Русская мафия. Идеальная машина для стирки грязных денег - Дэн Перцефф

Доктора Михаэля Склисовского по праву называют кудесником, ведь он воскрешает людей, дает им надежду. Это лучший специалист по пересадке человеческих органов. На его счету больше сотни успешно проведенных операций. Более ста человек получили жизнь не от Бога, но от простого человека.

Вчера, находясь в Будапеште, доктор подвергся нападению неизвестных и был жестоко избит до бессознательного состояния. Нападавшие не взяли у него ничего из ценностей, хотя в кармане Михаэля лежало сто тысяч евро. Не лишился он и фамильных драгоценностей: браслет, перстень и запонки общей стоимостью в триста тысяч евро остались у своего владельца. Местная полиция пока не выдвигает никаких версий относительно произошедшего.

В настоящее время врачи уже не опасаются за жизнь Михаэля Склисовского.

Данная заметка больше подходила для газеты другого профиля, нежели для «Криминальных новостей»: не было в ней ни тонн трупов, ни литров крови, ни черного стеба автора. Когда я прочел статью первый раз, то решил, что редакция за отсутствием материала «добивала» полосы чем попало и что под руку подвернется. Следующая работа Бэггинса тоже ничего не проясняла, да и называлась она скромно: «Удача не для всех».

На этой неделе в сети Интернет было разорено подчистую едва открывшееся интернет-казино «РояльГолдСтар». Первый же посетитель, выиграв грандиозную сумму в 2 миллиона евро, оставил без цента учредителей, которые все же оказались честными малыми и без лишних проволок выплатили выигрыш счастливчику. Им оказался выходец из России, проживающий сейчас в Турции. Казино тут же закрылось – видимо, хозяин решил больше не рисковать и не доверять свои капиталы Удаче.

Я усмехнулся: нет, действительно настало время перемен, если «желтая» газета начинает публиковать откровенный неформат. Последняя статья Стефана оказалась про российскую психбольницу:

Вчера, в ночь на понедельник, в ОПНБ № 2 Сибирского региона произошел пожар. Региональное МЧС России пока не дает никаких сведений о причине возникновения пожара. Всего в здании больницы на тот момент находилось 232 человека, из них 112 детей в возрасте от 16 до 18 лет. Пожарным удалось справиться с огнем только ближе к утру. Сто девяносто четыре человека были эвакуированы персоналом, остальных спасти не удалось. Сражаясь за жизнь больных, геройски погибли в пламени санитар Егоров М. С. и врач Сергеев М. А.

Я задумался. С одной стороны, вся эта текучка навевала на меня сонливость, поработать продуктивно мне бы вряд ли удалось, поэтому в такие редкие дни я давал немного воли своей лени.

С другой стороны, леность и расслабленность перебивались неподдельным интересом к фигуре Бэггинса. Поэтому я набрал номер телефона главного редактора «Криминальных новостей» и договорился встретиться с ним в его кабинете через час.

Пухлый коротышка, едва я только перешагнул через порог, радушно приветствовал меня, словно старого знакомого. Он-то и оказался капитаном и боцманом в одном лице плывущего по мутным желтым волнам бульварщины печатного издания. Звали «капитана» Том Шелли.

Ежеминутно утирая пот со лба и с массивной шеи, он, разрешив мне курить прямо в кабинете, рассказал о Бэггинсе все, что знал.

Три недели назад этот тип явился в редакцию и предложил Тому Шелли кругленькую сумму в обмен на предоставляемую газетную площадь, причем особо напирал на то, чтобы редакторский карандаш не касался рукописей и не вносил никаких правок. Так были опубликованы эти три статьи. Неделю назад, по словам редактора, Бэггинс пришел сильно взволнованный и попросил сохранить у себя некоторые его вещи. Кроме того, новый сотрудник умолял Тома, если он вдруг неожиданно попадет в мир иной, написать об этом в газете. Том согласился, полагая, что его посетил очередной чудак-графоман, готовый за лицезрение собственных строк на бумаге выкладывать бабки, да и просьбу о некрологе воспринял нормально. Все мы смертны, а уж редактор «желтого» издания мог представить, насколько.

– Он мне сразу не понравился, я так и подумал, что у него с головой проблемы, – пожаловался Том Шелли. – Представляете, Дэн, через пятнадцать минут после нашего разговора он покончил жизнь самоубийством, бросившись под грузовик. Просьбу насчет некролога я выполнил. А вот что делать с вещами? Ума не приложу.

– А какие вещи? – спросил я, скрывая за маской вежливости и белозубой улыбкой жгучее любопытство.

