Я родилась осенним утром! - Ирина Сапир

И нервы поспокойней, и на душе светлей,

И лампа ярче светит, и сладкий чай вкусней,

Пронзительней и звонче гитарная струна…Я так хочу, чтоб осень была тебе ясна.

Но если не смогла я открыть тебе секрет,Откуда эта радость, когда на небе нет

Приветливого солнца, и туча за окном, —Тебя я отогрею в дожди своим теплом.

Не закрывайте окна!

Нет-нет, не закрывайте окна!Да-да, я знаю, сильный дождь.И хорошо! Пусть всё намокнет,Зато, какая свежесть… Прочь

И духоту, и воздух спёртый,Впустите осень в этот дом!Он засверкает, как натёртый,И будет так приятно в нём!

Прохладно вам? Да ну, оставьте!Сквозит? Да что вы, полно вам!Раскройте окна и расставьтеВсе занавески по краям!

И пусть влетит в окошко ветер,И ляжет капелек канваНа пыльный стол, а на паркете —Опавших листьев кружева.

И ваша жизнь тогда очнётся,Свою мечту сорвав с креста,Она как будто бы начнётсяС начала. С чистого листа.

Палитра осени

Осенний ясный день. Меня пьянит и ранитПалитра октября немыслимых тонов.Осенние цвета – как взрыв на тонкой грани,Что разделяет мир тепла и холодов.

Осенние цвета – как брызги ярких красокНа монохроме, как каскад весёлых нотИ вихрь разбитных неудержимых плясок,Растормошивших вдруг мирок унылый тот,

Что пребывал давно в печали и забвении,Как красочный салют, пронзивший темноту…И каждый цвет несёт своё предназначенье,Свой код, свой тайный смысл, свой ритм и частоту.

Лимонно-жёлтый цвет, – сноп солнечного светаТой нежности, что без условий и границ,Которую ни звон церквей, звучащий где-то,И ни тревожный клич на юг летящих птиц

Не в силах заглушить или предать сомнениям.Бордовый – след обид, что не дают уснуть.Коричневый – ожог того воспламененья,Что вовремя – увы! – не удалось задуть.

Оранжевый – отсвет наивной, дерзкой, летнейМечты, что не сбылась (пора её забыть!).Багряный – зов любви (наверное, последней!),Что не присвоить и никак не отпустить.

Зелёный цвет, что был таким живым и ярким,Поблек и потускнел, сейчас он только теньНелепой веры в то, что повторится жаркий,Безумный, разбитной – тот самый лучший день.

Осенние цвета таят в себе так много…Мне буйство их тонов так хочется спастиОт зимней белизны. По годовой дорогеСквозь лето и весну с собой их пронести.

Первый дождь

Ну вот, гремит гроза… И капель монотонность,Как нежная рука по свёрнутой клубкомДуше. А в ней царят сонливость, лень и томность,И нежится она на ложе пуховом.

И скована она оцепененьем сладким.И так пьяна она от свежести дождя!…Но в глубине её рождается украдкой,Тревожит и зовёт, её покой крадя,

Несносная строка, встревоженная ливнем —Настойчива, вязка, туманна и гибка.И тает лёгкий сон, и тянется ленивоЗа ручкой и листком послушная рука.

Несносное создание

О себе…

От меня ко мне

К тебе, несносное создание,Взывает грустный мой укор!Восторг и разочарованьеВ тебе ведут извечный спор:

То опьяняет вдохновенье,То замораживает боль,То в сердце – радости биенье,То по щекам – печали соль…

Уймись! Расколется и каменьКоли его то в жар, то в лёд.Остановись! Эмоций пламеньЦветные крылышки сожжёт!

Остынь, летящая планета!Верши свой сумасбродный тур,Уменьшив глубь и тьмы, и света,И перепад температур.

Взрослей капризная девчонка!Настало время обуздатьНеисправимого ребёнкаВ твоей душе, и взрослой стать.

Смирись! Мечты не материальны.Расстанься с ними, не скорбя.Жизнь настоящая банальна, —Найди в ней, наконец, себя!

