КОРМУШКА - Андрей Саргаев

Вот сало на полочке, настоящее сало с тонкими прослойками мяса. И оно обозначает выжившее животноводство. Ёкарный бабай, неужели ещё не всё потеряно? Ниже - завёрнутый в целлофан бесформенный комок. Сливочное масло? Оно… И коровы есть? Точно, рядом в глубокой тарелке творог, уже перемешанный со сметаной и приготовленный к завтраку, с торчащей из него ложкой.

- Да тут… - дверка резко захлопывается, едва не прищемив пальцы.

Оглядываю на Андрея - он стоит, прикусив губу, а по щекам из немигающих глаз бежит мокрая дорожка.

Чёрт побери, я ведь тоже не смогу проглотить и кусочка. Потому что помню, как смотрят на разрезаемый по праздникам хлеб мои дети. Не пряники или печенье, обычный хлеб из ржаной и пшеничной муки, смолотой на уцелевшей в Грудцино колхозной мельнице.

- Макароны сварим?

- Угу, - соглашается сын и отворачивается, стыдясь минутной слабости. - Пошли отсюда.

"Утро, хмурое утро, кто же тебя выдумал?" - так говаривал один мой хороший знакомый, разглядывая своё отражение в зеркале после возвращения домой с рыбалки или охоты. Да, действительно, какая же мерзость - проснуться, и пытаться вспомнить все произнесённые вечером речи. Вчера они казались такими умными и многозначительными, а сегодня…

Похмелья не было. Не было и чувства потери памяти - хотя спали всего по половине ночи, проведя вторую её половину в карауле. Но организм вполне справился с некоторыми… пусть будет, питейными излишествами. Но оставалось чувство вины за задержку в пути. Вины перед теми, кто любит, ждёт и надеется. Кто наверняка тайком молится без слов у потемневшей от времени иконы. Перед всеми, и перед самим собой.

Я проснулся от тихих шагов Андрея. Ему выпала "собачья вахта", и сейчас он по праву решил занять моё нагретое место в капитанской каюте и добрать пару часиков сна.

- Ну как?

- Да нормально, рассвело уже. Ты стуки на носу под палубой не слышал?

- Вроде нет, а что?

- Показалось, значит.

- Это не якорная цепь брякала?

- Так она, вроде, натянута.

- Ладно, время будет, посмотрю.

Потянулся сладко спросонья, и тут же зашипел от боли в перебинтованном плече. Поворочал им, прислушиваясь к ощущениям. Ерунда, бывало и хуже. Оделся неторопливо и снял с крючка автомат.

- У тебя два часа. Будем подходить к Нижнему - разбужу.

- Угу, - ответил Андрей и ткнулся носом в подушку. Лентяй.

А на палубе хорошо. Ветерок с берега наносит горьковато-сладкий запах цветущего донника и сдувает надоедливых оводов со слепнями. В старые времена сейчас как раз пора второго сенокоса. Вот только где они, старые времена? Уже не пробежишься босиком по росе… Правда, и раньше-то никогда не бегал. Но такова традиция - ностальгировать по тому, чего никогда не делал. Так когда-то сбежавшие с тонущего корабля крысы, пардон, уехавшие из страны интеллигенты, с тоской в глазах вспоминали раздолье хлебных полей. Тех самых, на которых работали "быдло" и "совки".

Эх, закурить бы… Откинуться бы в кресле, подставив лицо утреннему солнышку, закрыть глаза, и блаженствовать, небрежно стряхивая в хрустальную пепельницу столбики пепла с толстой сигары, найденной в капитанской каюте. И кофе, чашечку, а лучше кружку, крепчайшего чёрного кофе. Так можно просидеть весь день, слушая в мягкой полудрёме, как набегающая волна настойчиво стучится в борт.

Кто, волна? Разве это она колотится с упорством пьяного мужика, которого не пускает домой жена после недельного загула? Тем более, волны не знают азбуку Морзе. Три коротких, три длинных, три коротких - сигнал SOS. И доносится чётко с носовой части толкача, прямо из "Казанки", вчера впопыхах брошенной прямо на палубу. Это что, мы ещё кого-то с собой прихватили? Не может быть, обе лодки точно были пустые. Тогда что это?

Подхожу ближе, готовый поливать очередью от пуза.

- А ну вылезай!

В ответ молчание. Нет, не молчание, удары - три коротких, три длинных, три коротких. Уж не бросить ли туда гранату, как Василий Иваныч с Петькой в том анекдоте? Жалко… и гранату жалко, и добычу из оружейки дебаркадера - её так и не разгрузили. Опять стучат.

- И какого хрена? - резким рывком сдвигаю дюралевую лодку в сторону. - Ах, вот ты где!

Ну да, как же я раньше не вспомнил? Квадратный люк открывается прямо в носовую каюту, в которую мы вечером так и не заглянули. Хорошо ещё, что снаружи заперт был, а то могли бы проснуться с головой в тумбочке. Хотя, помнится, на двери висел амбарный замок. Точно, потому и не стали открывать - лень было искать ключ. Что, заглянем?

