Я услышу волшебные звуки сиренИ куплюсь на их сладкое пенье.

Снова чувства, как прежде, во мне расцветут, —Как фиалки нежданно в апреле,И печальные песни мои унесутСоловьёв долгожданные трели.

И пойму, что ещё не конец, не конец,Коль полна я надежд и иллюзий,И венок из увядших цветов – не венец.Жизнь ещё зазвучит под мелодию блюза.

***

Пусть детской щербатой улыбкойМеня встретит завтрашний день.Я тихой и робкой улиткойНа свет поползу, чтобы тень

Усталости, страхов, несчастийВчерашнего горького дняХотя бы на время, отчастиОтстала б на шаг от меня.

Природе созвучна настрою,В которой настала весна,На пепле я зáмки построю,Очнувшись от страшного сна.

Расстанусь с тоскою прогорклой,Чтоб всю полноту жизни пить!И пусть у неё привкус горький, —Я жизнь не устану любить.

Жить с верой