Не верь мне - Янка Рам

class="p1">- Тогда, чем обязан, детка?

- Как жизнь, Аркаша, нравится?

- Это угроза?

Хищно улыбаюсь. Вариантов нет, надо блефовать.

Он выпивает половину стакана своего вискаря, морщась, ставит на стол.

Демонстративно кидаю туда сигарету.

- Вот ты сука мелкая…

- Давай, так. Ты меня отпустишь, а я… А я не сука, а благодарная черная шляпка? Это очень ценный девайс в моем лице.

Манит меня пальцами поближе.

Игнорирую этот жест.

Взрывается!

Его рука молниеносно дёргается ко мне, хватая за ворот худи. Не успеваю увернуться. Дёргает к себе, наклоняя за столом.

Тяжело дышит мне в ухо. Облизывает губы.

- А я сам вычислю, хочешь? Это же проще простого!

По моей коже мурашки от страха.

- Вычислю и убью его. А ты… маленькая шлюшка… останешься в моей собственности! Но и тебе я, конечно же, корону собью.

Слушаю это хладнокровно, одной половиной мозга, вторая - в истерике ищет варианты.

Грубо отталкивает от себя.

- Переоденься!

- Не хочу.

- Не ебёт, чего ты хочешь! - яростно. - Не переоденешься сама, тебя переоденет охрана.

Стук, дверь чуть приоткрывается.

- Фарида Рустамовна, - бросает охранник, тут же прикрывая обратно.

Жена его…

- Исчезла! Через час, чтобы была в VIP-зоне.

Я выхожу через балкон по направлению в соседний номер. Замечая в зеркалах, как он поспешно приводит себя в порядок. Притормаживаю у тонированного панорамного окна с прозрачной занавеской.

- Фарачка! - с улыбкой встречает он ее.

Она недовольно бросает взгляд на бокал, где плавает моя сигарета.

- Сядь, - тяжёлым тоном. - Где мои деньги?

- Ищу, дорогая.

- Ищи свои. А мои чтобы появились на моем счету завтра.

Кладёт перед ним документы.

- Что это?

- Это соглашение о разделе имущества, мы разводимся.

- Что?! Зачем?? Ты с ума… Что?! Ты Клуб решила забрать?? Ну, нет… Какой к черту развод?! Я же люблю тебя…

Фу, каблук!

Ухожу.

Я не знаю куда побегу. И чем это закончится… Но пока охрана не опомнилась, бегу по ступенькам вниз.

И глоток свободы кажется уже близок… как ловлю боковым зрением - Темный! Уходит к рингам.

Застываю как вкопанная.

Черт! Нахрен ты туда пошел?! Я же кинула тебе бабки. Кидай Арканову деньги на счёт и всё. Он возьмёт. Ему сейчас ой как нужны.

Ага… Возьмёт, а потом грохнет его по тихой грусти. Чтобы другие не уходили.

- Да, блять… - со стоном сажусь на ступеньку.

Я не могу уйти. Я не могу пустить это на самотёк!

Вспоминаю синее в ссадинах лицо Антона, перемотанную голову и мутный взгляд. Нутро моё сжимается от ужаса.

А вдруг Арканов уже знает “кто”?!

Я не могу уйти… Не знаю, что такое любовь. Никогда не влюблялась. Да и вообще, глупо это… Но какого-то демона, жизнь парня, случайно согревшего постель в моменте чувствуется мне важнее собственной. Я дура? Зависнув, думаю об этом.

Он всё-таки мужчина, а я девочка… Надо бежать. Но не-могу-не-могу-не-могу! Прижимая ладони к лицу, пытаюсь представить, что прижимаюсь к нему, чтобы попрощаться. И в груди щемит так, что вот-вот разрыдаюсь.

Вспоминаю его простое откровенное признание в любви. Без розовой романтики… Без придания этому оттенков подвига… Просто вот… Единственным способом, которым я в принципе готова это принять. Как-будто просто ОТДАЛ.

Он - моё! - вдруг понимаю я. - Он настолько моё, что я даже гипотетически не могу никого представить рядом, кроме.

Я хочу с ним.

И я не могу оставить его здесь, нет!

Обречённо иду в гримёрку для стрипух. Смотрю там какой-нибудь подходящий новый шмот, чтобы не слишком зашкварный.

Надеваю серебристую мини юбку и белый топ. А свои белые кроссы оставляю на месте. Засовываю под груду шмоток сумку с ноутбуком.

И двигаюсь, куда велено - на вип-диваны. Всё ещё пытаясь собрать хоть какую-то годную схему.

На входе неожиданно сталкиваюсь с Аркановой. Она откровенно ведёт по мне взглядом, разглядывая как предмет мебели.

Желаю тебе овдоветь, женщина! Сегодня же.

Отворачиваюсь, захожу в зал. Уже полно народу.

Заказываю безалкогольный коктейль. Сегодня надо быть максимально собранной.

Итак, Тёмный, ты прости меня… Но!… Пусть тебя лучше свои пиздят.

Ищу номер их тренера.

- Ахметов.

- Бессарион Давидович, это Ксения. Вы меня, наверное, не помните. Но это сейчас и не важно.

- Ксения? - перебивает он. - На дне рождения Нечаева?

- Мм… Да.

- Что с Артёмом? - беспокойно.

- Примерно через полчаса выйдет на ринг в Клубе боёв без правил. Вы б забрали мальчика, пока он живой.

- Че-го?!

- Спасибо, что выслушали.

Скидываю вызов. Ненавижу стучать! Но выхода нет. Нечаев намёка с баблом не понял. В то, что сестра ему не сказала - поверить не могу. Не могу поверить в то, что у такого мальчика может быть не любящая его сестра. Так не бывает.

Рядом присаживается Арканов.

- С кем говорила?

- На массаж записалась, - меланхолично бросаю я.

- Мм…

Рассыпает по столу кокс, делает дорожки. Вообще он не частит. Но бывает…

- Советую тебе сегодня приобщиться.

- Зачем это?..

- Сейчас мы поиграем в одну игру - в “каменное лицо”. Знаешь, такую? Шлюха под столом сосет по очереди у игроков. И тот, у которого сосет сейчас, не должен спалиться, сохраняя невозмутимость.

- Дичь. Кринж. Не считала тебя дегенератом до этой идеи.

- Мы поиграем в очень интересную версию. Я хочу посмотреть, кого порвёт, если я на кон в боях поставлю… тебя!

А?!..

Глава 17 - План

Стою в кругу своих, глядя на влекущую мерцающую вывеску. Она красная… ” Мортал Комбат”.

Вспоминаю, как на нее смотрел Антон, и его снесла тачка.

Но в кругу своих я чувствую себя уверенно.

- Вот ты, придурок… - цокает Шмель, отвешивая мне лёгкого дружеского леща.

Уворачиваюсь.

- Ну не мог я у вас опять денег просить, я ещё за операцию матери не отдал.

- С тебя никто не просил!

- И всё равно…

- Это же старая схема с подставами, Нечаев! - толкает кулаком в плечо Марат. - Бес же предупреждал всех. И говорил - сразу к нему!

- Не слышал я. Может, на треньку тогда не пришел, - с сожалением пожимаю плечами.

- Давай, Тёмыч, все чтобы по плану, - даёт пять Яша, шлепаю ему по ладони.

На шее у всех болтаются стилизованные маски. Здесь это норма. Место специфическое,