Мой город соткан из ветров. Избранные стихи - Татьяна Морозова

Август рыжий

Свистит на кухне чайник на плите.Шипя и фыркая, наполнит чашки.И запах мяты и лесной ромашки.На всю округу, в сонной тишине.По всем приметам лето на дворе.Созрели ягоды под южным солнцем,Но от тепла вода на дне колодцаНаполнится лишь только в ноябре.Пыль дружной стайкой в воздухе виситИз-под колес проезжей автострады.Жара, и ей давно уже не рады.Все ждут дождя, когда заморосит.Засушлива и в трещинах земля.И лист пожухлый кружит листопадом.Ах, август рыжий, напои прохладой.И свежим дуновеньем ветерка.

Ах, этот июль

Ах, этот июль. Он кудесник анапского лета. Не август прохладный и даже не мокрый июнь.Еще лишь неделя и песня его будет спета.А море на берег все гонит ревущий бурун.И чайки притихли, не слышно гортанного крика.Лишь эхо встречает вдали строевых кораблей,На рейде укрыться, толпою своей разноликой.Свой путь продолжает – кто больше и кто посмелей.Но скоро все стихнет. И люди забудут о шторме.И берег песчаный покроется массой людской.И тел колорит, различимый всего лишь по формеСвой отдых продолжит. А отпуск такой небольшой.А после работа и снова заданья сплошные.И нервы по струнке, и тяжесть уставшая, ног.Но радует, то, что мне дома сны сняться цветныеИ снова июль пыль гоняет прибрежных дорог.

Июль

Фонтан воды и люди разных каст.Кто в шляпе, кто в туфлях на босу ногуК таким ты привыкаешь по немного.Им колорит особый шик придаст.Но жарко всем. Особенно в туфлях. И жмут и давят. Снять бы ненадолго.И погулять. Да мало будет толку.Асфальт кругом. Жара лишь – в новостях.А в небе кружат тучи. Каждый день.Всё кучевые, словно башни в небе. И красоту их видишь, где бы ни был. Но ливнем – для окрестных деревень.И побегут прохладные ручьи. И свежестью своей накроет влага. И птиц довольных шумная ватага. Заголосит на разные лады.Лишь к вечеру прохлада снизойдет. И окна «шумных» ставень, распахнуться. Но тут же все от грома содрогнутся. И вот он долгожданный дождь… Прольет

Под ленивым осенним дождем

Под ленивым осенним дождем, Целый мир отражается в лужах. Так давай мы с тобой переждем, День-деньской – он немного простужен. И не будем  о прошлом  хандрить,И грустить о безоблачном лете. Скоро все позабудется это-Миг ушедший   нельзя  повторить. Так, за руки держась в тишине,Слушать дождь, в забытье исчезая. Следом мчится пора золотая, Листьев желтых на мокром окне.Ну а дальше  грядёт листопад,По аллеям, дворам и дорогам. Будет мчаться   с извечной тревогой. И крутить сальто как акробат.

«Весна приносит сумасшествие в умы…»

Весна приносит сумасшествие в умы.Взрыв чувств и наслаждение погодой.Мы к солнцу привыкаем понемногу.Труднее сердце растопить. Увы.

«Весна – спасительница душ…»

Весна – спасительница душ,Обманутых надеждой вязкой.Казалось, будет сладкой сказкой.Но утром был холодный душ.

«Весной выносят мозг мечты…»

Весной выносят мозг мечты.Их поступь легкостью пьянит.Но от любви не жди спасения.Как мимолетное явление,Дурманит по весне, пленит.И не выносит пустоты.

Переливы

Ода Анапе

В местах, где вечный солнечный родникИ море отражается в закатах…Из белой пены городок возник.Горгипией назвался он когда-то.Недолго восседали турки здесь!На улицах речь чуждая велась.Но время сбило с басурманов спесь.Жемчужина России родилась!А море мелководьем всех манит.Спокойное. То штормом разревётся.Песчаный берег в мире знаменит.И это все Анапою зовётся.Здесь виноград лазурный у ручья.И ягоды налиты янтарём.Слышны повсюду трели соловья.А лето отзовётся ноябрём.Судам просторны гавани твои.Целебный воздух на курорте южном.Поются Оды. Пишутся стихи.А берег полон раковин жемчужных.

