Бабник - Патрисия Грей

Набираю Ольгу.

- Оль, Лиля называла фактический адрес проживания?

- Ближнее Подмосковье. До работы, сказала, полтора часа добираться.

Угу. Гагарин - не Подмосковье, а Можайск - не ближнее.

- А почему ты не уточнила конкретный адрес?

- Зачем?

- Мало ли, - стараюсь не рычать из-за раздражения. - Вдруг эксцесс какой. Ты бы где её искала?

- Я бы её не искала, - резонно возражает она. - Её бы полиция искала. Паспортные данные, фотография, адрес регистрации. Вполне достаточно. А адрес она могла какой угодно назвать.

- Тоже верно... Ладно... Спасибо тебе.

- Угу.

Вешает трубку.

С ней сейчас бесполезно говорить не по делу. Злится, ревнует. Да и не словоохотлива. Ну, пусть дуется. Подуется и перестанет. Главное, чтобы работала по прежнему качественно.

Пиздец, я вынужден впутывать в это всё хуеву тучу людей, которым до всего этого не должно быть никакого дела. Но, блядь, а какие у меня ещё варианты? Нанять частного детектива?! Да я, блядь, с ума сойду, пока он там хоть что-то разузнает. И передоверить, главное, всё это некому! Мне они скажут, другому кому - не факт. Сука, всё это прям злит... Настроился уже ведь на разговор... А тут - на тебе! Уволилась!

Закуриваю третью. Допиваю остывший кофе.

К столику боязливо подходит Катя.

- Да, Константин Юрьевич. Света сказала...

- Да. Присядь.

Испуганно садится напротив.

- Что-то случилось?

- Ничего не случилось. Слушай. Ты же с Лилей общалась, да?

- С Лилей?

- С Лилей, с Лилей, - уже злюсь я.

- Ну, да... Чуть-чуть...

- Где она живёт?

Растерянно моргает.

- В Одинцово...

Есть! Уже лучше!

- А где конкретно, знаешь? Ну, улица там, дом?

Мотает головой.

- Нет...

Бля-а... Ну, бля-а...

Выпускаю дым в сторону. Пристально смотрю Кате в глаза.

- Ты знаешь про то, что у неё дом сгорел?

- Да, - слабо кивает, - слышала.

- Это ж не в Одинцово, так?

- Да...

- Что "да"?

- Не в Одинцово... - лепечет она.

- А где?

- Я не знаю... В Смоленске вроде... Она что-то такое говорила... Константин Юрьевич, а что случилось? ЧП какое-то?

Блядь, как вы заебали...

- Нет, Катюш, не ЧП. Всё нормально. Что она ещё говорила?

- По поводу чего?

- Ну, о себе.

- Да ничего особенно не говорила... Мы в основном по работе общались... Я ей освоиться помогала... Она же раньше официанткой не работала...

Затягиваюсь, выпускаю струю дыма и нервно давлю бычок в пепельнице.

- Ну, вспомни, может быть что-то о себе рассказывала.

Задумывается.

Пожимает плечами.

- Ну... О парне сказала...

- О каком парне? - напрягаюсь я.

- С которым встречалась...

- Так-так, это важно. Продолжай, пожалуйста.

Блядь, то же мне сыщик Пуаро...

- Ну... Она говорила, что встречалась с парнем, а потом он некрасиво поступил и они расстались. Они учились вместе.

- В ГУУ?

Снова испуганно пожимает плечами.

- Я не знаю...

- Как его зовут, говорила?

- Нет, вроде...

- Вроде или точно?

- Точно... Вроде...

Бля-а-а-а.... Пиздец какой-то просто... Ни одной, сука, зацепки... Ну, хоть выяснил, что живёт в Одинцово.

- А в Одинцово она как ездила? На электричке?

- Вроде да... Да, - её взгляд озаряется светом. - Да, точно! Она ещё говорила, что ей надо успеть на электричку. Она с Белорусского вокзала ездит.

- Угу... - мычу я. - Ясно.

Нихуя мне не ясно. На этом вокзале народу - дохерища просто. Где её там ловить?

- Я пойду? - привстаёт.

- Стой. Вот что. Ты с ней вроде более-менее подружилась. Это хорошо. Ты можешь её набрать? Ну, позвонить ей?

- А у меня её телефона нет... - испуганно произносит она.

- Я тебе дам её номер, - холодно произношу я. - Позвонишь, скажешь то, что я тебе скажу. Окей?

- Ладно... - тихо соглашается она.

Явно не хочет, но и отказать мне боится.

- Супер, - кивнув, хмуро говорю я.

- Только у меня телефон в подсобке...

- Иди возьми. И сразу возвращайся, - и добавляю: - Если у тебя гости сейчас, столик кому-нибудь из коллег передай. Чаевые я тебе возмещу. И скажи кому-нибудь из девчонок, чтобы мне ещё американо принесли. И круассан, да. С шоколадом.