Я здесь! Сборник стихов - Евгения Коптелова

Ты прости, что я тебе писала

Ты прости, что я тебе писала.Трудно в переписке не писать.Вот уж год, как я тебя узнала,Но по сути не смогла узнать.

Ты прости, что я тебе писала.Я нуждалась, видимо, в тепле.Я старалась, как возможно, мало.Получилось, как в кошмарном сне.

Ты прости, что я тебе писала.Ты помог мне быть самой собой.Ты мне очень помогал сначала,А потом случился перебой.

Ты прости, что я тебе писала.Говорят, я страшный человек.Но я просто очень слабой стала,И нуждалась в силе много лет.

Ты прости, что я тебе писала.Я старалась, очень, не мешать.Не грубила, но и не ласкала,Обстановку лишь бы передать.

Ты прости, что я тебе писала.Я не знаю, как случилось так.Ведь сначала с самого я знала,Что попасть придётся мне впросак.

Ты прости, что я тебе писала.Испытание теперь уже прошло.Не сказать, чтоб взрослой я тут стала,Просто в русло снова всё вошло.

Ты прости, что я тебе писала.Перебиться надо было мне.Я как будто бы не замечала,Что пишу я, в общем-то, тебе!

Вот бывает в жизни незадача,Ерундой такой начать страдать.Хорошо, что для тебя не значуНичего, и значить не начать.

Ты прости, что я тебе писала.Кажется, кошмар уже прошёл.И болезнь во мне уже пропала,Не пишу тебе. Пишу лишь в стол…

И всё плохое станет несерьёзным

 Мне кажется, что я схожу с ума:Так много сообщений за минуту.Слова, слова, слова, и я самаНе я уже, а превратилась в букву.

Мне кажется, что я схожу с ума:Он пишет: пообщаемся вживую!Киваю, отключаю провода.И он не понимает, почему я.

А я не объясняю: не хочу.Я так устала уж от этой песни.Не знаю, к другу мне или к врачу,Иль ждать, пока кто словом мне не треснет.

Мне кажется, что я схожу с ума.Мы отношения годами проясняем.У нас с ним, что не месяц, то весна.Но только снег от этого не тает.

Мне кажется, что я схожу с ума.Он опускать свою не станет планку.И разболелась после  голова.Бессонница и письма спозаранку.

Мне кажется, что я схожу с ума.Он мне звонит, а я не отвечаю.В режим полёта плавно перешла,И он свой временами выключает.

Я не хочу общаться так, гуд бай.Встречаться-расставаться ежедневно.Обнимет, оттолкнёт, привет, прощай,Подъезд гудки следы и после нервы.

Мне кажется, что я схожу с ума.Ответить временами невозможно.Мне кажется, что я – не я сама,А куст какой-то пыльный придорожный.

Давай с тобой немножко помолчим.Посмотрим, как на небе светят звёзды.За облаками пыли  поглядим,И всё плохое станет несерьёзным.

Но ведь что-то нам всё же дано

Как прохожий, знакомый и брат,Для меня ты значенье имеешь.И никто из нас не виноват,Что жалка я, а ты не жалеешь.

Даже если не будет пути,Нам общаться, дружить и сноситься,Напишу только разве «прости»,И ты изредка будешь мне сниться.

Это всё как тяжёлый буксир,Как к шести приползти электричкой,Как десятый раз глупо прости,Как прилипшая сбоку привычка.

Как писать каждый день через час,До того, что уже надоели,Как сны высмотреть где-то про нас,А потом в эти сны тщетно верить.

Как забыть просмотреть телефон,Как застыть перекошенной тенью,Как грозы перепуганный гром,Как к кровати прикованный ленью.

Как старинный и пыльный футляр,Сумасшедшие гроздья метели,В темноте незнакомый бульвар,Как проталина в зябком апреле.

Ну, вообще, как немое кино.Как забытая лучшая книга.Но ведь что-то нам всё же дано.И в руках есть пока ещё сила.

Письма как осколки

Письма как осколки реального событья,Люди как кружочки в замкнутом кругу.Кто кого не любит, кто кого боится?Выход в ситуации что-то не найду.

Я не знаю, право. Всё это дебильность.Но я не умею сдержанно молчать.Может я, конечно, не любвеобильна,Не люблю – а сохну, но должна прощать.

Всё это некстати. Видимо, мешаю.Видимо, в колёса палки достаю.Это невозможно. Всё, я прекращаю.Прекращаю эту лирику мою.

Тревожное ожидание

Это глупая паника, но ты слишком тихо молчишь,А  за окнами молнии, гром и машины сигналят.Я уже позабыла твой голос, случайно ты мне не звонишь,И письма твои мне тепла и поддержки не дарят.

