Трудно жить в России без нагана (СИ 7.01.2012) - Your Name

Пока Саляев поднимался… он обыскивал лежащего ничком мертвого тунгуса… Пока рассыпавшиеся среди стойбища морпехи приходили в себя… пока Тома отшатывалась за полотнище кожаной обивки чума (вот кому точно повезло, приметная она)… Короче, пока все развесили уши и ловили хлебальниками ворон, только боцман всё сразу понял правильно. Расставил ноги, руки в боки и сказал слово. Сами понимаете, какое… Громовое "Бля!" из динамиков ударило по мозгам, раскатилось эхом вдоль долинки, коротко пророкотало среди скал. Мир вокруг стал простым, ясным, резким и ослепительно черно-белым, как в старом кино "про войну"… И?

Головной всадник, раскручивая над головой аркан, несется прямо на боцмана. И прочие, на скаку, потянули на свет разномастное оружие. Ни малейшего намерения вступить в мирные переговоры… Ну, что эти ското. воды за народ! Ведь видят — мы стоим пешие… с пустыми руками. Или, потому и торопятся — хотят успеть? Пока мы не разбежались? Теперь-то, чего гадать? Секунды застыли… В видоискателе — аристократический профиль Елены, удивленно поднята бровь… Понимает? Поворачивается к боцману. Губы вопросительно шевелятся. Позже, прослушивая ту запись, мы малость ошалели… Вопрос, звучал совершенно спокойно, по-светски, даже, с легким упреком на несоблюдение протокола мероприятия. Так могла обратиться вышколенная секретарь-референт к директору компании…

— Экселенц? — в тоне сложная гамма чувств. От ожидания ЦУ, типа "Что делать?", до отношения, к внешности собеседника. В приталенном черном флотском лапсердаке, с нашивками и погончиками (как на смотр вырядился), с седой щеткой усов под носом и непроглядно черных солнцезащитных очках, боцман явно не на своем месте. Смахивает, на потерявшегося в диких дебрях России прусского фон-барона, из мелких… "Барон фон дер-Пшик, отведать русский шпиг, давно собирался и мечтал…!" Из динамиков, усиленный бездушной электроникой, по-старчески сдавлено, дребезжит слабый голос твердо готового умереть человека:

— Мочи фашистов! — право слово, словно в детство вернулись. Жму кнопку. Пейзаж блекнет и выцветает, от немилосердного потока света. Чертова девка! Так и аккумуляторы посадить недолго! Все осветители, в параллель, соединила, включая оба прожектора… Над головой рявкает снайперская винтовка Драгунова. Ким работу сделал. Грудь вожака кавалеристов, воздевшего руку в последнем замахе, взрывается брызгами, будто разбившаяся о стенку бутылка портвейна. Пардон, но очень похоже. Зуб даю — сработала "ртутная пуля". Не толерантно… А пулемет молчит… Скорее всего — стрелок действует по инструкции. Очень правильно! Хоть один нашелся дисциплинированный воин. Не порет горячку.

Сектор обстрела перекрыт. Никто и не подумал ложиться, что бы "по команде открыть огонь, из горизонтального положения". Всё стоят на ногах… и палят из наганов. В мечущихся под пулями лошадей… В уже лежащих на земле лошадей… В придавленных лошадиными тушами людей… Во врагов. Совсем маленьких и теперь почти не страшных. Отпускаю кнопку… Зарево света гаснет. Впечатление — в долине Солнце выключили. К боцману вернулся голос и он изрыгает кощунственную ругань. Остальные тоже не молчат… Делятся свежими впечатлениями. Снято!

Глава 8. Кинушка про войнушку

Что б вы не делали, как бы вы не старались, всегда найдется тот, кому "всё не понравится". И… хоть кол на голове теши. Я думал, мы с Федотовичем пользу принесли. В стиле компьютерной "стрелялки" "Ося и Дуся спасают мир". Хе! Оказывается — мы всё испортили. Надо было не кино снимать, а о пользе для экспедиции беспокоиться. Не дурью маяться, а службу тащить. Не поняли? Я тоже. Нам объяснили… после.

Фокус в том, что в большой заварухе, каждому, его место кажется самым ответственным. А это не так. Кто главный, а кто "помогал" — решает начальство. Или публика. Много времени спустя… С чужих слов или после рассмотрения "объективных фактов". Которыми мнят разные документы, кино и фотоматериалы, звукозаписи и так далее. Кто в мои пожелтелые бумажки свой нос сунет? Вот именно. Зато художественно-документальное кино, "Байкальский Гром" (так "Матрас", после рейса, переименовали), видел каждый. И? Прямо в титрах меня ославили. "Режиссер-постановщик фильма", ага… Офигеть! В смысле, пороть, пороть и пороть… всех! Елену — самой первой. Ишь — изящно выкрутилась, свалила с больной головы на здоровую. Это надо уметь. Она смогла. Уважаю! Я де, и управление массовкой организовал, и освещение места съемок обеспечил, и роли статистов распределил… Не учел самой малости. Реакции массовки, из местных. Каково? Скажете — они ж все покойники, в итоге оказались? Тунгусы, те — до, буряты — после. А вот и нет! Не все…

