Ворожба. Избранные стихи - Владимир Мусатов

Пловец и море

Вздымались волны к небу круто,На берег падали, как гром,И не пытались в это утроКупаться люди – ветер, шторм.

Смотрели  изредка из окон,И ждали – скоро ли конец?А там, на гребне волн высоком,Себя испытывал пловец.

Он грёб настойчиво и смелоК  далёким россыпям гряды,И как стрела вонзалось телоВ накаты пены и воды.

Бежал спасатель с мегафономИ крик его на взлёте глох,Лишь чайки бледные со стономПереступали тот порог.

Зачем с тобой он спорит, море?Кому бросает вызов свойНа раскачавшемся просторе,Над бездной тёмно-голубой?

– Какого ждёте вы ответа?Вам не понять таких сердец! —Ревело  море рядом где-тоИ пело там, где был пловец!

Смерть дерева

Я вырван с корнем: ветви разбросав,Валяюсь у задымленной дороги.В чём виноват, и где я был не прав,Растя свои зелёные чертоги?

«Мы ни при чём, – щебечут голоса,Прочерченные по небу пунктиром, —Божественны лишь с виду небеса,Но власть их несущественна над миром».

Земля молчала. А потом, вздохнув,Открыла тайну гордого величья:«Все жизни здесь сливаются в однуИ смерть любой из них мне безразлична».

И вот тогда, душою исходя,И отлетая мыслями всё выше,Взмолился я: «Дай, господи, дождя,Чтоб не засохло к ночи корневище.

В раскисшей почве снова прорасту,Не всё ещё потеряно, погибло,И новый ствол даст новую листвуПод музыку рождественского гимна».

Но бог сказал: «Бессилен я помочь.Жизнь не даётся дважды, даже древу»,И душу, отлетающую в ночь,Легко отдал космическому чреву.

Ворожба осени

Листья падают слышнее,В ночь осеннюю дыша,Словно вместе с ворожеейЧья – то шепчется душа.

Мне гаданье не поможет,И доверившись судьбе,Слышу, как мороз по кожеПробегает в ворожбе.

Учащённый вдох и выдохСтынет в воздухе ночном,Но воскреснет в разных видахЛист под солнечным лучом.

И проявятся впервыеЖилки, линии в листве,Как живые, как живые,На минуту или две…

Глаза

Скользили взглядом, мимо протекая,Холодно-равнодушные глаза…Кого согреет эта жизнь чужая,Кто в ней найдёт живые голоса?

Пусть гнев в глазах и ненависть, и слёзы,Но только не такая пустотаОсенних дней, где первые морозыУж леденят пространства и уста.

Искал дорогу…

Искал дорогу днём с огнёмВ кромешной темнотеИ шёл всё время напроломУ беса на хвосте.

Плутал бесёнок и юлил,Запутывал следыИ скоро выбился из силВблизи святой воды:

– Ты можешь жажду утолитьВ ручье, потом решай,Решай дружок, как дальше быть,Я – бес, не оплошай!

Ручей журчал, светил во тьмеИскрящейся водой,И невзначай открылась мнеДорога под звездой.

Она тянулась вдоль ручьяТуда, где налегкеРучей, в последний раз журча,Бежал к своей реке.

– Прощай, бесёнок, мне с тобой,Ты прав, не по пути.Тебе до крышки гробовойКружить, а мне – идти.

Ручей – к реке, река – к волнам,Со стороны морскойУже спешил корабль к нам,Сигналил над рекой…

И бес исчез. Пропал и след.– К чертям его игра! —Летел мой крик, а мне в ответ:– Ни пуха ни пера!

Спасибо!

Ты чувствуешь, небо к тебе благодушно —Дарует картины весенние в цвете.А что ещё нужно? А что ещё нужно!Живи и не думай сегодня о смерти.

Цени эту щедрость за краткость и меру,Такое потом повторится едва ли,Весь мир принимать безоглядно на веруТебя, как на праздник, сегодня позвали.

Скорее, скорее забудь про тревоги,От неба бери любование светом,Такое, поверь мне, даётся немногим,Но, впрочем, не думай, не думай об этом.

Спеши насладиться цветными лучамиВ счастливые эти минуты даренья,Так было в начале, так было в начале,Я знаю, в начале всего сотворенья.

Спасибо, спасибо, лазурь огневая!Пусть тучи опять проплывают недужно,Я видел картины небесного рая,А что ещё нужно? А что ещё нужно!

Снятся крылья

Обнажённым чувствам снятся крылья:Вот они летят, как журавли,А не погибают от бессильяНа глухих ристалищах земли.

