…И блаженный вдохновенья миг - Марина Зайцева (Гольберг)

«Опять нас манят горизонты…»

Опять нас манят горизонты —Сильней, чем в юности,Стократ.СтихиПохожи на экспромты —Как ледоход,Как звездопад.

«Минуты странного смятения…»

Минутыстранного смятенияНеобъяснимы,словно сны, —Когда тебятоска осенняяЗастигнет вдругв разгар весны.Накроет,словно ночь бездонная,В ней – ни просвета,ни звезды.И тьма в лицо дохнётбездомнаяНеясным призракомбеды.Душа потеряннаямается,Постылым кажетсябытьё.Тогда чужоене читается…Тогда не пишетсясвоё.

Саврасов

Копировать – какой уж раз… усталаДрожащая художника рука.В промозглость и заплёванность подвалаОпять весна смотрела со станка.

Как высоко оттаявшее небо!(Он глухо кашлял в гробовой ночи,А на столе – стакан да корка хлеба…),А там – хлопочут первые грачи.

Свернул в рулончик холстик сыроватый,Творение недорого ценя,И снёс его на рынок виновато,Чтоб, не торгуясь, сбыть за штоф вина.

А над Москвой стояла злая стужа.В лицо ему летел колючий снег.Певец земли, забытый и ненужный,Мечтал светло и горько о Весне.

Ваятель

Месит Ваятель глину.Травы сменяют снег…Эпохи тянутся длинно.Жизни – короток век.

Лоб обвяжет тесёмкой.Рукава засучит…Круг гончарный негромкоНа стыках судьбы стучит.

Месит. И что-то лепит он.Потом кидает в огонь.И вот уже – резв и трепетен —Рвётся на волю конь!

Молодка ли в танце стремительномВсех закружила, смеясь…Дедок ли с трубкой курительнойГлядит с хитрецой на нас…

Толстый ли кот-забиякаЛихо топорщит усы…Плывёт ли «парад Зодиака»:Рак, Водолей, Весы…

То ли творит он вазу,То ли простой горшок, —С ним потягаться развеВ силах один лишь Бог!

Глаз не отвесть от радостнойНаполненности естества.И за века не разгаданаТайна его Мастерства.

«Леса и заросли травы…»

Леса и заросли травыВетра осенние качают.И без тепла и без любвиНе только псы вокруг дичают.Не только псы или котыПо свету бродят одиноко.Я – как они.Ну где же ты?Ну где ты далеко-далёко?Я одичала от тоски,От одиночества, от хлада.Ложится иней на виски.Не надо, милый мой!Не надо!Согрей дыханьем этот дом —Он тоже одичал, бедняга.Ты вечность с лишкомНе был в нём.Истлела на столе бумага.И не на чем писать стихи —Без дела пальцы одичали.А ночи немы и глухи.А помнишь,Как ониЗвучали?!

Июль на Сахалине

Е. Д. Лебкову

Вновь ушло Куросио(Некрасивый обман!)Растрепал чуб свой сивыйПо распадкам туман.

Птичье пение глохнет —Норд ознобно дохнул.В день бельё не просохнет —А в разгаре июль.

Коченею тихонько —Вся в тоске по теплу.Ветер в щёлочке тонко —Как ножом по стеклу.

Над стихами бессильноБьюсь я ночи и дни…Возвратись Куросио —И мне лето верни!

Гавот в Керчи

Из радиорубки гавотСредь ночи июльской плывётНа влажный бетонный причал,В открытые окна керчан.

Корабль – морской пилигрим.Не Грей ли командует им?!Пластинку с гавотом, ей-ей,Завёл он в каюте своей.

Кому так пластинка поёт?Кому адресован гавот?Хотела бы я, чтоб ко мнеОн плыл без конца по волне!

Я слышу: гремят якоря.Два топовых, слабо горя,В ночи растворятся вот-вот,И чудо растает – гавот.

Попытка молитвы

Не дай мне, Бог,Жестоко пожалеть, что всё вернетсяНа своя же круги.Не дай от жгучей зависти сгоретьК счастливой и удачливой подруге.Не допусти

Принять когда-нибудьПредательский – из-за угла – удар мне.И, чтоб пройдя почти в полжизни путь,Понять:Полжизни прожито бездарно.

Не дай, Господь,Чтоб я в тенетах бедЗапуталась, как в паутине муха.Но пусть надежды сладостный сонетКоснётся угасающего слуха…

«Гляжу на белый лист…»

Гляжу на белый листЯ с видом отрешённым.Ещё он бел и чист,Ещё не испещрённый

Он знаками словесИ кривописью строчек.И нов ещё он весь —И независим очень.

