Охотник на богов. Начало (СИ) - "Darkwinged"

— О, это хороший вопрос. На самом деле предложение это редкое; скажем, один на триллиард. Я называю это "исскуплением", ну или возможностью начать новую жизнь, тут уж кому что ближе.

— Иными словами, вы оправдываете эти убийства?

Старик похоже проигнорировал мой вопрос.

— Алан, скажите честно, вам нравится ваша жизнь?

Довольно странный вопрос, поскольку ответ очевиден, раз уж я всё ещё жив.

— Само собой, почему нет? Я развиваюсь морально и физически, обретаю новые знакомства, новые знания. Чувство самосовершенствования прекрасно.

— Хах. Да? А ночью вы плачете в подушку после безуспешных попыток суицида. Я всё о вас знаю, Алан Кинг, я вижу все ваши проблемы, и главная из них, это ваш страх перед ними. Страх делает людей слабыми, не позволяя даже начать с собой бороться. Впрочем, сегодня вам очень, действительно крупно повезло.

Я стоял в полной растерянности. Складывалось впечатление, что Гарри видит меня на сквозь. Может он какой то маньяк-психолог, идеально читающий жертву? Но тогда почему этот музей существует уже столько лет, и никто не слышал ни о каких убийствах?

— Знаете, я боюсь что мне пора идти, на самом деле я зашел в музей только потому что на улице шел дождь, и дома меня уже ждут, так что…

— Я знаю зачем вы пришли сюда. Вас ждут? Хах, ну да… В этом вы правы.

— Гарри наклонился к моему уху и понизил голос, — Алан, за то что я сейчас сделаю, я не стану извиняться, наоборот это вы еще скажете мне спасибо. Я вижу что вы хороший парень, вам просто не повезло. Я верю что у вас обязательно всё получится. В следующей жизни, пожалуйста, разберитесь в себе, цель — это главное в жизни каждого человека. — Старик тепло улыбнулся мне.

Острая боль пронзила мою шею прежде чем я успел что либо понять. Последним что я увидел, было мое обезглавленное тело. Похоже, тревога не была излишней, однако мысли о побеге не посещали меня с момента как я вошел с этот проклятый музей. Почему? Я не знаю. Через миг, вокруг меня была лишь пустота. Похоже на состояние сна, но никакого сна нет, лишь тьма.

Что же, кажется я умер. То, на что мне никогда не хватало сил, сделал за меня безумный старик. Хотя признаюсь честно, его мотивация чем то меня подкупила, не каждый день встречаешь столь убежденных психов.

Время тянулось бесконечно вязко.

Хм, и что дальше? Честно говоря, я не ощущал грусти, печали, или тоски. Только я и мой интеллект с логикой один на один.

Внезапно, всё переменилось. Сначала меня ослепила вспышка, но потом свет сразу пропал. Однако теперь я чувствовал тело, своё тело; правда ощущалось оно иначе. Ровное дыхание… Я определенно был жив. Попытка открыть глаза не увенчалась успехом, они и так были открыты. Просто тьма вокруг ничем не отличалась от закрытых век. Где то за стеной тихо капала вода, это был единственный местный звук. На его фоне стук собственного сердца казался тяжелым ударом молота. Я попытался встать, но почти сразу ноги подкосились и я упал ударившись затылком об стену. Я потерял сознание.

Очнувшись снова, я увидел всё тот же каменный потолок. Несмотря на отсутствие каких либо источников света, я мог видеть на несколько метров вперед. Я лежал на том же месте где и раньше, но теперь наконец то мог осмотреться.

Первыми в глаза бросились мои собственные волосы. Они были черными как сажа, и ниспадали мне ниже уровня плеч. До происшествия я имел самую обычную короткую стрижку, и темные бурые волосы; теперь же мой образ стал ощутимо брутальнее. Я ощупал лицо и тело — всё полностью изменилось, ощущение будто я стал старше на несколько лет, а тело крепче и крупнее. Сидя в углу и оперевшись на холодную каменную стену, я просто смотрел в пустоту. В прошлой жизни я очень хотел умереть, но похоже даже после смерти злой рок не оставляет меня. Что мне делать? Снова вставать, и идти? Что бы снова умереть? С другой стороны, если я реинкарнировал, то по идее после смерти реинкарнирую еще раз. Может быть мне повезет переродиться в более неразумное существо, дабы я мог избежать всех этих людских проблем. По крайней мере, просто сидеть тут слишком скучно. Отбросив последние попытки осознать происходящее, я ступил в темноту, больше мне некуда идти.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Пролог 2 — Прошлое и настоящее

Хах, похоже за мной следят. Не знаю как, но я чувствую это. Ну и ладно, плевать, абсолютно. Если бы хотели напасть, могли бы сделать это сразу, мне же проще.

