Записки раздолбая или мир для его сиятельства (СИ) - Кусков Сергей Анатольевич

  Бабушка. Передо мной проступило её надменное лицо, испещрённое оспой. Одна из сильнейших одарённых королевства, а не могла защитить себя от банальной инфекционной заразы. Средневековье, м-мать его! Вот она учит меня владеть даром. И я даже проявляю небывалые для своего возраста успехи - на моей ладони появляется маленький огонёк, похожий на пламя икеевской свечки. Знаете, такие небольшие, плоские, декоративные, их по шесть штук в упаковке раньше продавали. Типа-ароматизированные, хотя ни икса не ароматизированные. Парафин внутри становился жидким и было прикольно смотреть, как весь выгорал. Теперь такие везде продают, я, вот, недавно, в Ашане на Алтушке видел. И не по шесть, а штук по двадцать в упаковке. Но всё равно 'икеевские' - так привычнее. Короче, больше зажигалки, но, мать его, тоскливо как-то! Зажигалка в кулаке и то круче. Сама старая карга могла вызвать пламя высотой с ладонь, мне долго такое не будет доступно...

  ...Хотя почему? Я же, вот, превзошёл её? Вроде да. Тогда почему считаю, что нет?

  ...Говорят, самые сильные одарённые вызывали пламя с два-три локтя высотой. Это были величайшие воины королевства своего времени. И в отличие от голливудских мутантов, превращавшихся в 'человека-огня', или как там, не помню, низкобюджетный фильм, в детстве смотрел по видаку у другана, там был подобный. Тогда круто казалось, уметь поджигать нафиг всё вокруг. Идиоты малолетние, это пиздец как больно!

  А старая так и сдохла от инфекции. Эпидемии. Не оспы, другой, ХЗ как называется. Туда ей и дорога - мразью ещё той была. Одарённые в принципе редко бывают не-паскудниками, и чем круче дар - тем сволочнее его носители

  А вот отец меня любил. Мать - не особо, балы - наряды - лакеи - юнкера, и хруст французской булки. Всё блистать при дворе, в Альмерии мечтала, бюджет графства на цацки и платья изводила. Ага, ждут её там, при дворе, как же. С распростёртыми объятиями ждут. Гадюшник Альмерияещё тот! И мы с Лисёнком - ей всегда были помехой. Но вот отец воспитывал нас, старался, делал из нас людей. Правда, не сказать, чтобы справился, так себе у него получилось, но он честно пытался. Всё же я по своей собственной классификации мажор, графский выродок, со мной в принципе сложно что-то сделать. Да и Астрид далеко не подарок девчонка, хоть и скромнее меня. Повезло, что мы в Пуэбло, а не в Москве жили - там бы были клубы, тачки, мальчики-мажоры, как я, только из других аристократических родов, то есть такие же свиньи и сволочи. Бесконтрольный перепих и наркота... Наверное всё же стоит отцу сказать 'спасибо', что хоть такими выросли, а не такими, какими могли? Да, не Альмерия, и тем более не Москва, не блистаем, но меньше соблазнов - больше толку. А маман пусть хоть заибётся своими стонами о прозяании. Вон, сестру замуж вовремя удалось сбагрить. За барона, да ещё эльфолюба... Зато с чистой непорочной репутацией порядочной сеньориты. Эх, Рыжик, где ты!..

  ...Вика!

  Я вскочил - словно током прострелило. Личико сестрёнки. Её: 'Ром, не ломайся, давай я тебе помогу. Ну чего ты такой ершистый? Я не мама, всё понимаю'...

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

  Почему я тогда отказался? Хотелсамоуважения? Хотел добиться хоть чего-то сам? Наверное. Ибо понимал, что приму помощь - распишусь, что неудачник. А пока ковыряюсь - толика самоуважения осталась.

  Тут взяло зло. Удачник я! Слышите! Удачник! Я - граф! Не виконт, а граф, самый настоящий! Графёныш! Графинчик! Молодой и зелёный, но полноценный граф Пуэбло!

  ...К чёрту. Граф я потому, что родился виконтом. То бишь сыном графа. Какая моя личная в этом заслуга? То-то же. Так что зря Вика на меня смотрит, сузив глазки. Не приму я её помощи. Да и как я её, блин, приму, я же граф!

  Хорошо, хоть Астрид не парится и просто живёт. Ну, стала баронессой, понижение в статусе, но восприняла это философски. Она на два года меня младше, как и Вика, и тоже замужем... Ну, почти - Вика в смысле почти. Викуля у нас современная виконтесса, живёт не расписанная.

  Вот почему эта нерасписанная выросла такой серьёзной, порядочной? Почему у неё всё получается? А Астрид нашкодила, пришлось её за барона замуж отдать. Вика же тоже дочь графа, а такие разные.

  ...Нет, какого графа? Мой предок... Мой милый предок, пахавший всю жизнь ради лишней копейки - граф? Да он даже до графинчика не дотягивает!

  ...Чё за хрень у меня в башке? Вика, Астрид... Кто такая Вика?

  ...А, ну сестра же! Родная кровиночка. Тогда кто такая Астрид?

  - Ваше сиятельство! Сиятельство ваше!.. - знакомый голос справа. Я поднял каменную опухшую от сухости голову. Розита, служанка. Она с нами с самого детства, сколько себя помню рядом была. Крепостная, но очень добрая, почти член семьи. Прошлых слуг я прогнал, чуть не спалив - Вермунд думает, что Розу не обижу?

  Так не обижу! Это ж Роза! Я и тех обижать не хотел! Нонахрен спалю, как и их. Сволочь он, этот Вермунд! На границу его, как оклемаюсь. Комендантом какой-нибудь крепости. Чтоб знал.

  Жестом указал себе на лицо. На которое тут же из кувшина полилась холодная колодезная вода. Бр-р-р-р! Класс! Роза, ты моя спасительница!

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

  Воспрянув, я поднялся, перехватил кувшин и принялся жадно осушать его. ПИТЬ!!! Я хотел пить!

  Когда кувшин показал дно, отдышался, отшвырнул посуду в сторону. Снова начиналось - вода снимала с меня слабость. Снимала лишних жар изнутри, и Сила снова рвалась наружу.