Записки Террориста: Киев 2016 - Виталий Африка

― А, ну, смотри. Ладно, давай, пока!

― Пока!

Обнимаю и с удовольствием целую в губы. Пару секунд, не больше, чтоб отбиваться не начала.

― Люблю тебя!

Делает гримаску: «Да знаю, знаю», — и исчезает за турникетами. Эхе-хех. Чует моё сердце, ничего у нас в итоге не получится.

Ладно, любовь любовью, а дело делать надо. Прохожу через дворы и, немного попетляв, сажусь на 55-й автобус. Народу на удивление много. Ну и хорошо. Пока автобус едет по мосту Патона, ещё раз обдумываю предстоящую акцию. Вечер или утро выбрать? Вечер безопаснее, но мало целей. Может вообще в холостую сработать. Утром целей будет полно, но есть риск, что всё сорвётся. Блин, духотища, кошмар. А окна все глухие, не откроешь. Один маленький лючок на крыше, но толку от него ноль целых хрен десятых.

Вылезаю на Тампере. Теперь пешочком, обходя дворами чересчур «камерные» места, до квартиры Евгении Васильевны. Пропотевшая футболка быстро остывает на ветерке и холодной мокрой тряпкой липнет к телу. Яка гидота.  Впрочем, пока дошёл до жилища старушки, успел высохнуть.

Так, теперь быстренько привести всё в готовность. Таймер, детонаторы, батарейка. Собираю, проверка…

Да, кстати, совет. Будете СВУшку собирать, проверяйте её в сборе ДО того, как детонаторы во взрывчатку установите. И даже так, постарайтесь, чтоб между детонаторами и вами было что-то прочное. Не могу сослаться на личный опыт, но Карабиту в этом плане доверяю на все сто.

Ну, всё работает. Осталось время срабатывания выставить. Вечер или утро, вечер или утро… Пожалуй, всё-таки рискну. Заложу устройство сегодня, а таймер на начало девятого утра установлю. Или на 7:40 поставить, для прикола? Не, не будем извращаться. В это время ещё рано. Пожалуй, 8:22 — самое то. Выставляем… Цепляю карабин к креплению, заворачиваю всё изделие в неприглядного вида ветошь… Теперь тут заколоть… Всё. Готово.

По идее, можно выдвигаться. Но на улице ещё светло, так что для верности посижу тут часика два. Чаю, вон, можно попить. Мдя… Два часа, конечно, его не попьёшь. Зомбоящик, что ли, поглядеть? Не, не стоит возобновлять дурные привычки. Лучше книжку почитаю. Помнится, у старушки много всего из «Библиотеки приключений» имело место быть. О, «Вокруг света за 80 дней». Хорошая книжка.

Мдя… Откладываю труд Жюля Верна, не одолев и пяти страниц. Что-то настроения нет. Нервишки шалят, походу. Лучше ещё чаю попью.

Ну, всё. Ещё чашка чая, и лопну. Пора идти. Да и смеркается уже. Кепку с новой футболкой вот только надеть. И очки с простыми стёклами. Хорошо, что я запасливый.

Пройдя по Красноткацкой почти до Гагарина, ловлю машину. За рулём белой «Короллы» интеллигентного вида мужик в очках. Мля. Не люблю интеллигентов. Ладно, хрен с ним. До Ялтинской берёт, и славно. На попытки вступить в разговор отвечаю глубокомысленными «угу…» и «мда…», что, однако, не мешает водиле живо обсуждать несправедливость мироздания. Эх, а ещё интеллигент…

От Ялтинской спокойно иду к Бориспольской. Есть там парочка удачных мест. Уже довольно темно, что радует. Темнота, знаете ли, друг не только молодёжи. Россошанская улица… а вот и остановка. На ней два тела стоят, мужского пола и ПТУшного облика. Как раз маршрутка подъезжает. 422-я, то, что надо. Обычный жёлтый «Богдан» притормаживает, я медленно подхожу к остановке сзади. Автобус останавливается, один человек выходит и начинает шагать по тротуару по ходу движения. «ПТУшники», не прерывая матерного обсуждения какого-то «охуевшего Витька», залезают внутрь. Выхожу на проезжую часть позади автобуса, вплотную к нему. Типа, дорогу перехожу. Мимо проезжает машина, дорога пуста. Быстро приседаю, достаю из пакета устройство и прикрепляю его на карабин под днище, на крепление выхлопной трубы. Всё занимает две секунды, не больше. Встаю, спокойно через дорогу. Маршрутка отъезжает. Есть! Карабин прочный, отвалиться не должно. Электроника прикручена на совесть, так что не растрясёт. Надеюсь. Сейчас вечер, стемнело, никто на ночь глядя под автобус не полезет. Ну а завтра с утра на маршрут, и как раз в час пик должно рвануть.

Перейдя дорогу, поворачиваю на Академика Горбунова. На улице никого, так что главное идти спокойно, смотреть под ноги и не отсвечивать мордой лица по возможности. Блин, волнуюсь, всё же. Вдруг отвалится. Ладно, дело сделано, нет смысла зря нервы жечь. Будет, что будет. Жаль, конечно, что не метро. Психологический эффект был бы куда сильнее. Но в метро слишком много камер и свидетелей, а в шахиды я как-то не тороплюсь. Мне ещё в Рио-де-Жанейро переезжать. Ну, или куда уж там получится.