Честно говоря сначала я думал что всё еще хочу умереть, но теперь понял что вообще не чувствую никаких эмоций. Словно в это тело забыли перенести мою личность, ограничившись лишь воспоминаниями. Конечно со мной случалось нечто похожее раньше: затяжные депрессии, психозы, апатия и прочие методы ухода от ответственности; но настолько опустошенным я себя еще никогда не чувствовал. Тот старик говорил что то про новую жизнь, неужто он в курсе, что люди после смерти перерождаются?

Ладно, ответ на этот вопрос я вряд ли уже узнаю. И вообще, сколько я уже иду по этим тоннелям? Тут становится довольно прохладно, хотя я и не замерзаю.

Осмотревшись вокруг, я в очередной раз убедился, что нахожусь в каких то подземных катакомбах или усыпальницах. Кругом открытые каменные гробы, раздробленная незнакомая мне символика, разные ржавые доспехи, и ни одного обитателя этих склепов поблизости. А где покойники? Неужто от сюда и кости воруют? А мне ничего не осталось. Все эти залы, бесконечные двухэтажные лестницы, переплетенные каменные коридоры, кому вообще нужен такой склеп? Это же очень неудобно, носить покойников через множество скрещенных лестниц.

Так или иначе, но пользуясь случаем я заглядывал в некоторые комнаты в надежде найти что то интересное, что позволит мне побороть скуку.

И так, очередной зал, внешне чуть больше всех остальных, со сквозным проходом и гробницами вырытыми прямо в стенах. Беглым взглядом окинув комнату, я сначала не обнаружил ничего интересного, но приглядевшись, заметил торчащий из стены объект. Подойдя поближе, я увидел воткнутый в стену клинок. Попытка вытащить его увенчалась успехом, однако большая часть лезвия осталась в стене. Предположительно, это была катана. На невероятно проржавевшей рукояти выполненной в виде квадратного четырехлистного клевера, я мог разглядеть какие то символы, но их значение мне не было понятно; и что еще странно, так это физическое состояние катаны; да, она видимо провела тут много времени, но что бы металл буквально сыпался… Какая это степень коррозии? В любом случае, лучше что то чем ничего.

Взяв в руку обломанный клинок, я вышел из комнаты и направился далее. Спереди до меня уже доносился какой то тревожный звук. Он напоминал вой ветра, но только если бы ветер был способен говорить. Хах, наверное это пугает. Заинтересовавшись источником звука, я ускорил шаг. По мере приближения громкость всё нарастала, а в конце тоннеля уже виднелся тусклый голубой свет. Странно что я не увидел его раньше, возможно тоннель имеет поворот в несколько градусов, по другому объяснить это будет трудно.

Подойдя к концу тоннеля, я выглянул из за угла. То что я увидел, впрочем, было довольно ожидаемо. В просторном каменном зале по меньшей мере 10 метров высотой, несколько скелетов в рясах проводили какой то обряд. На каменном алтаре в центре зала лежала девушка в грязных лохмотьях, ее руки и ноги были растянуты во все стороны, а вместо веревок их удерживали полупрозрачные красные нити. Вокруг девушки образуя идеальную пентаграмму стояли скелеты в одинаковых робах. Подняв руки, они произносили непонятные мне слова, и с каждой секундой воздух в зале становился всё тяжелее.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

Ну, по крайней мере тут есть магия, уже неплохо. Только вот…

Голос разума говорил мне, что такими темпами, случится что то очень нехорошее. При чем не столько со мной, сколько с этой распятой девушкой. Возможно, мне стоит помочь ей; но у меня с собой нет ничего кроме сломанного клинка.

Хм, явное самоубийство… Раньше мне бы на это не хватило сил, но раз уж я уже умер, то чего бояться? Я изо всех сил сжал в руке клинок, от чего тот начал рассыпаться, а руку объял невероятный жар; металлическая крошка под моими ногами плавилась, а остатки клинка превращались в сгустки черного пламени.