Страж зари - Сергей Куприянов

Плотно закрыв за собой дверь, Горнин в упор посмотрел на «дальнобойщика», так, словно выискивал у того на лице следы неведомой болезни, даже не следы, а первые их признаки. От такого взгляда хотелось спрятаться. Лицо его при этом было до предела серьезным и сосредоточенным.

— Ты как, Михал Михалыч? — наконец спросил он.

— Ну нормально, — неопределенно ответил Семенов. Каков вопрос, таков ответ. — А чего?

— В смысле ты в форме?

— Да нормально.

— Нужно… — Он всухую сглотнул. — Ты сможешь прямо сейчас выйти на Павла?

— В смысле на Мамонтова? — удивился Мих Мих.

— Сможешь?

— В принципе… Ну конечно. Только что нужно? А то…

Если судить по формальным признакам, то Михал Михалыч был более сильным магом, чем Павел. Опыт и вообще. Особенно при точечной работе на расстоянии. На большом расстоянии. В этом, пожалуй, ему вообще не было равных. Но уже сейчас он работал если не на пределе своих возможностей, то где-то близко. А Павел все еще продолжал расти, причем расти быстро, зачастую скачками, перепрыгивая через, казалось бы, необходимые этапы, даже как бы не замечая того, где другим приходилось проползать на брюхе, обдирая кожу до крови. Он расходовал свой потенциал не жалея. И наращивал, якобы не замечая.

То, что сейчас предлагал Горнин, было похоже на провокацию, если не больше. Они, маг-директор и штатный маг, были знакомы не первый год и научились понимать друг друга без излишней словесной эквилибристики. По сути, Горнин сейчас предлагал нейтрализовать другого мага, причем заведомо дружественного, который объективно — это оба понимали — был сильнее. Может, знаний как таковых начетничества у Мамонтова было и поменьше, но вот силы заложенного в нем от природы потенциала явно больше. Причем больше намного.

— Нужно выложиться, Миш, — доверительно сказал Горнин. Он отлично знал, когда нужно переходить со своими сотрудниками на доверительно-фамильярный тон. — Здорово выложиться. Помоги.

— Что нужно? — почти покорно спросил Семенов. Он уважал своего директора, где-то даже, может быть, побаивался, хотя больших грехов за ним не было, но больше всего был ему благодарен за то, что тот предоставил тихую гавань, где борьбу с окружающим миром можно было переложить на другие плечи. И еще боялся эту гавань потерять.

— Я передал Роману Пашин маг-код.

При этих словах брови тишайшего, как считали многие, поползли вверх. Для тех, кто в этом понимает, это все равно что выставлять собственную жену на панель. Позор! Позор и предательство. Такое не то что не простительно, это даже больше чем преступно. Спокойный и внешне даже индифферентный маг Михаил Михайлович Семенов в определенных ситуациях мог взорваться похлеще, чем иная бомба. Это была именно та ситуация.

Но Горнин знал, что говорил.

— Роман меня на воде взял. Забодяжил у Лидки под носом. Что с нее взять — девчонка. Плюс та история. С таможней. Сука. Но с ним я сам разберусь. Надо Пашу выручать. Сделаешь? Миша, больше некому. Я еще под ломкой. С час пройдет, не меньше.

Семенов отвернулся.

Оправдаться можно в чем угодно. Почему-то у начальников это особенно хорошо получается. Они всегда из дерьма чистенькими выскакивают. Натура у них такая. Но объективно — если все это правда, — нужно помочь. Выложиться. Да. Только если говорить по правилам, без всяких этих, то Петрович Пашу подставил. И не его одного. Он всех подставил. Значит, может подставить и потом. Нет ему теперь веры. Как и нет, выходит, тихой гавани с сытной кормежкой.

— Я уйду, — сказал в сторону «дальнобойщик».

— Как сам решишь. Но сейчас-то, а?

— Я попробую, — глухо, неприязненно ответил Семенов. — Какой код?

— Сейчас… — Горнин собрался с мыслями. — Ба! Второй! Второго уровня. Давай присаживайся.

— Я стоя.

— Извини, забыл, — засуетился маг-директор. Ему на глаза попался практически непочатый бокал на столе. — Коньячку хлебнешь?

— Можно.

Пока Семенов, делая пассы, настраивался на контакт, маг-директор ринулся было к столу, на котором стоял бокал, взял его, едва не расплескав, но тут же замер. Вода. Коньяк. Хватит глупостей.

Быстро подошел к окну, распахнул форточку и выбросил бокал вместе с коньяком наружу, на асфальт. По оконному стеклу потекли маслянистые желтые капли. Звук разбитого стекла еще только долетал, когда он уже доставал из шкафа новый бокал и непочатую бутылку в бордовой картонной коробке.