Ну что? Разве плохо? Молчать, всё-таки, не грубить!Есть плюс и в молчанье, и отдых от слов тоже нужен.Меня начинало от слов твоих нервно знобить,И как вспоминаю, становится только мне хуже.

Ну что ж, помолчим тогда тихо годами вдвоём.Молчанье вдвоём это что-то уже неземное.Ох, ладно. Скажу лучше так: давай разорвём!Стену из молчания, и слово оброним простое.

Давай разорвём! Отношений сих нервную грусть,И радость от встречи пусть снова зардеет зарёю.Давай разорвём! А раны останутся, пусть.Их время залечит забытья прохладной водою.

Ты так испугал! Я с тревогой гляжу в переписку,И жду, что сейчас красным знаком возникнет письмо.Где ты мне отдашь роковую и злую расписку,А я захочу в тот момент  разогнаться в окно.

Ох, ладно. Пока ты щадил мои нервные нервы.Спасибо на этом я после, наверно, скажу.Но у меня, понимаешь, иссякли, иссохли резервы,И я напряжения большего уже не сдержу.

Как молния если ударит – скачок напряженья,И может случиться от этого реальный пожар,Так я ожидаю со страхом твоё сообщенье,И кажется мне, временами, что это – кошмар.

Брат-сестра

Разреши к тебе мне привязаться,Хоть чуть-чуть.Чтоб по свету тенью не слоняться,Как-нибудь.

Разреши быть не простым прохожим,А сестрой.Пусть с тобой по виду не похожей,Но родной.

Это здорово, прекрасно, чисто,Хорошо!Только бы всё это не исчезло,Не ушло…

И хоть горько в мире тесном:Страх, война.На том свете будем вместеМы всегда.

Ты знаешь ли?

Уткнусь носом в твой поучительный тон,Я за него – как за мамину юбку,Спрячусь в него, будто в папину куртку,В твой поучительный тон.

Всюду, везде он: сегодня, вчера,Цветущей весною, мороженым студнем,Есть некий ТЫ, и ты любишь МЕНЯ!И нам не страшны передряги и будни!

Любишь меня, как родную сестру,Будто прохожий – больного котёнка.За это тебя я – стихами хвалю,Пускай так нелепо и грубо – не тонко!

Спасибо, родной, ты согрел меня – так.Словами обычными – после метели.Слово обычное – что за пустяк!А в сердце теперь – соловьиные трели!

Я б подарила вагоны цветовТебе… Одному… Сегодня… В честь праздника…Но выразить чувства нет правильных слов,Ты парень, я девушка: тебе не понравится…

Если б любил ты их – море цветов —Тебе одному… Рассыпаясь, варьируя…Как в песне художник – безумие роз…Я подарю – разве ты – аннулируешь?

А что же ещё я тебе подарю?Солнечный март одет снегом подтаявшим…

Я только о том, что тебя я люблю!Тебя я люблю и не знаю, ты знаешь ли?

Про стену и горох

У меня есть стена. Я её не люблю.Об неё головою всё время ломлюсь.Месяц, два. День и ночь.Стену надо толочь!

Может, спит? Может, мёртв?Может, зол? Стал как лёд?Может мне не к нему,А к другому окну?

Может, я? Может, он?Может, кто-то влюблён?Как пришла, так уйду?Я в бреду? я в плену?

Я горох. Он стена.Это наша война.Это боль. Это кровь.Это просто любовь!

Это ложь. Это дрожь.Это яд. Это нож.Это я, или ты?Ну, чего там…Прости!

Смешно и грустно

Милый! Что ты любишь, расскажи мне?Фунт конфет прислать тебе, бочонок мёда?Может быть, черешен взять на рынке?Может, соду, соль и каплю йода?

Милый! Что такое? Что случилось?В сотый раз в тебе я растворяюсь…Я б совсем, конечно, растворилась,Только вновь в кристаллы собираюсь….

Милый! Разом всё! Смешно и грустно.Чуть-чуть больно, как укол с микробом.Помоги, прошу, свернуть мне руслоСлов никчёмных с твоего порога….

Стихотворение

«Вы милая девушка» – как по заказу,Обрушил он фразу.И притянули, словно конфетки,Две на ночь таблетки.

И долго после тени качалоБешеной ночью.Я встала рано, и долго искалаПод ноги почву.

Давай завяжем красивый бантик,Давай скорее.Ты просто, мальчик, большой романтик —Тебе не верю.

Словами в сердце моё кидаешьОбрывки чувства,Но этим только лишь воспаляешьОгни искусства…

Они же тают, как снег-зайчишка,Спустя мгновенье,Вот и выходит, гляди, мальчишка —Стихотворение.

Ещё раз