На Оросительной сажусь в 487-ю маршрутку. Народу мало, две пенсионерки и молодая девка средней потасканности, никто на меня не смотрит. Ну, и славно. Выхожу на Декабристов, за остановку до «Харьковской». Теперь пешком до остановки 91-го автобуса, подождать двадцать минут (не повезло, похоже, передо мной прямо ушёл), и еду до Московской площади. В салоне всего несколько человек, никто ни на кого не обращает внимания, все спокойно сидят, погрузившись в себя. После завтрашнего это должно измениться.

А вот и Московская. Пожалуй, стоит немного попетлять по дворам. На всякий пожарный. Выйдя на Лобановского (о, наконец-то правильно назвал) в районе Демеевской, сажусь на 42-й троллейбус. Теперь до Белгородской, и уже почти дома.

Вася нагло дрыхнет в подъезде, развалившись на подоконнике. Мои шаги раздаются гулким эхом, жёлтый глаз лениво приоткрывается и столь же лениво закрывается обратно, когда я прохожу мимо. Видимо, покормил кто-то уже. Надо бы и мне подкормиться. Готовить уже лень, ставлю чайник. Пока закипает, загляну в Скайп. У Лены статус «Нет на месте». Понятно, развлекается. Ну, ладно. Быстренько замешать творожную массу с мёдом и изюмом, запить чаем, можно отбиваться. Мм… лень… не, ладно, душ ещё принять сначала. Ну, всё, отбой.

День одиннадцатый, понедельник

«Ще не вмерла України і слава, і воля,

Ще нам, браття молодії, усміхнеться доля.

Згинуть наші воріженьки, як роса на...» Зачем я эту хрень на будильник поставил? А потому что давно заметил — какую мелодию не выбери для будильника, через пару месяцев начинаешь её ненавидеть. Ну, а гимн Украины я так и так не люблю, так что, ничего не потеряю.

Вообще, конечно, немного нервничаю. Пшённая каша с корицей и изюмом проваливается внутрь, а вкуса так и не почувствовал. Всё ли в порядке с бомбой? Если отвалилась, это ещё полбеды. Собирал в перчатках, на меня никак не выведет. Откуда она взялась на дороге, определить тоже будет затруднительно. Может, кстати, ещё и сработает, если не разрушилась. Хуже, если какой-нибудь полудурок вчера вечером или сегодня утром, перед выходом на маршрут, полез осматривать автобус. Ладно, скоро узнаю.

Уже выходя из подъезда вспоминаю, что забыл сожрать ежеутреннюю ложку масла. Ну, хрен с ней. Не до диет пока. О, вон и Лёха едет.

— Здорово!

— Привет, Виталь! Как выходные провёл?

— Да со своей был.

— Ну, хорошее дело. Чем занимались?

— Сексом в основном. Ну, и по центру погуляли.

Лёха ухмыляется: «Замечательная культурная программа. Аж завидно. У меня всё несколько банальнее. Катеринчуки в гости приезжали, у них как раз сын из Ирландии вернулся».

Катеринчуки — это Лёхины друзья, о которых я много слышал, но ни разу не видел. Муж — богатый антиквар и нумизмат, один из ведущих на Украине, жена — стоматолог (которой любящий супруг купил отличный частный кабинет), а сын в Дублине на кого-то там учится. Лёха говорил, на кого, но я забыл. Задаю ожидаемый от меня вопрос:

— Ну, и как?

— Да всё у них хорошо, как всегда…

Немного помолчав, добавляет с лёгким раздражением.

— Патриоты, аж кушать не могут…

— А чё ж отпрыск тогда не выберется из Дублина на полгодика, Едыну позахищать?

— Некогда ему, учиться надо.

— Ага. Важное дело, кто бы спорил…

— Угу…

Дальше едем в молчании. Пока не подбираем Гарика, разумеется. Ибо Гарик и молчание — вещи несовместимые.

— Лёша-джан, Витаськин, привет!

— Привет, Гарик!

— Здорово…

— Как выходные провели? А я с людьми встречался, помнишь, Лёша, я тебе рассказывал, очень серьёзные люди…

Ну, всё, Остапа понесло. Теперь до самого офиса не замолчит. До чего же кавказцы любят понтоваться… А данный конкретный экземпляр — в особенности. Ну вот на какой хрен он нам подробно рассказывает, какие неимоверно крутые у него знакомые? Тот ГБшный генерал в Армении, и этот ГБ-шный генерал в Армении, а этот ГБшный полковник тут, а вот просто долларовый мультимиллионер и чуть ли не половиной торговых центров в Харькове владеет, и вот этот… И на частном самолёте прилетели из Армении, только чтоб с Гариком повидаться. Ага. На этом месте Лёха уже не мог контролировать мимику, и уголки губ поехали вверх. Гарик, впрочем, ничего не замечает, увлечённо копошась в телефоне в поисках каких-то фотографий, кои Лёхе непременно надо узреть (я вот, видимо, недостоин). От рассказа, разумеется, при этом не отрывается. Мля, скорее бы доехать, чтоб он в курилку съ….ся. Реально, пятнадцать минут в его обществе, и голова начинает болеть.