Наливал он щедро, но не под край, зная, что при напряжении, которое может испытывать маг, работающий в качестве передатчика, руки, бывает, трясутся так, что в самом глубоком и узком стакане даже капли не остается.

В январе одна тысяча девятьсот семьдесят седьмого года в Подмосковье и на Сахалине в один и тот же момент начались жуткие снежные бури, длившиеся восемь с половиной часов. Никто, конечно, не связал два этих явления воедино; метеорологи могли себе позволить говорить максимум, что об аномальном атмосферном явлении, не обусловленном метеопрогнозом. Да что там, такие прогнозы в лучшем случае сбываются на семьдесят процентов. Словом, совпадение, но заслуживающее внимания только узкой группы специалистов, которые об этом забыли через неделю. Правда, военные пытались что-то раскопать, но и их боевой запал был аккуратно погашен в те же сроки. И лишь пять-семь человек знали, что тогда два практикующих мага, не сошедшиеся во мнении о принципах и допустимости воздействия, выясняли отношения по-своему. Одним из них был молодой еще Михаил Семенов, позже попавший в психиатрическую больницу с сильнейшим нервным истощением. Другой… Другой, променяв столицу СССР на техасский Даллас, теперь помогает впавшим в климакс дамочкам, получая за свои услуги, как говорят, большие гонорары. Магом его никто давно уже не считает. Нет такого мага, сдулся. Есть обычный, пусть и успешный, психотерапевт в американском городе, где когда-то застрелили президента.

— Хлебнешь?

Михал Михалыч мотнул головой.

— Дай нюхнуть, — сказал он низким, идущим из живота голосом.

Горнин поднес бокал ему под нос, напряженно глядя в глаза.

Ноздри мага раздулись, впитывая алкогольный аромат. Один вдох. Второй. Лицо окаменело. Готов.

Горнин, не найдя, куда поставить бокал, просто уронил его на ковер. И распахнулся на передатчика.

Из живущих мало кто, а может, и вовсе никто не может похвастаться, что видел работу двух сильных магов, работающих за предел, адресно. Да не в адрес какой-то там тети Клавы, а в адрес сильного практикующего мага, накладывая на него запрет.

Просто для примера, для наглядности, это можно сравнить с электродуговой сваркой, когда сварщик сваривает две металлические детали. Дуга искрит, плавя металл, на окружающие конструкции падают горячие капли, которые ничем и никогда невозможно вытравить. А те, кто смотрит на этот процесс без защитного стекла, ловят, как говорится, «зайчиков», то есть получают ожог роговицы глаза. Минимум, что бывает, это недели две нельзя смотреть на сколько-нибудь яркий свет, но при этом глаза постоянно слезятся. Ну а максимум… Словом, лучше не смотреть, а уж коли попалось, то отворачиваться.

— Ну? — хрипло спросил Горнин.

— Его нет. — Что?

— Закрылся.

Опоздал… Что за паскудство! Ну Рома! Остерегайся теперь.

Павел

Такого восхитительного, легкого и светлого пробуждения он и не помнил. Наверняка такое же было когда-то, но очень давно. Может, в детстве или в юности, когда груз забот минимален и все просто и легко решаемо.

Проснувшись, еще хотелось нежиться в кровати, баловать себя, разрешать своему организму не напрягаться, даже мурлыкать и — обязательно! — потягиваться с закрытыми глазами. С закрытыми непременно. И приговаривать, как бабка в детстве говорила: «Возьми, возьми мою лень».

Подчиняясь лени, он раскинул руки, не открывая глаз, и потянулся, чувствуя на щеке тепло солнца. Лень. Лелеять лень.

И в секунду все перевернулось.

Его расслабленные со сна пальцы наткнулись на какое-то тело, на кожу. Вдруг всем существом он ощутил, что лежит не на своей кровати и вообще не дома, потому что пахнет иначе и вообще все не так.

От желанной неги не осталось и следа не то что в секунду — в миг! Хлынувший в кровь адреналин заставил распахнуть глаза и, подскочив, сесть на лежанке, сбрасывая с груди одеяло. Где я?!

Все оказалось не так страшно, как внезапно возникшая в мозгу картинка. Он был у Любки. В ее офисе. Точнее, в их офисе. И она сидела в низком кресле рядом с тахтой, преданно глядя ему в лицо. Или влюблено?

— Привет, — проговорил он хриплым со сна голосом.

— Доброе утро, — пропела она. — Хотя на самом деле еще ночь.

Действительно, комнату освещал только приглушенный свет торшера, в щелях между плотными шторами было темно, только поблескивали редкие квадратики горящих окон. И вправду ночь.