Охотник - Вячеслав Густов

– Да!

– Иного я и не ожидал. Вот в этой МПИ (показывает название) поселилось вот что (показывает фото).

Блин, и почему я не удивлён?

– Так что, прямо в ад?

– Не. Она поблизости от входа крутится.

– Ладно, сделаю. Без оплаты, разумеется. Служение Добру - сама по себе награда.

– Даже так? По оплате мы всё же ещё поговорим. А сейчас - вот подробные планы. И описания: как выглядит, где и когда видели.

Внимательно изучаю. Вот здесь я был, и здесь… А вот тут всё поменялось.

– Ладно, изучайте. Бог Вам в помощь. Завтра ещё зайдёте в РПЦ. В реале. Спросите меня.

– А как Вас…?

– Зовите просто - Сержант.

С достоинством уходит, подметая пол широкой рясой.

Захожу за последними инструкциями. Здание РПЦ напоминает… что-то историческое, византийское, что ли. Подхожу к широкой парадной лестнице…

Тонированные стеклянные двери одновременно распахиваются. Все двадцать пять. Из них выходят двадцать пять одинаковых, как патроны в рожке, но, в то же время чем-то неуловимо разных, с серых строгих костюмах и с плоскими чемоданчиками типа «дипломат» молодых, подтянутых мужчин. Ещё не поняв, в чём дело, по инерции делаю шаг вперёд. Смазанное молниеносное движение - и двадцать пять серых чемоданчиков превращаются в двадцать пять короткоствольных лазерных автоматов «Кемерово». Двадцать пять пар серых глаз с неумолимой точностью рассчитывают моё следующее движение, двадцать пять пальцев ложатся на спусковые кнопки…

– Стойте! Уф, успел…

Незнакомый человек торопливо взбегает вслед за мной. Небрежно кивает терминаторам:

– Это свой!

Те сразу же становятся абсолютно равнодушны к моей персоне. Чувствую, как холодная струйка пота стекает по спине. Это ведь не виртуал! Тут респаун не предусмотрен.

– Игорь!

Машинально пожимаю руку.

– Тебе известен, как Сержант. Извини, что задержался. Пробки.

– Ты тут живёшь?

– Командировка. Я в Ростове, вообще-то, обитаюсь. Только что прилетел.

Проходим мимо молчаливых стражей. Киваю:

– А это…?

– АГБ. Тут такое… Сейчас расскажу. Ты как, вообще?

– В порядке.

Проходим по длинному коридору. В конце скромная неприметная дверь. Без номера и надписей.

Стол, два стула, ряд книжных стеллажей. Аскетический минимализм.

– Понимаешь, тут случай произошёл… С одним чиновником из АГБ. Сунулся он, в общем, в ту самую игру…

Начинаю понимать.

– Проклятье? Порча?

Игорь качает головой. Вселение???

– Вселение. Распознали его. Система контроля сработала. Что-то у него поменялось в сетчатке глаза, что ли…

– И что?

– Дело тёмное. Нас позвали уже, когда всякие непонятные вещи стали происходить…

Чувствую, что чего-то не договаривает.

– Так эти, из АГБ - твоя охрана?

Сержант скромно кивает.

Ничего себе сержант!

Игорь тем временем расстилает на столе потрепанную карту-схему.

– Кое-что изменилось. Вот отсюда и отсюда тебе лучше не заходить. Кармак - авеню может быть под наблюдением, и Ромеро - стрит тоже. Лучше всего через Квейк - Сити, и, прямиком на АйДи - бульвар. Вот в этом месте МПИ тебя встретит наш - маленькая заминка - человек.

– Как я его узнаю?

– Пароль - «Хьюманс».

Телепортируюсь в пространство игры. Противовирусный контроль менее заметный, чем в «Сталкере», но, наверняка, не менее строгий. В самом начале локации стоят несколько человек в стандартных костюмах космической пехоты ООН.

– Эй, думер!

Оборачиваюсь. Как он опознал во мне русского? Чувствую себя идиотом - я же при входе поставил галочку напротив «Русский сектор».

– Чего тебе?

Не торопясь, подходит. Движения нагловатые, уверенные.

– Пойдём вместе? Нас уже - движение пистолетом - человек десять будет. С тобой если.

На рискованное движение оружием никто внимания не обращает - здесь всё ещё «файр-фри» зона. Думаю. Вместе, конечно, веселее… Но, чем-то ты мне не нравишься. Внимательно вглядываюсь. Где-то я эту личину видел… Ну конечно!

– Что, со Сталкера друг-администратор выгнал? Отвали, придурок!

Немая сцена. Толкаю неудачника плечом, и прохожу, насвистывая «Не плачь, Сюзанна!» Уже дохожу до первого сингл-портала, когда вслед несётся обиженное:

– И вовсе не выгнали! В бандитах вообще лучше! Возможностей больше!

Ага, рассказывай сказочки.