Недостигнутая вершина

Ещё одна ступень, что слишком высока.Дамокловым мечом не взятая мной планкаНависла надо мной. И пальцем у вискаЧертёнок крутит мне… Брось, не гадай цыганка,

Не ври мне про триумф, что вскоре озаритВолшебной рампой мрак на сцене, что безмолвна.Мой снежный Эверест напрасно простоитНе взятый мной. Моя душа застыла словно

Под прочной коркой льда сомнений. И уделЕё лишь созерцать лазурь небесной дали,Не достигая тот сверкающий предел.И горбится она под тяжестью печали.

А ей бы – в облака свершившихся надежд.А ей бы – купола и шпили Эльдорадо.А ей бы – жемчуга и тонкий шёлк одежд,И царственный венок… И целый мир в награду!

И мается она, не в силах одолетьПрыжок – ей высота такая не по силам.И ей ни до небес никак не долететь,Ни позабыть мечту на берегу постылом.

Рождение стихов

Тебе, неведомая сила,Что щедрым даром наградилаЖизнь неприметную мою,Моей души молитву шлю.

Благодарю за это чудо,Когда как-будто ниоткудаЯ слышу этот странный зов,И – первый делается шов.

Ложатся нитки мудреноИ возникает полотно.Благодарю за эту музу,Что строчки связывает в узы.

За то, что когда дождь идётИ ноту первую даёт,Рождается в немой тишиМелодия моей души.

За то, что когда нить огняОпутывает вдруг меня,Ложась покладисто, как лесть,Из нитки той плетется сеть.

И боль, что душу мне так жгла,Что высказать я не могла,Вдруг обретает очертаньяИ музыки, и вышиванья,Плетенья… Слова, наконец!И падает с души свинец.

Через годы

Светлой памяти моего дедушки, посвятившему меня в искусство стихосложения

Я с тобой говорю через годы,Через пропасть, что между мирами —Тем, в котором ты был ещё с нами,И вот этим, что вырастил всходы

Тех заветных семян, что когда-тоБросил ты в благодатную почвуМоей детской души, напророчивКолосков этих спелое злато.

Мне, тогда ещё маленькой, смелоТы отдал свою давнюю тягуК рифме. Долго молчала бумагаПод рукою моей неумелой.

Годы-строки в поэму сплетались,Фолиант моих дней заполняя, —И однажды весной показалисьИз земли стебельки урожая.

И уже на полях колосятся,К солнцу вытянув острые шпаги —Погляди, как послушно ложатсяМои рифмы на белой бумаге.

Я тебе их дарю через годы,Может быть, твоё сердце услышит,Как порывистый ветер колышетТвоих зёрен восставшие всходы.

Мой День

Когда придёт Мой День, вернутсяВсе те, кто нынче вдалеке,Все двери сами распахнутся,Что раньше были на замке.

И все высоты станут ниже,Пути, что к ним ведут – короче,Сверкающие дали – ближе,Спокойней и уютней – ночи.

С листов моей судьбы-сонетаСотрутся все мои грехи.Легко найдутся все ответы,Легко напишутся стихи.

И улыбнутся мне те взгляды,Которые сама ищу.И всё, что нужно, будет рядом!И будет всё, как я хочу!

И в этот день триумфа свежестьНаполнит каждый миг и час.Накинув мне на плечи нежность,Меня закружит «Венский вальс»,

И неги чаша золотаяПрольёт неповторимый свет…Придёт ли этот день – не знаю.Быть может – да. Быть может – нет…

Сердце

Ночь. И опять моё сердце заныло.Ах ты, бедовое! Столько ведь былоГроз, столько горьких дождей пролилось,Столько надежд и стихов не сбылось.

Не закаляешься, не привыкаешь,Снова болишь и опять замираешь.Вновь меня будит твой жалобный ропот.Но не в науку тебе этот опыт…

После удара отчаянно жмешьсяК новой надежде и не расстаёшьсяСнова с мечтой… Обольщаться не смей,Сердце моё! Охладись. Очерствей…

Не…

Меня обидевших, мною обиженныхНе сосчитать.Боли, скрытой от всех, на сердце выжженной,Не унять.

Мною забытых, меня забывающихНе вернуть.Глаз, многое видевших, всё понимающих,Не обмануть.

Жизнь слишком краткую, жизнь пьянящуюНе удлинить.Ошибок, летом сделанных, осенью мстящих,Не объяснить.

То, что, до дрожи в коленках, мне хочется,Не обрести.День, что бельем на веревке полощется,Не спасти.

Прогулка