- Кого ловим? - Андрей выскочил в одних трусах, но с автоматом в руке. - Это чего гремело?

- Вот, - вместо ответа я показал пальцем на люк, изнутри по которому снова стукнуло. Три коротких, три длинных, три коротких…

- Ух ты, - восхитился сын. - Челюскинцы тонут, помощи просят!

С этими словами он открутил задрайку и откинул крышку. Ба, знакомые всё лица! Из открывшегося проёма высунулась голова павловского "участкового" с заклеенным скотчем поверх бороды ртом. Глаза, и без того вытаращенные от натуги, вылезли ещё больше - бедолага увидел нас. Интересно, а кого же ещё ожидал встретить после вчерашней стрельбы? Омоновцев с дубинками или санитаров с букетом ромашек и смирительной рубашкой?

Я ухватил бородача за куртку с одной стороны, Андрей с другой, и попытались вытащить его наверх. Не тут-то было, вылезает только по плечи и, состроив жалобную гримасу, мычит чего-то заклеенным ртом. Чего там, задница застряла? А если посильнее дёрнуть?

- Давай на счёт "три"! Раз, два, три… взяли!

"Участковый" протяжно взвыл и обмяк у нас в руках, потеряв сознание.

- Надо посмотреть, - решил Андрей и выпустил пленника. - Я вниз, хорошо?

- Может, ключ поищем?

- Да ладно, пролезу, - сын столкнул бородатую голову обратно в люк и для верности притоптал ногой. А через минуту послышался его голос. - Пап, спускайся!

В каюте светло. Заглядывающего в круглые иллюминаторы солнца хватало, чтобы разглядеть кровь на трапе, к поручням которого и был прикован наручниками "участковый". Практически распят - вытянув шею, он мог ещё достать макушкой до крышки люка, но не больше. Мы же умудрились вытащить его гораздо дальше. Ничего не оторвали?

Неожиданно ловлю себя на мысли, что рассматриваю бородача с одним только любопытством, никакой злости или, что ещё хуже, жалости. И даже если оторвали, но это вряд ли, то мне это глубоко безразлично.

- Кто с ним в железную маску решил поиграть?

- Так спроси.

Андрей хмыкает и, взяв у меня нож, разрезает скотч. От рывка, выдёргивающего волосы из усов и бороды, пленник очнулся.

- Ну здравствуй, Евграфий! Или Граф?

- Евгений я, - "участковый" решительно отказался от дворянского титула. - Меня вот тут…

- Да по мне хоть Евлампий, - перебил Андрей, с глубокомысленным видом поигрывая финкой. - Пой, птичка, с самого начала.

- Что, простите?

- А не прощу! - удар в печень заставляет пленника повиснуть на наручниках, поджав ноги к животу. - Это тебе аванс. За то, что удавить нас предлагал. Рассказывать будешь?

- О чём?

- Да обо всём.

- Спрашивайте.

- Зачем? - сын изобразил удивление. - По-моему, это тебе необходимо выговориться и облегчить душу. Не так ли? Начни с самого начала. Автобиографию, впрочем, можешь опустить.

Я тем временем размотал с запястья струну и сделал из неё петлю.

- Да чего с ним цацкаться? Сейчас наковальню к яйцам подвесим, и запоёт как миленький.

- Без наковальни обойдёмся, правильно? - Андрей пробил ещё раз, включаясь в игру в двух следователей. Только не в злого и доброго, а в просто злого, и в злого запредельно.

Нетрудно догадаться, кому досталась вторая роль. Даже в недолгие годы увлечения КВН строительного института, в команду которого заочники попадали только по великому блату в виде постели главной комсомольской вожачки факультета, мне лучше всего удавались образы мерзавцев и подонков. Харизма что ли такая?

Помощь не понадобилась - Граф поплыл. Наверное неясные перспективы нашего общества показались более привлекательным вариантом. Впрочем, других и не было, только если отправиться за борт со скованными руками. Но это даже не пришлось озвучивать - клиент заливался соловьём, вываливая кучу в основном ненужной информации. Ну какое, скажите, мне дело до того, с кем спал покойный ныне сотник? Но приходилось делать скучающее лицо и выслушивать с невозмутимым видом, вылавливая в мутном потоке на самом деле интересные сведения.

Как и предполагалось, Михаил Сергеевич Негодин был лишь ширмой для Игоря, который и являлся настоящим хозяином так называемого "Павловского княжества". Надо же - умнейший человек, хоть и сволочь, а умер как обычный баран с перехваченным во сне горлом. Жалко… я бы его ещё раз убил, более болезненным способом. Именно сотнику и принадлежала идея средневекового государства, удачно наложившаяся на комплексы и мании кинорежиссёра. Идея, подкреплённая пятью килограммами кокаина.