Любовь зла (СИ) - Мари Князева

— Простите!

Он наконец соизволил обернуться — с ещё более кислым лицом, чем прежде. Проскрипел пренебрежительно:

— Чего тебе?

— Уберите, пожалуйста, свою машину с пешеходного перехода!

Юноша скривился презрительно:

— А у тебя что, ноги отвалятся — обойти?

— Нет! — холодно процедила я. — Но у меня коляска! — и указала рукой на испуганно тянущего шею Веню.

— Ну так объедь! — как дурочке, с раздражением посоветовал парень и, одним движением вырвав из моей руки футболку, направился дальше.

— Там бордюр! — в отчаянии крикнула я ему в удаляющуюся спину, чувствуя себя просто отбросом каким-то, грязью, прилипшей к его дорогим кожаным сандалиям.

Смысла бежать снова за этим негодяем не было никакого. Вот если б я могла дать ему по морде — другое дело, но все мои инструменты по работе с хамством были уже исчерпаны. Даже ругаться толком не умею. Кого я обманываю? Тряпка и есть…

Но и оставлять всё как есть, тоже не вариант. Оглянувшись вокруг, я с недоумением обнаружила несколько групп блюстителей порядка. Точнее, в том, что они находились поблизости, ничего странного не было — тут как раз располагается районное отделение полиции. А вот то, насколько равнодушно они отнеслись к нарушителю, удивительно. Он, кстати, именно в сторону их здания и направлялся. Сын какой-нибудь полицейской шишки? Ну и что? Разве им закон не писан? Я бросилась к ближайшей компании в форме.

— Простите! Нельзя ли задержать вот этого молодого человека, — я указала пальцем на широкую мужскую спину в мятой красной футболке, которая в следующую секунду скрылась за дверью главного входа, — и по…потребовать, чтобы он убрал машину с пешеходного перехода? Она очень мешает… и так ведь нельзя…

Мужчина с суровым лицом и круглой мясистой головой, буркнул недовольно:

— Мы ж не ДПС-ники. Если хотите, вызывайте ГИБДД. Но я бы не советовал.

— Почему?

— Пока вы их ждать будете, он уже уедет, а вам штраф выпишут за ложный вызов.

— Но неужели ничего нельзя сделать? — в отчаянии воскликнула я.

— В чём проблема? — подключился к нашему разговору ещё один блюститель порядка.

— У меня инвалидная коляска, а он… этот… загородил съезд.

— Давай помогу, — пробормотал второй полицейский и пошёл со мной к Вене.

— Спасибо! — от души поблагодарила его я. — И всё-таки это неправильно, что некоторые люди ведут себя так…

— Не лезь в это, девочка! Тебе заняться нечем? Иди уроки учи!

— Что?! — я опешила.

— Что слышала. Не там справедливость ищешь, только проблем себе соберёшь.

Ну точно, шишка. Ладно, я подумаю об этом потом. А пока, по горячим следам, сделаю фото на память. На появившемся в моём смартфоне изображении было чётко видно номера крутой тачки и её "удобное" расположение на пешеходном переходе. Справедливости я, может, и не найду, но должны же быть хоть какие-то границы…

Глава 2. Идиоты

Ярослав

Как же. Меня. Бесят. Все эти. Идиоты. Все! До единого! Ни одного, блин, нормального человека вокруг! Как так могло случиться, что на восемь миллиардов особей всего один я красавчик? А остальные — идиоты. Как на подбор. Даже батя мой, хотя, казалось бы, мэр… но о нём позже. Начнём с кузена, мать его растак через козла. Придурок чистой воды. Батя твердит, что это я виноват, мол, кто просил малахольного напаивать до белых чёртиков? А откуда мне было знать, что у этого дебилоида такая зашкварная реакция на огненную воду? Я вдвое больше могу выпить — и нифига. А этот — в милицию загремел! Что он там творил по пьяной лавочке в общественных местах, я даже вспоминать не хочу… и нет чтобы сразу мне позвонить, как проблемы начались — он принялся орать на всю улицу, что он племянник мэра и ему закон не писан. Долбаный провинциал… Нет, у нас тут тоже, конечно, не столица, но хоть элементарные понятия об этикете надо иметь! Хорошо, копы ему не поверили, вызвонили сначала тётку, матушку этого ху…торянина, но потом, конечно, и до бати дошло, однако ж забирать это мурло из обезьянника отправили меня. Как я бесился — ни в сказке сказать, ни пером описать. Похмелье, склад из голых тёлок (которых вполне можно было оприходовать ещё разок-другой) и полупустых бутылок… все мои друзья дрыхнут без задних ног, а я должен тащиться куда-то ни свет ни заря, вытаскивать этого утырка из-за решётки. Но отвертеться было нельзя. Батя наорал по телефону благим матом и заявил, что это всё моя вина — мне и расхлёбывать. Пришлось последние карманные в ментовке оставить, чтобы маргинала этого выпустили, а потом сразу оттуда с кривой похмельной рожей к царю-батюшке на поклон ехать. Как он орал и плевался! Как грозил оставить без денег и машину отобрать… Даже Станиславский бы поверил. Разумеется, я клятвенно пообещал взяться за ум: бросить пить и сдать все хвосты в универе, а уж после этого отправился к оставленным друзьям — один, без этого бесячего идиота-кузена. Вечеринка плавно перетекла в пикник за городом, потом ещё в одну вечеринку… Некоторое время жизнь шла своим нормальным чередом, а потом — закончилась.

Чесслово, мне в тот вечер показалось, что вот сейчас батя достанет ремень из брюк и отходит меня, как мелкого пацана. На самом деле, я даже и не помню толком, бил ли он меня когда-нибудь в детстве, а сейчас, в 23, уже явно поздно — это любой мало-мальски разумный человек скажет. Но "разумный" — это было не про моего отца в тот момент.

— Щщенок! — шипел он, то краснея, то бледнея попеременно. — Сопляк! С*кин сын! Что ж за наказание такое? И когда вся эта канитель закончится?! Наверное, с моей смертью… которой недолго ждать осталось, с таким-то сыном…

— Бать, да чё случилось-то? — стараясь унять дрожь в голосе, спросил, к счастью, трезвый я.

— Я тебе скажу, что случилось! — затряс он опять побагровевшей до синевы одутловатой физиономией. — Я тебе сейчас всё покажу! И кузькину мать, и где раки зимуют, и как моё имя из-за тебя, м*дака, на все