Ныряю в портал. Выныриваю, и, тут же сталкиваюсь с Васей. Вася - это тренировочный зомби на самой первой локации. У него нет оружия, и он, при своей устрашающей внешности, совершенно безобиден.

Официально он именуется «тренировочный бот Джон Ду», но, в русском секторе его кроме как Васей никто не называет. Интуиция подсказывает проверить Васину спину. Так и есть! Приклеенная пятнистым армейским скотчем, на спине висит записка. Читаю: «Если нет у вас коня, то садитесь на меня!» Щёлкаю Васю по носу, и иду дальше.

Дальше начинается тёмный коридор. Беру пистолет наизготовку. Вот и первый настоящий зомби. Аццки расхохотавшись, он приглашающе показывает на свою, едва прикрытую лохмотьями, грудную клетку. Стреляй, мол! Этот прикол я тоже знаю - если действительно начать стрелять ему в указанную локацию, он будет с душераздирающими криками и зубовным скрежетом пятиться, а из спины будут красиво вылетать клочья. Некоторые так увлекаются этим зрелищем, что расстреливают боезапас до последнего патрона. И вот тогда…

Но я не некоторый. Я поднимаю оружие выше, и делаю один-единственный хэдшот. Зомби ухитряется изобразить всю грусть мира, и, красиво раскинув конечности, падает. Станиславский, блин. В тайнике на углу обнаруживаю шотган. С тремя патронами. Закидываю его за плечо, где он тут же пропадает. Теперь он появится, если быстро дёрнуть за портупею два раза. Не самое изящное решение, но, бегать с кучей тяжелых, гремящих, сползающих, натирающих плечи и бьющих по спине стволов ещё хуже.

Ощущения здесь, кстати, модулируются превосходно. Разумеется, в рамках ИБП - индивидуального болевого порога. То есть, засевшая, скажем, в руке пуля будет восприниматься как крупная заноза. Не опасно для сердца и нервной системы, но, вместе с тем достаточно неприятно, чтобы подставляться в следующий раз.

Прохожу всеми поворотами и заворотами «Тропы Одиночек», и попадаю в Тёмный Зал. Здесь, собственно, и начинается многопользовательская часть игры. Зал действительно тёмен и подозрительно тих. Вопрос: если бы я не был я, и решил бы организовать засаду на меня, где бы я от себя спрятался? Ответ: Конечно, под лестницей! Вычисляю точку нахождения головы предполагаемого противника, и, стреляю. Сразу же включаю фонарик. Эвона! Подождать меня решил. Какой же ты злопамятный! Нехорошо так.

Обыскиваю невезучего, нахожу гранату и немного патронов. Никакой еды здесь, естественно, не водится, живи в игре хоть до посинения. Пока реальной пищи не захочешь.

Отстреливая редких пока монстров, дохожу до точки гипотетического рандеву. Жду. Я на открытой площадке, и мне это совсем не нравится. Воон из того коридора как кто-нибудь выскочит…

Бум! Ощущаю подземный толчок. Бубум! Сильнее. Бам! Соображаю, что это шаги. Из того самого подозрительного коридорчика на меня движется нечто. Ёмаё! Если бы я захотел ударить ЭТО по морде, мне пришлось бы вызвать вертолёт. Этот чудищь, как минимум, уровня с двадцатого, а то выше. Чего ему тут надо??

Два раза дёргаю за портупею, жывотное неуловимо быстрым движением перехватывает мой шотган, закидывает в свою чудовищную пасть, и, с хрустом разгрызает. Сыто икнув, и, поковырявшись загнутым когтем в зубах, извлекает на свет Божий сплющенный человеческий череп и прицел от чьей-то снайперской винтовки.

Затем прижимает меня лапой к стене, и, вплотную приблизив к моему лицу свою монструозное хайло, рявкает:

– Хьюманс!

Челюсть у меня отвисает, наверно, до колена. Вот тебе и посланец Светлых Сил! Посланец меж тем аккуратно меня отпускает, и, уже нормальным человеческим голосом представляется:

– Андрон. Агент под прикрытием.

Ничего себе прикрытие! Начинаю соображать:

– Ты здесь юником работаешь?

Так непочтительно мы именуем тех, кто работает в играх уникальными монстрами. В самом деле - если обычного бота довольно легко перехитрить, то опытного, натасканного на данную игровую ситуацию, знающего локацию как свои пять пальцев юника…

– Ага.

И, сразу же переходит к делу:

– Вот, просили передать.

Достаёт бронежилет, «рельсу», и энергетический щит. Удивляюсь.

– Не на мамонта, чай, охочусь? Тут пройти-то… И завалить мелкого.

Снова густым басом:

– Не спорь со старшими!!!

И, нормально:

– Надо, чтоб всё без сучка, без задоринки. Да, и примерь вот это.

Разворачиваю маленький пакетик. Там лежит серебряный крест на серебряной же цепочке, и - контактные линзы! Никогда не носил контактных линз. Сопровождаемый консультациями юника, кое-как справляюсь. Удивлённо моргаю - линзы не ощущаются на глазах совсем!