Осенний романс… - Яна Варшавская

Также нам видится героиня новой поэзии для читателей весьма сексуальной.

Если в прошлом поэтессы настолько усердно воспевали духовное начало, что представлялись читателю совершенно бесплотными, то сегодня мы констатируем у героини скрытую притягательную сексуальность. О ней нигде не говорится открытым текстом, но мы чувствуем и, в некоторой степени, предчувствуем её. Это поэзия для здоровых людей, умеющих ловить сигналы-флюиды. При этом выровненная эмоциональность – это не более чем оптический обман. Некоторые стихи являются квинтэссенцией поэтического мировоззрения:

«Пасторально, медово… Тепло…Растекаются мысли и грёзы…Зайчик солнечный бьётся в стеклои роняет янтарные слёзы…»

А в ряде текстов нежные метафорические полотна заканчиваются энергетическими сгустками, своеобразным эмоциональным фейерверком:

«Пытаюсь сосчитать оттенки,сбиваюсь где-то на седьмом…Цвет мальвы, выросшей у стенки, —взрыв фейерверков летним днём…»

Новая поэзия для читателей не боится использовать прозаизмы и даже научную лексику («Ты для меня разрыв шаблонов…»), при этом продолжая литературную традицию. Здесь важен мгновенный отклик, ежеминутное сочувствие и эмоциональное соучастие, которого Яна Варшавская, как один из ярких представителей данного направления, успешно достигает.

И, приглашая вас к прочтению книги, мы благодарим Яну Варшавскую за служение и поэзии, и – в ещё большей степени – читателю!

Олег Жданов

Осенний романс…

За окном умирают листья,дождь оплакивает с утра,оставляя прозрачный бисеркапель – нитками серебра…

За окном умирают листья,их пергамент не стал листомдля твоих запоздалых писем,мне обещанных сентябрём…

За окном умирают листья,их монет не услышать звон…И заносятся новые числав календарь непокрытых крон…

За окном умирают листья.Пономарь отзвонил с утра…Смысл искать?.. Не имеет смысла:у природы своя… Игра…

За окном умирают листья,и не видно конца дождю…Вопреки поперечным мыслям:не спугнуть бы твоё «Люблю!»

Горят осенние костры…

Как мне помочь тебе, не знаю.Твоя душа, как снежный ком,вобрала всё, и этот камень —теперь устав души и дом…Как мне забыть тебя, не знаю.Твои глаза, как лабиринт:искала выход в них… годами,но был ли выход, хоть один?..

Как мне уйти теперь, не знаю:когда-то шаткие мостыдавно истлели, под ногамигорят осенние костры…

Зима… Картонные картинки…

Зима… Картонные картинки,углём прочерчены стволы,и чуть позвякивают льдинкиот ветра в пригоршнях золы,засыпавшей до края землю…Потерян караванам счётсорвавшихся снежинок белыхв свой первый призрачный полёт…

Зима. Набросив полушалок,не греет солнца бледный круг,и оттесняют чёрных галокна небе стаи белых мух…

А на комоде южный снимок:морской песок скрипит, как снег,и нет, казалось, предпосылокдля лета свой закончить бег…

Пустота…

Тишиной, оглохшей от молчанияи звенящей порванной струной —пустота… Как в зале ожидания,что-то стукнет, вертишь головой…И в окно, распахнутое настежь,звуки как на привязи ползут…

Я – Марго, а ты – мой милый Мастер:нас с тобою снова разведут…

Как сегодня по-летнему ярко…

Как сегодня по-летнему ярко…Тёплый ветер, касаясь едва,гонит листья, ему их не жалко,со скамеек к бордюрам двора.Выстилает цветные картины;не понравится – тут же долой!Отдохнув у гранатной рябины,вновь с резною играет листвой.Воробьишка взлохмаченный в лужес отражением ринулся в бой…А противник, хотя неуклюжий,но старается брызнуть водой!У гортензии белые шапки,как снежки на зелёных кустах…

Август верит в счастливые сказки,вот и дарит их нам… Просто так!