Прыжок

Птицей заблудшей, вновь перемены.Ветром попутным, да в поднебесье.«На острие» держу равновесие,Адреналин в крови – бьет по венам.Спуском свободным. Полет на зависть.С низа не видно лица мимики.А в голове расхожесть лирики.Все печали в вышине остались.Силой духа – страх отчаяния.Пересилив, валюсь прямо в бездну.Зев рампы наизнанку разверзнут.Жизнью меряю расстояние.

А глаза умоляют: останься

Ты во сне лишь под утро приходишь,Подчиняясь небесным приказам.Не о чем разговоры заводишь.И смущаешь зачем-то мой разум —Искрометной красивой мечтою,Из далекой весны беззаботной.Где наивность и счастье – с лихвою.Кто же знал, что любовь мимолетна?Тенью прошлого ложь обещанийЗаставляют обиды кружиться.А рассвет – он всего лишь прощанье.Да любви не дано уже сбыться.Прикасаясь незримой рукою —(Невозможно не отозваться)Я к тебе прижимаюсь щекой и…А глаза умоляют:Останься!

Забываю тебя

Забываю тебя понемножку.Или просто делаю вид.Ненавижу соседскую кошку,Что мурлыкает точно, как ты.

Забываю твои обещанья.И соленые слезы в ночи.Но подводит проклятая память,И опять я грущу без причин.

Забываю плохого актера.Уступая злодейке-судьбе.Лишь забытый сюжет ТерпсихораПовторяет в моей голове.

Как забыть и не ждать у окошка.И закончить романа главу?Приручу-кА я лучше ту кошку!Даже Сонькой ее назову.

Много шума из ничего

Мечты впускались всякий раз,Как только ночь глаза слепила.Красавца из радужных сновОдна принцесса полюбила.Он не пришелся ко двору.Своей лишь выправкой заморской.Любил не холод, а жару.И одевался бутафорски.И возмущался царский двор:«Красавец?? Нет!! Простой детина!Своих не видишь ты в упор!!!А вдруг дурак – глупей кретина?»И крики были всякий раз,Когда в отместку – не с испуга,Принцесса защищала друга.Хотя должна – пойти в отказ!И двор готовился к войне.С гонцами посылалась «Нота»……А принц, не ведая про все,жизнь прожигал одной охотой.

Герои уходят

      Я могу рассказать…Что от кофе болит под лопаткой. Что на сердце война и пожаром бушует в душе. И, где мог победить – ты победу отдал без остатка…Хоть кричи не кричи – но никто не поможет уже. Да и поздно махать кулаками, бить рожу, что скажут?После водки уже хорошо, но огонь не зальешь. И опять пьяный в хлам, только слёзы текут, будоражат. И большая толпа. Но в толпе – ты один пропадешь. Я могу рассказать, не поверишь – все сказки кровавы. И без смысла. Нечестны. В итоге неважный финал. Жизнь кончают собой, уходя навсегда, не для славы. Забирает петля тех, кто сказки те на ночь читал. Я могу рассказать, что в конце все герои уходят. И на черных судах одиночества пьют тишину. Средь пожухлых страниц «белой нитью» – желанье исхода: «Все, довольно с меня»!  Но витает в конце: «Я вернусь».

От кого-то я бегу…

От кого-то я бегу,Кто-то от меня.На пустынном берегуТолько я одна.Шум прибрежных волн пьянит,Как бы невзначай.Образ милый впереди:– Догони, давай.Тропка юркой змейкой вдаль.Убежала прочь.Не догнать средь бела дня.Впереди лишь ночь.На подушке тень луны,И в душе пожар.Миражи волнуют сны —Мыслей глупых дар.Тень соленых слез – в ночиВыгорит свечой.Лишь рассвет во след кричит:– Подожди, постой

Огонь в душе горит…

Огонь в душе горит, не угасает.А мысли пляшут под его набат.Желаньем душу обжигая,Мы ищем дверь в запретный, райский сад.И яблоко в руке. Мечты срываем.А дальше боль и гнев…И что с того?Весь путь пройти, преград не замечая,Но только тронет то, что обожгло.И одиночество – как наказанье:«Страдать за всех, однажды воспарив»Принять в себе поэта – за призванье.И жить по правде, не жалея сил.

Пой, стрела