Начало - Николай Грошев

— Так бы сразу и сказал, что хороший человек в гости пришёл. — Чуть мягче проворчал бомж и скрылся в тряпье. Повалялся немного и шумно что-то сказал. Только ни тем местом, на котором борода росла. Голова снова высунулась, зачем-то сосредоточенно принюхался сизый нос.

— Прошу прощения. — Исторг, хриплые слова, чёрный провал рта и бомж зарылся обратно в тряпки. После чего снова сказал нечто важное, тем же местом. Н-да, бывают такие люди. Разговаривать предпочитают той же частью тела, через которую организм очищается от отходов.

Штык проворчал нечто ругательное и двинулся на выход — тут отсидеться не получится. Слишком шумно, да и пахнет не вкусно. Вот что за люди? Стоит им чутка расслабиться, как они мгновенно превращаются в животных! Воняют, не моются, колются и тошнит их где попало и за собой не уби…, хм. Штык замер под ближайшим деревом и глубоко вздохнул — а ведь и он совсем недавно был немногим лучше этого бомжа. В чём разница? У него была квартира, и он был достаточно смел, что бы добывать деньги на героин, любым возможным способом. Вот и вся разница…, он — вот такой же бомж, только с квартирой.

— Грёбанная философия. — Проворчал он дереву и пошёл по пустому парку, выглядывая местечко, где можно приземлиться, да зависнуть до вечера. Кстати. А может он летать? Ну, он как-то смотрел фильм, там каждый вампир обладал какой-нибудь уникальной способностью. И там они все летать умели. Вдруг и он умеет? Или там не летать, а например, усилием мысли, двигать всякие хреновины тяжёлые. Надо попробовать. Ну-ка…, ага, глаза закрыть надо, что бы ни отвлекаться и!

И нифига. Толи погода не лётная, толи он просто не умеет.

А, к чёрту. Вон, павильон, на двери цепь и навесной замок. Там по любому пусто.

Замок он оторвал, почти не напрягаясь. Открыл дверь и вошёл во тьму помещения. Закрыл за собой дверь, стал рыться в карманах в поисках зажигалки. Пока рылся, сообразил, что прекрасно видит всё помещение. Сие осознав, с минуту ошарашено стоял на месте, словно истукан. Снял очки, в карман положил — зрение улучшилось. Вся комната, будто дневным светом освещена! И выглядит…, странновато как-то. Словно серебристый свет течёт сквозь воздушные океаны…, и это без всякого кокаина! Ух, в вампирской жизни есть свои явные плюсы, тут уж ничего не попишешь.

Интересное помещение. Стулья стоят, несколько столов. У дальней стены что-то типа барной стойки. В углу ещё одна дверь, слегка приоткрытая. Штык осмотрел помещение и обнаружил полное запустение, а ещё запылившуюся табличку с надписью «летнее кафе». Ленск блин…, у всех нормальных людей вывески цветастые, а у этих табличка.

Во второй комнате ничего интересного он не нашёл, просто пустая комната с полками, вероятно, склад. Оно, в общем-то, понятно. Кафе закрылось, как и парк, на зиму. Все вещи из него убрали, на тот случай, если кто-то сломает замок и зимой тут пожить устроится. Правильно сделали — наверняка каждый год постояльцы возникают. Год только начался и пока он первый не званый гость сего местечка. Вот и хорошо. Можно выспаться. А то все эти волнения, беготня, незаслуженные оскорбления всяких плохо воспитанных личностей и прочее и прочее. В этом жестоком мире отчего-то всегда так трудно жить! Кстати, вон в том углу хорошо будет поспать, если выломать пару полок и уложить их на бетон одна на другую. Ну, что бы от бетона не холодило одно важное место, то на котором люди сидят. Когда его холодит, всегда так не уютно! Просто ужас. Не, ну сначала-то ничего конечно, порой даже приятно — потеет же, вот, а в холодке не потеет вовсе. Летом особенно неудобства с этого всякие разные возникают. Но тут тоже не всё так просто. Если в холодке подержать место сие слишком долго — начинают болеть почки, случается воспаление простатита, жена перестаёт тебя интересовать, начинает скандалить, у тебя портится настроение, шеф на работе делает замечание, а ты ему по башке стулом, он помер, милиция приехала…, в общем, сидеть на холодном — это очень опасно и может привести к невероятно печальным последствиям.

Штык устроился с максимально возможным комфортом. И так уж получилось, что обнаружил ещё одну новую возможность своего организма, нынче не совсем человеческого. Он лёг, убедился, что ему удобно, закрыл глаза и подумал, что хорошо бы было проспать часов 10 и уснуть сразу, без всяких долгих ворочаний — отключился практически мгновенно. Просто стало темно и, кажется, что всего секунду так полежал да и открыл глаза — а через дверные щели уже пробивается золотистый свет утреннего солнышка. Во как бывает.

— Обкуренные ёжики и бухая Дева Мария! — Воскликнул Штык, осознав фантастический случай с ним приключившийся — потом на часы глянул. Вспомнил, что часов у него нет и на своё запястье пялиться перестал. — Шоб мне месяц сахар вместо кокса нюхать!

