Очертя голову - Маргарита Ардо

— Мамма мия, Лука! Ещё скажи, что твоя особенная только что чуть не вышибла тебя из стула на брусчатку носом!

— Хм, — только и ответил Лука, продолжая поглядывать на собор.

Его отвлекла Вероника. Принесла ещё одну бутылку вина и принялась досаждать ерундой о санкциях и кризисе.

— Где кризис? Я его не заметил, — заявил Лука больше потому, что терпеть не мог ныть. — Я недавно себе байк самой последней марки купил — Кавасаки, а ты ипотеку закрыла. Это можно назвать «плохо живём»?

— Не все живут, как ты! — не собиралась успокаиваться Вероника, выставляя мощную грудь вперёд. — Мой друг остался без работы в Вероне из-за сокращений, а те из-за санкций! Вот тебе и кризис!

Слово за слово, друзья подключились, дебаты разгорелись, и вдруг Лука что-то почувствовал. Никто не толкал в спину его на этот раз, но он обернулся.

Та же юная, круглолицая блондинка, только теперь не взлохмаченная, а наоборот, с заплетённой пшеничного цвета косой, стояла на другом краю площади и рассматривала крест на верхушке собора Сан-Сиро. Вид у девушки был такой восхищённый, словно она узрела сидящего на крыше ангела. Лука даже проследил за её взглядом и ничего, кроме католического прямого креста, а под ним цветка с витражами, знакомыми с детства, не заметил. Лука вернулся к разглядыванию девушки. Пальцы её были сложены на животе, хорошей формы ножки, приятные округлости, розовые ушки, глаза теперь почему-то казались голубыми; трогательный, чуть вздёрнутый нос. Красивая! Не как Хелена, а как-то по-особенному, будто изнутри… Нечто тёплое шевельнулось в груди молодого итальянца и вспомнилось слово «одухотворённый».

Друзья прекратили спор с Вероникой и начали над чем-то потешаться. А Лука не прислушивался, всё его внимание было отдано этой явно скромной славянской девушке. Кажется, видел её где-то, но вот не понять, где. Не в ночном клубе, не на набережной… — мысленно перечислял Лука. Может, на кого-то из звёзд похожа? Их тут тоже валом, особенно, когда фестиваль песни. Хотя нет вроде бы.

— Ай, Лука, это она?! Особенная? — спросил Микеле, толкнув его в плечо и оторвав от созерцания.

— Просто занятная, — ухмыльнулся Лука.

— Вот эта точно тебя пошлёт! — заявил некрасивый Микеле. — Тогда и посмеёмся вместе!

— Меня? — Лука самоуверенно покачал головой. — Ни за что!

— Уа, пари?! Давай поспорим! — подскочил Микеле. — Или струсишь?

— Мадонна, да она же не одна! Вы не видите, глупцы, что девушка с мужчиной?! — затараторила Вероника. — Совсем головы потеряли!

Словно в подтверждение из толпы у магазинчика с картинами опять материализовался тот суровый чех или русский с премерзким ёжиком на голове, подхватил мечтательную потеряшку за руку и потянул за собой. Мимо кафе. Блондинка обернулась на собор, а проходя рядом, задела взглядом Луку. В его животе приятным холодком разлился азарт. О, мадонна!

Лука встал, встряхнул смоляными кудрями и поправил пояс на белых джинсах.

— Не одна? Когда это меня останавливало? Ха! Она будет моей! — заявил Лука с преждевременной улыбкой победителя и вышел из-под красного зонтика кафе.

— Лука, тебе макушку солнцем напекло? Иди, окунись в море! — возмутилась кузина.

— А условия?! — в спину пробасил Микеле.

— В группе в What's Up обсудим! — бросил небрежно Лука, прибавляя шаг.

Добыча была лёгкой, только важно было не упустить её из виду, а то ищи ветра в поле!

Нагоняя туристов, Лука достал из кармана ключи от байка. Что-то выкрикнула Энза, хохотнули парни, зыркнула Хелена. Навстречу светило жаркое солнце средиземноморского побережья и звало к себе плеском волн лазурное море.

Но Лука не думал ни о чём, в его венах зажёгся азарт! Он щекотал изнутри игристыми пузырьками, а в голове, будто колокол на отправляющейся в путешествие яхте, звенело одно слово: «Avventura — Приключение!»

Глава 2

Я украдкой выглянула из-за журнала «Paris Match» и тут же спряталась — он снова на меня смотрел! Или не на меня?

Я оглянулась в надежде увидеть где-нибудь поблизости сногсшибательную красавицу. Но, как ни странно, за моей спиной на жёлтом песчаном пляже французского городка смотреть было абсолютно не на кого: под зонтиком сидели в шезлонгах две важные арабские матроны в чёрных хиджабах, рядом плескались в игрушечном бассейнике их абсолютно голые дети мал-мала меньше и загорал бородатый шейх в плавках; метра через два группка более чем пожилых немок топлесс; справа — эбонитовый, как статуэтка, высокий парень и пепельная блондинка в веснушках с ним в обнимку, слева — с десяток чернокожих парней с футбольным мячом и толстой рыжей англичанкой. Угу, Фрежюс — город контрастов. Как и вся Европа, впрочем.

Вдали живописно покачивались на бирюзовых волнах белоснежные яхты, и у меня на сердце отлегло: черноволосый красавец с идеальным торсом, в синих шортиках смотрел на них. А ещё на мыс Сан-Рафаэль с белыми башенками, так романтично выступающими над лазурной гладью!

Я не склонна испытывать иллюзии: внешность у меня среднестатистическая, лицо обычное, со вздёрнутым носом, а волосы висят, как солома, если не убить на них часа полтора. Лишние килограммы, добавленные французскими сырами, тарталетками с малиной и разноцветными миндальными макаронками, так и лезут из купальника наружу. А в этом мире ничего не изменилось, и «в лесу никто не сдох». Я успокоилась, поправила шляпу и уселась на плетёной циновке поудобнее.

Странно было видеть под собственной пяткой надпись «Анапа — город детства», сидя на берегу Средиземного моря, где-то между Сен-Тропе и Ниццей, в нескольких километрах на юг от оливково-виноградного Прованса. До сих пор не верилось, что я, Соня Трофимова, двадцати трёх с половиной лет, родом из Новочеркасска, сижу и загораю в самом сердце Французской Ривьеры! Разрыв шаблона и очевидное-невероятное!

Я отложила журнал и принялась разглядывать виды. Как же здесь было замечательно! Воздух, пахнущий морем, неровная кромка волн, на самом деле лазурных, нежно ласкающих желтый песок, упрямые пальмы, лоснящиеся зеленью листьев. Детские крики, разговоры на французском вокруг, стройные фигуры, разные судьбы.

Я люблю быть одна и наблюдать за людьми тоже люблю, пока никто из незнакомцев не начнёт настаивать на беседе.