Лето

Сегодня художница-летоВ своих ты капризах вольна —Оттенками серого цветаПалитра сезона полна.

Свинцовая даль океана —И в тон ему небо вполне.И хмарь, и дожди, и туманы —На каждом твоём полотне.

И в солнце утративши веру,Здесь птицы почти не поют.И блёклая зелень на сером —Вполне экспрессивный этюд.

Причуды твоей не постигну.Средь скучных бесцветныхпространствСама незамеченной сгину,От серого мира устав.

«Жёлтый лист…»

Жёлтый листпарит на вираже.Золотойразлит в пространствесвет.Сколько их описано уже —Наступившей осенипримет…Словнотабуны коней,в аллюр,Мчатся в хмуром небе облака.На застывшей луже —кракелюр:Пробаозорного каблука.Осень…Тема,пусть как мир,стара —Тикомна вискезабьётся нерв…Слов знакомыхвечная игра.Нослучится, может быть,шедевр.

Читая Хармса

Всё томлюсь.Стремлюсь постигнутьназначение звезды.В небеса хочувоздвигнутьлестницу ядля ходьбы.Для ходьбы —нет, – для ползьбы,для наверхвползательства,до загадочной звездыдо-для прикасательства.Ну и что,что доберусь?Ну и что,что прикоснусь?Ведь звездаи есть звезда —не про нашу суетность.Говорю себе тогда:«Да не лезь ты никуда!И не ползай никуда.Пусть себегорит звезда.Пусть сияетв сумерках».

Поэтам 1930-х годов

На крыльях бешеных романтикиСудьбу вздымая на дыбы,Неслись в грядущее, как всадники,О время расшибая лбы.

И нож, и пули настигали вас:В боях, порой – из-за угла.И навсегда озёра ваших глазМетель эпохи замела.

Вы были в помыслах прекрасные —Хуле и лжи наперекор.Но мойры – судии пристрастные —Свой подписали приговор.

И романтизм ваш был блистателен —Свободы обагрён огнём.Мои наивные мечтатели, —Вы все испепелились в нём.

«Когда однажды будешь ты готов…»

В.П.

Когда однаждыбудешь ты готовПринять меня на равныхкак поэта, —Поговоримна языке цветов,Росы,стрекоз,дыханияи света.Учитель строгий,непреклонный мой,И жрец великихтворческих святилищ,Как крыл полётроднит тебя со мной —Ты в глубине моих зрачковпрочти лишь!Слов, что туманят смысл,я не скажу.Ресницы, дрогнув,выдадут в смятенье,Всё, чем живу,чем трепетно дышу,Полёты в небеса.И с них паденье.

Последняя роль артиста

Ты был любимцем полстраны.Стал – государев муж.Пусть не за тот взялся ты гуж —В том нет ничьей вины.

Планида, рок или судьба —Как их ни назови —Подстерегли тайком тебяВ смертельном визави.

Двоим стал тесен автобан.Слетел с берёзы лист.Россия… Власть… Успех… Обман…И ты – идеалист.

Правителя (чужую роль?)Как мог – сыграл актёр.Пал занавес. Печаль и боль.И неуместен спор…

Гомер, а вместе с ним Шекспир,Пусть отдыхают всласть.Чумной барак. Кровавый пир.«Онлайн». Россия… Власть…

Бумаге

Котелково пуста голова.Чуть коснись – и она зазвенит.Не стыкуются в строчки слова.Да и мысли не рвутся в зенит.

О бумага! Чудной матерьял.Всё ты стерпишь —Так было всегда.Тебе всякий в ночи доверялОткровенья свои без стыда.

На душе —Как вселенский погром.Так стерпи ты и нынче меня.Что не вырубится топором —Станет лёгкой добычей огня.

Памяти Андрея Вознесенского

Дальше всёот сует и зрелищИ от всяческой мишуры.Да куда ж вы,Андрей Андреич, —Ну в какиеАнтимиры?!С соловьём —переделкинской птахой,Повезло перезимовать.И вдруг —в Лету-реку с размаху!Как прикажетепонимать?!Жизнь —не более чем метафора —Эфемерней,чем звука тень,Эфемерней,чем критская амфора,В прах рассыплется —чуть задень.Вас помянетПолитехнический,Дерзкий мальчик,маститый поэт.Гаснет бренностисвет электрический.ЗагораетсяВечности Свет.

«В этой жизни много ли нам надо…»