Жизнь Замечательных Блонди - Кира Измайлова

Мартин свернул в переулок, промчался каким-то двором и выскочил на параллельную улицу. Мотоцикл слушался руля безупречно, и ощущать по собой эту до поры до времени сдерживаемую мощь было удивительно приятно. Вот если бы только не пробки! Как нарочно, на этой улице перед светофором выстроился длиннющий «хвост». Похоже, кого-то угораздило заглохнуть аккурат на перекрестке, а в результате образовалась катастрофическая пробка. Лезть в эту толчею Мартину не хотелось, поэтому он остановился у тротуара, заглушил мотор и решил немного передохнуть. Сняв шлем, Мартин подставил лицо холоднющему ветру и тут же поймал на себе чей-то заинтересованный взгляд.

Таращился на него какой-то рослый усатый парень, околачивающийся около магазинчика. Вернее, таращился он не столько на Мартина, сколько на его мотоцикл, должно быть, понимал кое-что в таких вещах. Поняв, что его любопытство не осталось незамеченным, парень мечтательно вздохнул и выпалил:

— Вот это байк!

— Нравится? — Мартин невольно просиял. Ему чертовски хотелось похвалиться перед кем-нибудь новым приобретением, желание, в общем-то, совершенно недостойное молодого Блонди, но, тем не менее, весьма острое. А перед кем прикажете форсить? Служащие космопорта давно этот мотоцикл чуть ли не обнюхали и признали, что, действительно, машина стоящая. Себастьян знает толк во взрослых игрушках, но у него самого такой агрегат, что рядом с ним предмет гордости Мартина выглядит велосипедом. Друзей-сверстников у Мартина не было, и что прикажете делать?…

— Не то слово! — Парень подошел поближе. Мартин обнаружил, что едва достает ему до плеча, и удивился. Таких рослых людей ему прежде не попадалось. — Где добыл, а?

— Подарили, — туманно ответил Мартин.

— Эх, мне бы кто такой подарочек сделал… — мечтательно вздохнул незнакомец. — Реальная вещь! Ммм… рама усиленная… А какая балансировка! Слушай, на поворотах не заносит?

— Не замечал, а что? — поинтересовался Мартин.

— Да показалось, что у этого красавца больно зад задран… — ответил парень. — Не, правда показалось. Это из-за того, что ты сам легкий…

— Хм, — сказал Мартин.

— Меня Ливси зовут, — отрекомендовался парень, протягивая не очень чистую ладонь. — Ливси Дживс. Такое вот смешное имя.

— Нормальное имя, — ответил Мартин, пожимая протянутую руку. Его собственная рука утонула в ладони Ливси. — Зови меня просто Мартин.

— Угу… — Ливси обошел вокруг мотоцикла, то и дело присаживаясь на корточки, чтобы осмотреть нижнюю часть. — Да-а… всем хороша машинка! Еще бы оттюнинговать малость, был бы полный отпад!

— Чего сделать? — не понял Мартин.

— Тюнинг! — повторил Ливси. — Ну, марафет навести. Тут вот подкрасить, тут пару деталек для декору… Ну, ты на мой посмотри. Он, конечно, твоему не чета, но как смотрится, а?

Мартин оглянулся, нашел взглядом весьма потрепанный мотоцикл Ливси и невольно присвистнул. Заслуженный ветеран амойского автопрома блестел хромом и сиял свежим оранжевым лаком. Что именно было нарисовано на любой мало-мальски свободной поверхности, Мартин не разглядывал, но выглядело все это весьма занятно. Во всяком случае, взглядов привлекало не меньше, чем его собственный железный конь.

— Прикольно, — осторожно сказал Мартин. — Сам делал?

— Ага! — кивнул Ливси. — Я на все руки мастер! Всем ребятам чего-нибудь да напридумывал. Слушай! А хочешь, тебе тоже что-нибудь изобразим? Я бы вот тут красный лак пустил, с черным орнаментом, знаешь, как смотреться будет!.. И чехол на сиденье подобрать можно в тон… Поехали?

— Ну… — Мартин колебался. В конце концов желание приключений перевесило природную осторожность, и он сказал: — А куда ехать-то?

— Да тут недалеко. — Ливси мотнул головой, указывая направление. — У меня там мастерская небольшая… Ну так что?

— Показывай дорогу, — решился Мартин.

— Ага, — радостно кивнул Ливси, седлая свой мотоцикл. — Догоняй!..