Передовой дозор, тут же посланный разведать тропу, по которой на нас выскочили конники, сразу обнаружил следы… Последняя лошадь, судя по пропаханным бороздам на мокром грунте, тормозила всеми четырьмя ногами. Отстала, да. Осталась невидимой и не замеченной. Секундой позже она бы тоже вылетела на открытую луговину, прямо под выстрелы. Но, чертовы яркие прожектора, таки сделали своё черное дело. Озарили окрестности так, что всадник и зверушка перепугались до потери чувства самосохранения. Я бы на той тропинке, на полном ходу, резко тормозить не рискнул. Даже на детском трехколесном велосипеде. Но! Думаю, лошадь бурята не спросила. С перепугу. Градус сюрприза Ринат выразил емко: "Он на слоне скакал, что ли?" Шерлок Холмс, блин. По куче навоза определил массу и габарит скотины. Может, лошадка просто покушала хорошо… Про седока — неизвестно, но, он был. Заводные кони-то — или у всех в группе, или ни у кого… Вывод? Седок нас видел. Слышал. Удержался в седле. И умчался. Сильно-пресильно напугавшись…

Теоретически, положа руку на сердце, я, в подобной ситуации, и сам бы обделался, как в далеком голожопом детстве. Глядишь, моя куча лошадиную б переплюнула. Хотя и по другой причине. Вообразите! Затененные крутые скалы. Раннее утро. Кругом полумрак. И вдруг, из-за склона, всё озаряет светом так, что глазам больно. И грохот… И огненные стрелы, впивающиеся в землю и стволы деревьев… И вопли… Я бы подумал — там вспышка ядерного взрыва. Наземного. Килотонн на пятьдесят. Или, как минимум — высадка инопланетян. Уважительная причина взрослому дяденьке сделать в штаны? Чисто рефлекторно? Учили же нас, на военной кафедре… Серьезно учили… Как, ядерные и термитные заряды работают, а как — снаряды термобарические. Да-с! Буряту в голову не залезешь, но гром-молнию все народы Земли боятся. Уважают. Одинаково ж грозные явления природы. Трассирующие пули и треск выстрелов заменой сойдут? Убивают, прямо как настоящие. Но, полагаю, гамма эмоций в голове уцелевшего налетчика, заварилась круче. Больно уж резко он сдернул. И, ставлю гнутый пятак против золотого самородка, что укажу причину испуга. Самый главный ужас любого бандита знаете? Когда беззащитная жертва вдруг начинает сопротивляться. Насмерть. Откинувшийся с зоны рецидивист, из детских коммунальных воспоминаний, лично просвещал — "Фраер, с пистолетом — страшнее атомной войны! Никогда не знаешь… что отмочит". Так и тут. Неизвестность пугает. Если учесть, каким занятием, до нашего появления, безвременно усопшие, коротали свой досуг, то за поворотом бурята ждала самая ужасная из неизвестностей — толпа лохов, с револьверами… и "бесконечными патронами". Это же сущие звери, господа! Хуже самых кровожадных демонов.

Мысль не на пустом месте родилась. Когда я черновой материал, на борту "ещё Матраса", лично смотрел — волосы ж реально на голове зашевелились. Задним числом прикинул, нам там лежать полагалось. Не бурятам. Новичкам везет. Оно конечно красиво. Грохот выстрелов, яркие светлячки трассирующих пуль уносятся вдаль, рассыпаются фейерверком, в заросли… в туши лошадей, в тела всадников. Натуральные "Звездные войны"! Лазерные бластеры и "романтика фронтира" Но, если из звукоряда убрать семиэтажный мат, сопровождавший действо (Елена его, кстати, убрала, хитро совместив главную батальную сцену с титрами) и задуматься — подмывает озвучить всё заново. Тем же самым матом. Что позже и проделали… неоднократно… Где боевое охранение?! А почему разведку послали потом?! А если бы в лесу ждала засада?! А если бы хоть один бурят выстрелил?!

Заметка на полях:

(Что ответить? Нет ответа… От себя добавлю, что на месте товарищей военных, которые особенно негодовали по поводу "дебильной подсветки", я бы задал ещё один вопрос — а где же были ваши автоматы? Ни одной очереди ведь не прозвучало! За все полминуты боя. Это при том, что некоторые, самые шустрые, успели расстрелять по 2–3 револьверных барабана. Петровичу, по возвращении, я его задал. В той же самой каморке под лестницей. В присутствии боцмана и Саляева. Без руководства. По "гамбургскому счету" с ними попробовал разобраться. И? Константин Никифорович — побелел, наглая татарская рожа — покраснела, а сам Петрович жутко ухмыльнулся и без звука всем разлил "до верха". И поздравил. Со вторым днем рождения. Без малейшей издевки. М-м-мдя… Вот тогда действительно — дошло. Пить пришлось губами, поднять тигель рукой не сумел — затряслись пальцы. Отходняк… Не теоретически, практикой уразумел. Через ожог глотки.)