Город, не позволивший уснуть…

У разлук неоспоримый минус:на планете пусто без тебя…

Как бы мы с тобою ни простились,город будет обвинять меня:почему позволила уехать,не перевела назад часы…Золотою маковкою церковьвышьет в небе светлые кресты,

позже поменяет их на плюсы…Сколько б долгим ни казался путь,приведут дороги в старый грустныйгород, не позволивший уснуть…

А когда дома укроет вечер,ветер зашуршит сухой листвойи коврами жёлтыми навстречубросится нам под ноги с тобой…

Ранняя осень

Ранняя осень, как птица голодная,ищет последний сухой уголок…Вымокло всё в это утро холодное,кажется даже, сам ливень продрог.Осень дождливая – песня без музыки:льётся вода, не касаясь сердец…В окнах домов отражения хмурые,тучи на небе – отара овец…Встали над городом, грудятся, маются,так и застыли на несколько дней…Ветры-погонщики плохо справляются,сколько ещё будет грустных дождей…

Ранняя осень. Нежданно, непрошено…Кто же захочет тебя приютить?Слёзы твои, как большие горошины,в лужах пытаются небо разбить…

Дождь…

Стекло царапая привычно,стучится клён в моё окно,листком, как детской рукавичкой,рисует крестик и кружок…А дождь усердно помогает:бегут косые ручейки,чтоб летних дней ушедших стаюсвязать в тугие узелки…

Грустят скрипучие качели,промокли рыжие кусты,а вдалеке без всякой целииз радуг строятся мосты…

Просто на ум пришло…

Сколько не спето песен,сколько погасло звёзд…Если ты шёл навстречу,что же с собой не увёз…

Сколько растаяло снега,сколько прошло дождей…Если ты в нас поверил,что же не слал вестей…

Сколько опало листьев,сколько цветов отцвело…

Всё это только в мыслях, —просто на ум пришло…

Простой коктейль стихов и прозы…

Какого цвета твои мысли?..Мои – сегодня, как всегда,вобрали цвет осенних листьеви заискрились, как вода…Чтобы вернуться завтра сновапоследним росчерком-штрихоми, в призрачные заковав оковы,остаться выцветшим листком…

Какого цвета твои крылья?..Мои – сегодня, как всегда:совсем немного звёздной пыли…Да блеск сверкающего льда.И грусть, что крылья нужно прятать,а воздух доверять руками, избежав напрасных взглядов,не тратить чар по пустякам…

Какого цвета твои грёзы?..Мои – сегодня, как всегда:простой коктейль стихов и прозы…

Такой мне видится мечта.

Я стояла у большой воды…

Я стояла у большой воды,море целовало мне лицои цедило босые следы,возвращая пену и песок…На краю диковинной землиноги омывала мне волна…

Ничего не стала я просить,море всё исполнило сполна…

Я стояла у большой водыи бросала в море серебро…Море билось на краю Землии дарило нежность и тепло…

Июнь на исходе…

Короткие ночи… Июнь на исходе,не хочется думать, что будет потом…Совсем незаметно всё в жизни проходит…И думы о лете больны сентябрём.Так душно и жарко бывает нечасто, —как будто июль где-то рядом гостит…И солнце, как клякса расплавленным маслом,себя обжигая, на небе кипит…

А вечер приносит не только прохладу:клубятся бесхозные стайки мошки…И нет бедолагам-прохожим с ней сладу,едва повстречают её на пути…

Короткие ночи – июнь на исходе,и, кажется, зелены даже столбы…Деревья – солдаты в извечном походе —свои никогда не покинут посты…

Пепел…

Да, наверное, ты прав.Ты прав, что не истратилвсе те слова, и слов, возможно, хватит…Тех, что однажды так и не сказал:теперь они слетают с языка…

И я, наверное, права,права, что их почти не слышу:мне не найти такую нишу…Их в сторону уносит ветер,ненужных слов легчайший пепел…

Не таким рисовался мне вечер…