– Да полнейший хлам, вон, в углу стоит, думал выкинуть, – махнул Том рукой в сторону урны. Рядом с ней лежала обувная коробка средних размеров с надписью: «Армани».

– Можно я взгляну? – попросил я.

– Да, конечно, если понадобится – забирайте. Все равно там ничего ценного нет, да и это барахло отдать некому. В полиции говорят, у него вообще нет никаких родственников. Кстати, Стефан Бэггинс – это псевдоним Феникса Льюиса, но, думаю, больше информации о нем вы можете получить в полицейском участке. Он в двух кварталах от нашего здания.

Я открыл коробку, там оказалось несколько фотографий в конверте, кипа накладных и блокнот. Блокнот мне понравился: в кожаном переплете, в меру потрепанный, хороший блокнот, рассказывающий многое о хозяине. Вообще я всегда питал непреодолимое пристрастие к таким вещам, в то время как мои современники привыкли пользоваться мини-компьютерами и пренебрежительно хмыкали, видя в моих руках «раритеты».

– Дэн, большая просьба, – главред «Криминальных новостей» в который раз утер пот со лба. – Если что-то откопаете в нашем духе, черканете пару строчек для моего издания?

Поблагодарив Тома Шелли и пообещав сотрудничество, я с коробкой под мышкой вышел из здания. И прежде чем направиться в полицейский участок, остановился в раздумье.

В принципе, всякое я видел в своей жизни, встречались мне люди с тараканами в голове гораздо проворнее, чем у Бэггинса. Даже если считать, что тот действительно решил покончить жизнь самоубийством, чтобы войти в историю, увековечив свой жизненный путь, подобно Анне Карениной, на печатных страницах. Но слишком уж сложный и необычный путь он выбрал…

Поэтому я решительно набрал номер своей хорошей знакомой Галины из Сибири, тоже труженицы «пера и топора». Пришлось долго ждать, пока снимут трубку в России. Наконец Галина ответила, и я набросился на нее с расспросами о местном психоневрологическом диспансере, том самом, что упоминал в своей статье Бэггинс. Странно, о пожаре Галина знала, но никаких жертв припомнить не могла. Пообещав уточнить информацию, Галина попросила перезвонить ей завтра с утра. Что ж, пришла очередь допрашивать доблестных стражей порядка. Никуда не сворачивая, я неспешно добрался до полицейского участка.

В полиции хмурый сержант пролил свет на личность Стефана Бэггинса. Оказалось, что скрывавшийся под этим псевдонимом Феникс Льюис был мелким вымогателем и шантажистом, в прошлом имевшим несколько судимостей. Но на протяжении последних пяти лет Льюис ушел в тень и больше закон не нарушал, точнее, не попадал в область зрения правоохранительных органов, а это, согласитесь, как говорят в Одессе, «две большие разницы». Я, задав еще несколько вопросов относительно смерти Феникса, вышел из участка, решив, что пора разобраться с заметками покойного «журналиста», а также с его бумагами, разжигавшими мое и без того зверское любопытство.

Однако сначала я позвонил в Будапешт своему другу Алексею Круглову, еще одному газетчику, и выяснил, что действительно на почтенного доктора Михаэля Склисовского было совершено нападение. Алексей сам занимался расследованием этого преступления, неординарного тем, что хулиганы не взяли ничего из ценностей.

– Перцефф, темное это дело и грязное! – сразу же сказал он. – А тебе зачем?

– Еще не знаю, – честно ответил я.

– В общем, сам потерпевший отмалчивается, разводит руками: ничего, мол, не понимаю. Откуда взялись эти молодчики, почему напали именно на него… Я уверен, что доктор врет! Еще, судя по поведению, Склисовский обеспокоен, поскольку нанял несколько телохранителей – они дежурят круглосуточно возле дверей его палаты. Я начал разнюхивать, копать глубже, поднимать материалы… Представляешь, вскоре мне позвонила какая-то скотина и с угрозой в голосе предупредила, чтобы я оставил персону врача и все, что с ней связано, в покое. Иначе…

– Что иначе?

История мне окончательно перестала нравиться. Да, весьма похоже, что мой детектор нечистот в очередной раз безошибочно указал на вершину целого айсберга отбросов.

– А ничего, просто – «иначе». Но, Дэн, мне кажется, за мной следят, – отчего-то шепотом произнес Круглов. – Мне страшно! Материалы, что я накопал, пришлю тебе на электронную почту. Это очень грязная история. Очень! Мне ее самому не вытащить! Но ты, Дэн, сможешь! Кто, кроме тебя…

– Хорошо, буду ждать. Держись там! – решил я хоть немного подбодрить Алексея. Мы попрощались.