От этого последнего такого ужасного кощунственного проклятья, Штыка передёрнуло. Он сел и мысленно пообещал себе больше не делать таких ужасных высказываний. Естественно это касалось исключительно сахара и кокса. Обкуренные ёжики всё-таки бывают — он в кино видел. Или это документальный фильм был? Хм, в общем, он так и назывался — «Ёж в Кумаре», ну, если прилично, то «ёжик в тумане». Но он-то знал, в чём подвох, понимал какая цензура на телевидении и всегда очень уважал авторов документального фильма о некоторых тайнах леса и лесных зверьков. А Мария, дева которая — все ведь бухают. Даже если один раз в жизни, но абсолютно все. Так что когда-нибудь, Мария точно была в дупель пьяной. Ни капли лжи, всё верно, всё путём.

Но если честно, не всё — его теперь все менты города искать будут. И как в такой ситуации быть? Вчерашняя идея идти к Чике на квартиру, в притон, где жители меняются с частотой 2 лица в час — самому напрашиваться на взвод ОМОНа. Ведь сдадут свиньи наркоманские. Только узнают и сдадут. А узнают по любому, его фейс сейчас, сто процентов, по всему городу и по телевизору и в каждой патрульной машине…, кстати, льстит. Будет очень обидно, если фото с его лицом не расклеивают на столбах с надписью «разыскивается, особо опасен, награда…», хм, 2! Не, 3! Да что там — 10 лямов баксов!!! Во круть будет. Можно сразу на всё забить — такая популярность в народных массах (пусть отрицательная, но ведь тоже популярность!), считай дело всей жизни сделано.

Ага, но всё-таки, как быть-то? И почему так чётко всё продумывается? Вот вчера мысль залечь у Чики или на другой подобной квартире не казалась глупой, наоборот, единственно разумной. А теперь перед глазами, стоит о чём-то подумать, мгновенно выстраивается вся логическая цепь, все нюансы, все детали, все…, о!

Штык выбирался из домика, поплотнее запахнув плащ и, на выходе, запустил обе руки в карманы — не выкуренный вчера косяк так там и лежит! Нужно срочно его прикончить. Наше дело Святое — лютая беспощадная борьба с наркотиками! А мы их ни капли не боимся, поэтому побеждаем непосредственно собственным могучим здоровьем и мужественным примером. К тому же просто выкинуть — фи, старо и не гламурно. Вот заживо сжечь косяк, запытать его ужасным способом — жестоко тиская губами и всасывая дым его горящего тела, вот это да, это борьба, наказание натуральное и просто зверски жестокое. Вот. Правильно. Так и надо…, кхе-кхе-кхе…, закашлялся чего-то…, опля, а этот палёный оказался, траву разбодяжили чем-то.

Штык глубоко и печально вздохнул, уныло глянул на самокрутку и — а что тут поделаешь? Решительно докурил. Жестокая смерть косяка, настроения не улучшила, а вот мысль идти к Чике вернулась, и теперь он не мог вспомнить, почему она показалась ему глупой всего пять минут назад. Странно как-то. Обычно под киром — спьяну или с дозы, у него ум прояснялся…, или так казалось? А может всё куда драматичнее? Может он сам по себе дебил был, а после укуса серого мужика, стал умнее? Хм. Не, ну как от соплей какого-то хрена, попавших в твою кровь, можно стать умнее? Ну бред же. Хотя…, вот гриппом как заражаются — кашлянул кто, сопли летят в разные стороны, а ты рядом пивком вкидываешься, хорошо тебе, игристая жидкость холодит желудок. Сигарет у тебя нет и денег на них тоже нет, вот с горя берёшь и вдыхаешь так, во всю мощь и полноту груди, в смысле того что там в груди, ну, лёгкие эти. Ими вдыхаешь, значит — и вот! Микроскопическую часть сопли залетает в лёгкие, десантируется на бронхи и кранты — вирус. Они маленькие, вирусы эти, летают везде и летают…, и летают…, ух, шторит. Всё-таки план какой-то странноватый.

Вампир решительно выпрямился и пошёл прочь из парка. Он принял решение.

Шагов через десять забыл какое, но всё равно шёл прямо. И очень решительно.

Пока не врезался в дерево.

В ворохе опавшей листвы сидел минут пять, пытаясь собрать глаза обратно в кучу. Не получалось. Потом сообразил, что очки поломались, висят на носу исковерканным куском пластика. Выбросил, ну а что с ними ещё делать? Ремонту не подлежат. Как выкинул, подумал, что, пожалуй, одежду лучше бы тоже выкинуть, с волосами что-то сделать…, а что с ними сделаешь? Пощупал ткань плаща. Блин, ну такая вещь…, как вот такую вещь выбрасывать? Рука не поднимется. А, чёрт с ним, пусть будет. Есть не просит…, но милицию привлекает. Ладно, просто поаккуратнее будем.