Далеко отстали передряги,Впереди пронзительный простор,Им хватает мужества, отваги,Чтоб лететь судьбе наперекор.

Бьют по нервам капли дождевые,Изморось по голому сечёт,Неужели вы ещё живые,Чувства, изрешеченные влёт?

Всё отдать готовы за рассветы,Что ещё прекрасней с высоты,И теряя милые приметы,За собой сжигаете мосты…

Обнажённым чувствам дайте крылья,Пусть они летят, не зная сна,Трепетная эта эскадрильяВетром высоты обожжена.

Эротические стихи

День осветил пурпурными лучамиТвои «ланиты», «перси» и т. д. —Мы раньше  Это делали ночами,Теперь прилюдно можем и везде.

С приличием, клянусь я, мало – мальскимВчера, к примеру, били аж ключом,Не гаечным, конечно, а кастальскимВосторги все – и люди нипочём!

Смотрели косо чопорные дамы,Мол, ты, поэт, в трамвае не балуй,А мы, присев вдвоём на чемоданы,Осваивали первый поцелуй.

Да что в трамвае! Помню в магазине,Когда вцепилась  очередь в меня,Желанье  опьянило и богинейНазвал тебя, от Эроса звеня!

О, как пришлось однажды делать Это!Ты шла по парку, как в прекрасном сне,И  налетел я  с яростью поэта…О, как я взял тебя там по весне!

А помнишь осень? Страстью обуянный,На жёлтых листьях мял твои черты…Шептала ты, какой я окаянный,Талантливый какой, вздыхала ты.

День осветил пурпурными лучамиСалон такси – отдайся, я прошу!Теперь, о Муза, днями и ночамиВезде, повсюду я с тобой грешу!

Моё море

Да, в море влюблён я!С восторженной речьюБегу окрылёноК стихии навстречу.

– Но это не море! —Витийствуют чайки,Живя на простореЛегко, без утайки.

– Ошибся, братишка.В тисках лукоморьяИ волны с одышкойУ вашего взморья.

Вот если бы мог тыРвануть за границыТоски и дремоты,Как вольные птицы,

Всё дальше и дальшеЗа горы и страны,Влюблённый без фальшиВ моря, океаны…

Ах, спутники ветра,Ревущих просторов!Уйду без ответаОт ваших укоров.

Пусть море здесь кроткоИ волны игривы,Люблю я, как лодка,Морские заливы.

И мне, однолюбу,Иного не надо,И этому чудуДуша моя рада.

Шквальный ветер

Шквальный ветер бился в окна, в двери,Рвался что-то высказать впотьмах,Но от страха я ему не верил,Сковывал меня животный страх.

Я хотел прислушаться сквозь стены,Приникал к стеклу, ни жив, ни мёртв…Не заметил ветер этой сцены —Он ревел! Ну, кто его поймёт?

Затихал и снова бесновался,Добр на миг и вдруг – как дьявол зол,Он кружил деревья в ритме вальса,Загонял их в танце рок – н – ролл.

Что хотел он? Может быть пророчил?Раздувал пожар или гасил?Шквальный ветер, ветер среди ночи…А под утро – выбился из сил,

Лепетал, шептал простые вещи,О другом шуметь уже не мог,Надорвался в Оранье зловещемИ затих, непонятый, у ног.

Ночь

Вот мой конь вороной,И на нёмУнесусь я в ночнойОкоём.

Всё непрочное – прочьОт меня.Что за ночь! Эта ночьВся в коня.

Звёзды в гриве горятДо утра,Под копытами – градСеребра.

И сквозит за спинойМлечный путь.Скачет конь вороной-Не свернуть!

А дорога тянется далече

– Как там за плечами, в рюкзаке,Что зовётся жизнью быстротечной?– Не тяжёл уже. И налегкеОтправляюсь в путь дорогой млечной.

Время есть подумать, оглядетьБожий мир, волнуя ум и душу.Счастлив я и счастлив буду впредьДо последних дней, пока не струшу.

Горе, слёзы, муки, кровь и пот —Не собьёт ничто упрямца с толку.Жизнь прекрасна в каждый свой черёд,Всю люблю, а больше – недомолвку…

Эту тайну нам не разгадать.И, наверно, в этом вся наука:Жить, как жить, и всё о жизни знать-Вот была бы истинная мука.

– Как рюкзак? – Не жмёт уже совсем!А дорога тянется далече.Время есть… Мир божий… Счастлив тем…Я иду… Таинственность… До встречи!

Музыка зимы