…День не задался с самого утра. Для начала, Ливси не заплатили обещанного за работу, а значит, прости прощай традиционный пятничный загул. А не заплатили, кстати сказать, очень даже обоснованно — вместо того, чтобы отмыть и перекрасить хозяйский грузовик, Ливси занялся своим байком, сделал из него картинку, правда, но дело-то осталось несделанным. К тому же разрисовывал байк Ливси хозяйской краской, за что ему влетело дополнительно. Так что, в общем-то, поделом не заплатили. Но от этого было не легче…

Трезвый и злой, Ливси сперва мотался по улицам в поисках приключений на свою голову. Как нарочно, ничего не случалось, даже ни в одну драку не удалось ввязаться. Потом он сообразил, что у него вот-вот кончится горючка, а денег на заправку нет, остановился около какого-то магазинчика и стал поглядывать по сторонам: не попадется ли какой-нибудь лох, который если не поставит Ливси выпивку, так хотя бы заправит байк…

Сперва Ливси обратил внимание именно на байк, а потом уже на мальчишку. Такая уж была у Ливси страсть — дорогие мотоциклы. Самому ему удалось скопить только на весьма потрепанный байк местного производства, то есть надежный, но, как бы это помягче выразиться… кондовый. То есть на нем можно было стены таранить, но вот изящества в обводах не хватало, да и вообще, непрезентабельный был у него вид. Вот Ливси по мере сил и пытался украсить железного друга, прекрасно понимая, что новый ему не светит, а значит, надо заботиться о том, что есть в наличии.

Так вот, байк у мальчишки был просто обалденный. Слишком дорогой и слишком мощный для такого пацана. Мальчишке на вид было лет четырнадцать, вряд ли больше, и, хотя для своего возраста он выглядел очень даже рослым, на этом здоровенном байке он смотрелся презабавно. Однако управлялся пацан с мотоциклом уверенно, этого было не отнять.

Потом Ливси пригляделся к самому мальчишке и понял, что ему, кажется, улыбнулась удача. Красивый попался пацан, лицо — хоть сейчас на телеэкран, глазищи голубые, а светлые волосы — так и вообще редкость. И сложен отлично. И на вид ухоженный. Должно быть, чей-то богатенький сынок решил поразвлечься, — решил Ливси. Ну, искал приключений, значит… а они и сами тебя нашли.

К удивлению Ливси, пацан повелся на первую же уловку. Достаточно было просто разливаться соловьем, восхищаясь его байком, и мальчишка таял от удовольствия, как мороженое на горячей конфорке. А сам-то лохня та еще — слова «тюнинг», похоже, никогда не слышал, вон как глаза вытаращил! «Будет тебе тюнинг, — пообещал Ливси злорадно. — По полной программе!»

Выходные, кажется, удались…

Как ни удивительно, но Ливси не соврал, мастерская у него действительно имелась. Получил он этот сарай в наследство от папаши, одно время пытался пойти по стопам родителя, но не сложилось. Ковыряться в чужих рыдванах за копейки Ливси было скучно. Однако и продать мастерскую он не продал. Не потому, что жаль было отцовскую память, просто предлагали за эту развалюху сущие гроши, да и жить тоже где-то надо было. А поскольку вокруг обитали такие же, как он, перебивающиеся сомнительными заработками и нелюбопытные личности, то можно было спокойно заниматься любимым делом: мотоциклами и еще кое-чем…

…— Это твоя мастерская? — подозрительно спросил Мартин, обозревая запущенное здание, больше похожее на старый ангар.

— Ну да! — Ливси поставил мотоцикл к стене, принялся открывать дверь. Ворота, запертые на громадный висячий замок, видимо, не открывались уже несколько лет. — Она с виду не очень… все руки не доходят покрасить…

— Да тут не покраска нужна, а капитальный ремонт, — заметил Мартин, заходя внутрь.

— Угу… — хмыкнул Ливси. — Как только разбогатею, так сразу ремонт и закачу. А пока извиняй, парень, чем богаты… Иди сюда, чего покажу.

Ливси долго показывал Мартину всевозможные штуковины, призванные улучшить внешний вид мотоцикла, рассказывал о свойствах разных лаков и эмалей, и не на шутку увлекся. Мартин, слегка заскучав, принялся украдкой осматриваться. В дальнем углу мастерской он заприметил неопрятную кучу тряпья, судя по всему, постель, а на верстаке у стены — нечто, подозрительно напоминающее грязную кастрюлю. Похоже, Ливси и жил прямо в своей мастерской. Потом Мартин, кажется, понял, что ему не нравилось в этом помещении… Здесь явно жили, но вот работали ли? Как-то не походило это запущенное местечко на активно работающую мастерскую, пусть даже не процветающую. На верстаке вон кастрюля, все слоем пыли покрыто, а инструментов на виду и нет. Очень странно…

— А вот здесь, смотри… — Ливси взял Мартина за локоть, потянул вглубь мастерской. — Сейчас покажу…

Что собирался показать Ливси, осталось невыясненным, потому что в следующий момент Ливси сгреб Мартина в охапку и засунул руку тому за пояс штанов. Вернее, попытался засунуть — Мартин вывернулся и отскочил в сторону.