Твоя жизнь в моих руках - Елена Рахманина

Высокий, мощный. Опасный. Одно его движение – и от меня останется лишь мокрое место.

Никогда не видела такой причёски у мужчин. Здесь так не ходят. Волосы, длиннее обычного, убраны назад в хвост. И странным образом это придаёт чертам его лица бо́льшую резкость. Грубость. И пугающую привлекательность.

Какое-то время я просто пялилась на него. Не знаю, как реагировала на него вчера. Но сегодня от вида этого человека мои коленки слабели. И я задавалась единственным вопросом, оставшимся в моей голове: это из-за него мои бёдра такие скользкие?

Румянец покрыл щёки, удушая. Пыталась сделать вдох, но лишь задыхалась.

А он продолжал смотреть на меня. Изучал, но ни один мускул на его теле не дёрнулся в мою сторону. Он не встал, чтобы похлопать по спине или помочь как-то иначе. Мне кажется, он запросто мог бы наблюдать, как я умираю под его ногами.

Глотала ртом воздух. В горле что-то будто сжалось. Как если бы меня душили. И ни один глоток не попал в лёгкие. Схватилась за спинку кресла, смотря на Питона покрасневшими от лопнувших капилляров глазами.

Ощущала жгучий позор и стыд. Мужчина даже не протянул стакан воды, что стоял на небольшом столике. Рядом с бутылкой виски и сигарами, которые он раскуривал.

Без спросу схватила стакан, жадно глотая воду. По щекам текли слёзы. Но давление потихоньку спадало, и мне удалось задышать.

Что это? У меня что, вдруг обнаружилась астма? Этого ещё не хватало.

– Кто вы и что я здесь делаю? – спрашиваю, вытирая дрожащими пальцами слёзы со щек.

Мужчина впивается в меня взглядом. Орлиным. Острым. Презрительным. Хоть и сидит, но всё равно смотрит сверху вниз. Так смотрят на добычу, за которой гонятся. Так же он смотрел на меня и этой ночью. Если только это был не сон.

И я вдруг поняла, что он меня уже поймал. Я в его цепких лапах. И с ним меня ничего хорошего не ждёт.

– Меня зовут Лев. Для тебя Лев Григорьевич. Или дядя Лев. Я брат твоего отца. И приехал забрать тебя с собой.

Внутри всё переворачивается.

Дядя?

У меня был секс с дядей?

Дорогие читательницы, очень надеюсь на вашу поддержку) не забудьте, пожалуйста, лайкнуть книгу, если начало вам понравилось)

Глава 1.1

Глава 1

Отец?

Смешно. Как много в этом слове, и как мало оно значит для меня.

У меня никогда не было отца. Да и матери тоже.

Когда мне исполнилось три годика, муж моей матери узнал, что я не его родная дочь.

Знаете, как бывает в мыльных операх, когда мужчине сообщает медсестра, что с моей группой крови и резус-фактором я никак не могу являться его дочерью. Ну или наверняка случилось что-то похожее. Подробностей мне никто не сообщал.

И вот незадача. Жена принесла в подоле чужого ребёнка, продолжать растить которого он не намеревался.

Но, как выяснилось, возникшую проблему с гулящей, но красивой женой можно легко решить. Достаточно просто избавиться от её ребёнка, отдав его в детский дом. Отказавшись от него. С глаз долой – из сердца вон.

Впрочем, если от меня так просто избавились, должно быть, и в сердце мне места тоже не нашлось. Не то что в доме матери.

Созданная матерью бюрократическая проволочка не позволяла бездетным родителям удочерить сироту. Ведь раз в год она забирала меня в день моего рождения. Мы обедали в кафе. И оставался шанс, что она захочет подарить мне полноценную семью.

Я, мама и её дочь Лидочка, старше меня на четыре года.

Это был самый долгожданный день в году. И самый страшный. Весь год я проводила в мечтах, что меня наконец заберут. Навсегда.

Домой.

До четырнадцати лет меня никогда не приглашали в гости. Но до этого я постоянно пребывала в фантазиях о том, как выглядит их квартира.

Лида меня не очень жаловала, хотя я точно не являлась конкуренткой за любовь её родителей. Но, наверное, меня бы поселили в одной комнате с ней. И, возможно, она бы разрешила играть с её куклами. Познакомила бы с подружками. Брала с собой гулять.

Стыдила бы меня за веснушки, на которые всегда смотрела с отвращением. А я с восхищением – на её вздёрнутый белый носик без следа этой противной ржавчины, что покрывала моё лицо каждую весну.

Может быть, мне бы даже дали поносить что-то из её старых вещей. Её всегда так красиво и ярко наряжали, что каждую нашу встречу я, разинув рот, рассматривала её наряд до самой последней детали.

А вот на маму смотреть было сложно.

Даже будучи совсем мелкой, понимала, что происходящее в моей жизни неправильно. Не естественное течение событий.

Я не могла расстаться с подаренным кем-то в детстве плюшевым мишкой. Он до сих пор спит со мной в постели. А она избавилась от меня… так просто и легко, будто я неживая. Не имею чувств, эмоций. Не испытываю боли. И не плачу беззвучно по ночам в подушку от обиды размером с чёрную дыру.

И с каждым годом моего взросления она казалась мне всё красивее и всё реальнее. Вот она – мама. Как в кино показывают. Протяни только руку. Можно даже дотронуться. И тут же получить строгий, жалящий взгляд. Чтобы отдёрнуть руку, как после ожога о накалённую сковородку.

Бо́льшую часть моей жизни наивная, слепая, преданная любовь перекрывала ненависть, что росла с каждым годом, увеличиваясь и накрывая меня с головой. Горькая и отравляющая.

Отец Лиды порой привозил жену с дочкой. Никогда не выходил из машины. Будто чурался