Фолиант смерти - Юрий Бурносов

– Почему вы не сдали ее Зрячим?

– А что толку? Трактир бы закрыли, и нас, наверное, забрали бы. Вместе с Мартой. Да и потом – дядюшка велел на конюшню…

Марк устало вздохнул.

Вот так и дела… Марта убила клиента, Барт с Джебом убили Марту.

Вопрос: зачем девушке убивать клиента? Случайно получилось? Может, у них потасовка началась, она его отпихнула, он споткнулся, упал, ударился обо что-то и – насмерть?

А может, и нет.

Как же интересно все, однако, получается! Пропажа книги, два убийства… Не много ли событий для одного вечера?

Будет достаточно забавно, если убитый клиент и есть тот самый вор, что украл мемуары Малеро, неожиданно подумалось Бойзу. Обойти все ловушки, включая «стену» и «звезду» – и погибнуть от рук обычной продажной девицы…

Обычной? Да, пожалуй, для любого другого – именно обычной.

Он продолжал упорно убеждать себя в том, что Марта делала это из каких-то высоких побуждений. Что иначе она и ее мать умерли бы от голода.

Как же ему хотелось верить, что на самом деле девушка была прекрасной, умной, доброй…

Впрочем, есть ли смысл рассуждать теперь, когда Марта мертва? Все ее пороки не имеют значения, он все равно запомнит ее такой, какой себе неоднократно представлял.

И уже никто никогда не заставит его думать иначе.

Она умерла. О мертвых либо хорошо, либо никак.

Точка.

Марк с ненавистью посмотрел на Барта.

Вот кто убил его любовь!

Бойз поднял было руку, чтобы ударить вышибалу, но не смог.

Сыщик не должен давать волю эмоциям. За пеленой ненависти можно не заметить деталей, упустить из виду что-то очень важное – нить, которая, возможно, приведет к раскрытию дела…

– Мне нужно осмотреть тело, – сказал Марк наконец.

– Чье? – спросил Барт.

– Того парня. Вы помните, где его зарыли?

– Да, но…

– Что? – нахмурился Марк.

– Я не хочу…

– А придется, – тоном, не терпящим пререканий, заявил Бойз. – Радуйтесь, что я не сдал вас Зрячим.

– Они не стали бы тебя слушать, – покачал головой Барт.

– В самом деле? – изобразил удивление Марк. – А с каких это пор они перестали верить сыщикам? Конечно, они бы урвали всю славу себе, словно им самим вдруг пришла в голову мысль покопаться на конюшне «Шута»… Но вам-то что за дело до моей славы? В любом случае пойдете в тюрьму.

– Сыщик не имеет права врываться в трактир, избивать вышибал и просто выбивать из них информацию.

– Цель оправдывает средства, – невозмутимо сказал Марк. – Вот и все. Пусть у меня отнимут лицензию, пусть. Зато вам, ребята, я бы не позавидовал. Тех, кто убивает женщин, в тюрьме Сартона ох как не любят…

Барт покачал головой:

– Ты не посмеешь.

– Отчего же? Вполне посмею, если вы откажетесь мне помочь.

– Зачем тебе это?

– Мне заказали найти Марту. Я ее нашел. Нашел и вас двоих – убийц. Цель оправдывает средства, как я уже говорил. За те деньги, что мне пообещали, ребятки, я смогу купить себе пару новых лицензий взамен отобранной старой. Так что сдать вас Зрячим мне – раз плюнуть.

Он снова блефовал, снова лгал, недоговаривал. Он играл с ними в игру, простую и сложную одновременно.

Простую – для того, кто ведет ее по своим правилам.

Братья не могли отказаться. Слишком они боялись попасть в тюрьму.

– Мы сделаем это, – сказал Барт наконец.

– Отлично, – кивнул сыщик. – Ребята, тащите их на конюшню. И позаботьтесь о лопатах. – Он подмигнул вышибалам.

Здоровяки явно были не в восторге. Они понимали, что им уже не отвертеться, но, по всей видимости, не теряли призрачной надежды упасть в обморок раньше, чем в руки попадут лопаты.

Взгляд Марка был красноречивей слов.

«Цель оправдывает средства» – снова и снова повторял этот взгляд.

И в любом случае сыщик доберется до трупа неизвестного парня. Пусть даже вместо него придется положить в могилу еще двоих.

На конюшне было темно.

– Где у вас тут фонарь? – спросил Бойз, заглянув внутрь.

– На нижней полке, за стойкой, – нехотя ответил Барт, после того, как Молот ткнул его кулаком под ребра. – В трактире.

– Я сейчас, – сказал Марк и пошел к задней двери.

Он миновал кухню, зашел в общий зал и, взглядом отыскав фонарь, наклонился за ним…

Бутылка над головой со звоном разлетелась вдребезги, щедро полив сыщика содержимым.

Не слишком понимая, что происходит, Марк тем не менее тут же рванул обратно на кухню.

Судя по звуку, в захлопнувшуюся за его спиной дверь что-то воткнулось.

Похоже, Хозяин узнал о его присутствии в трактире и теперь очень сильно хотел отправить Бойза на тот свет.

Не мешкая, Марк бросился обратно к конюшне.

– Быстро, внутрь, – сказал он, пробегая мимо Камнеглотов и пленников.

Дворфы не стали выяснять, что стряслось. Они молча последовали за сыщиком, прихватив с собой связанных братьев.

Только оказавшись за дверьми конюшни, Молот тихо спросил:

– Что-то стряслось?

– Там кто-то есть. И он два раза чуть было не отправил меня на тот свет.

Молот кивком дал понять, что услышал все, сказанное Марком.

– Что там? – подал голос Боровик.

– По наши души. Будь готов, – ответил старший Камнеглот.

Боровик молча кивнул и замер.

Вышибалы тоже старались не шуметь. Разумеется, не из-за великой любви к странной троице, взявшей их в плен, а из-за страха потерять собственные жизни.

Камнеглоты стояли по обеим сторонам от входа, готовые наброситься на любого, кто решит заглянуть внутрь. Марк присел на корточки рядом с Молотом.

Секунды ожидания тянулись нестерпимо долго. Бойз старался потише дышать, прислушивался к каждому шороху снаружи и отчаянно размышлял, как бы выбраться из сложившейся ситуации.

По идее, арбалетные болты для них сейчас неопасны – стены слишком толстые, не пробьет.

Но что, если нападающих там много? И среди них есть хотя бы один маг? В трактире он не хотел использовать заклятье, потому что боялся привлечь лишнее внимание… ну или еще почему-то, не суть…

А теперь, на открытом пространстве – что ему стоит снести двери с петель?

Ворота распахнулись. Одинокий стрелок с арбалетом в руках прыгнул внутрь… и повстречался с пудовым кулаком Молота.

– Один готов, – сказал дворф. – Брат, выглянь, есть там кто еще, поумнее?

Боровик толкнул ближнюю створку ворот, высунул голову и, удостоверившись, что снаружи никого нет, кивнул Молоту:

– Чисто.

– Значит, всего один. Причем очень глупый.

– Больше никого? – спросил Марк на всякий случай.

– Нет. Иди сюда.

Сыщик подошел к лежащему без сознания арбалетчику.

– Допрашивать будем? – осведомился Молот.

– Да не мешало бы, – задумчиво произнес Бойз. – Узнать, кто да откуда. И чего хотел.