Капкан чувств (СИ) - "Eirena Levin"

Вертел вся как белка в колесе.

Его партнёры не так просты, как могло показаться на первый взгляд. Большинство из них влиятельные люди в определённых кругах. Вот тут то и начинается самое интересное.

Мой отец Абрамов Павел Викторович, высокий жилистый мужчина почти под шестьдесят. Известный бизнесмен в особых кругах. Где уважение, сила и власть стоит на первом месте.

Он часто посещал приёмы высшего света, где и заключались взаимовыгодные отношения. Так сказать террариум хищных акул. Где-либо ты сожрешь или тебя сожрут. И нет место слабым, иначе тебе не выжить в этом мире, где могут в любой момент пустить пулю в лоб.

Отец был бы рад увидеть меня за управлением его детища. Он всегда об этом мечтал. Чтобы первенец занял его место. У меня же были свои планы на сей счёт.

Но не судьба. А всё почему? Потому что один мудак решил засунуть свою руку в чужой карман. Взять больше, чем ему полагается. Тем самым нарушив мои планы. Нет, конечно, я знал, что рано или поздно займу место отца. Но не сейчас и не так.

Сколько бы человек не имел денег, власти ему всегда будет мало. Такова натура людей. Мир достаточно велик, чтобы удовлетворить нужды любого человека, но слишком мал, чтобы удовлетворить людскую жадность.

Владимир Миронов, наверно, решил, что имеет право делать, что ему вздумается. И запустить свои клешни в общак.

А вот это он зря. Мой отец предательство не прощает никому и никогда. Ведь знал, что рано или поздно может проколоться. И всё равно сделал это.

Откинулся на спинку кресла, прикрыл глаза. Как я устал от этих встреч, переговоров. Лживой лести. Как им жаль, что такой замечательный и всеми уважаемый человек, как мой отец, попал в аварию.

Ну да, жаль им. Так я и поверил. Спят и видят как, урвать кусок пожирнее.

Открыл глаза, потёр руками лицо. Всё, хорош отдыхать. Пора за работу. Дела сами не делаются.

Обвожу стол глазами. Документы, папки, стопки бумаг. Недопитый кофе. Краем глаза цепляю то самое досье на семью Миронова. Так не до неё сейчас. Дел полно. Швыряю папку в ящик стола. Но…

Снова вспоминаю тот день. Прилетев в Москву, город встретил меня снегопадом.

Глава 2

Дамир

Спустившись с трапа частного самолёт. Меня встретил младший брат Тимур. Обнялись. Не виделись, наверно, года три. А он возмужал ещё шире в плечах, стал мощнее. Он у нас профессионально занимается ММА. Ещё с детства любил руками махать.

— Здорова, братишка! — и сжал меня в медвежьих объятиях, — Давно не виделись.

— Здорово! — в ответ крепко прижал к себе, похлопал по спине.

Сев его новенький Jeep Cherokee. И поехали к отцу в больницу.

Машина плавно двигалась по трассе. Этот здоровый монстр нёс нас вперёд. За окном мелькали огни ночного города. Скоро я увижу отца. Давно его не видел. Мы были в ссоре и долгое время не разговаривали. Не думал, правда, что случится это при таких обстоятельствах.

— Ну, рассказывай, — говорю я.

— Помнишь партнёра отца по бизнесу Владимира Миронова? — спрашивает Тимур. А у меня в голове шестерёнки крутятся. Пытаюсь образ его в памяти поймать. — Так вот, эта сволочь за спиной отца деньги себе присвоил. Сильно отец ему доверял, а зря, — вздыхает брат. — Лучше бы он лично на ту сделку поехал, ей богу. — я отвернулся к окну. — Миронов, сука, при продаже оружия цену завысил от имени отца. Представляешь? А разницу себе в карман положил.

— Ты меня слушаешь? — говорит Тимур.

— Да, продолжай, — ответил я.

— Так вот, отец понял, что что-то не так, когда слухи поползли. Мол, очень серьёзных люди разводит. Некачественный товар продаёт за огромные бабки. — брат ударяет рукой по рулю.

Абрамов старший очень дорожил своей репутацией. Виновных наказывал сразу и жёстко, чтобы другим уроком было.

Как говорится, быть готовым к всему, даже к предательству своих людей. Но особенно того, кому ты доверяешь больше всех. Так и вышло, Не до глядел. И получил нож в спину. Немного помолчав, Тимур продолжил.

— В общем, отец приказал проверить всех, кто связан с этим делом и узнать, откуда ноги растут. Олега Викторовича подключил. Помнишь его? — спросил Тимур. — Быстро нашли, сам понимаешь, без лишнего шума.

Олег Смирнов адвокат и правая рука Абрамова старшего. Я очень уважаю этого мужчину. Любую инфу или человека найдёт на раз. Будь ты хоть под землёй, хоть на Луне. Найдёт.

— Вон папка на заднем лежит, — продолжает брат тем временем, кивая головой.

Открыл там досье на Миронова. А вот и его фото. Вот теперь я вспомнил его. Пересекались как то.

— По приказу отца Миронова нашли и доставили к нему. Но тот всё отрицал, говорил, что этого не делал, что его подставили, — я взглянул на брата, приподнимая бровь.

— И ты этому веришь? — спросил я. Тимур пожал плечами.

— Отец предложил ему либо найти кто его подставил, или всё вернуть по хорошему. Пока без процентов. Ну, как видишь сам, что из этого вышло.

Взял папку с заднего сидения, открыл. Так, что тут у нас. Миронов Владимир Михайлович, пятьдесят три года, владелец отеля Монарх, — не плохо так устроился. — Так что там дальше. Женат, есть дочь. Жену зовут Светлана Олеговна, сорок восемь лет. Владеет галереей, любит устраивать вечеринки, выставки, аукционы. — взгляд скользит по бумагам.

— Приехали, — сообщает Тимур, паркуясь у центрального входа. Вскидываю голову. Вижу больницу, что отец строил. Здесь лучшие врачи. Должны спасти и поставить на ноги отца. Просто обязаны. Не просто так же деньги получают.

Захлопываю папку, бросаю на заднее. Сейчас есть дела более важные, чем глазеть на эту мразь, — выхожу, хлопаю дверцей. Направляемся к главному входу.

Уже в палате вижу отца. Некогда высокий, полный сил мужчина теперь лежит на больничной койке, весь в трубках и датчиках, показывающие его состояние. Смотрю на него. Как-будто даже меньше ростом стал. Не привычно видеть его таким.

Кулаки сами собой сжимаются. Не прощу. Виновного найду и заставлю мучиться, как наш отец сейчас. От беру самое дорогое, чтобы на всю жизнь этот Миронов запомнил. Что брать чужое не хорошо. Долг можно возместить, простить. Но… покушаться на моего отца была его главная ошибка. Это я просто так отпустить не могу.

В это время заходит лечащий врач выводя меня из ступора.

— Добрый вечер, молодые люди! — говорит Снегирёв, мужчина лет шестидесяти, один из лучших врачей этой клиники.

— Добрый вечер, Михаил Семёныч. Чем порадуете? — перевожу на него взгляд, — Состояние пациента стабильно: тяжёлое сотрясение, сломано два ребра, многочисленные ушибы и гематомы. — тихо вздыхает Снегирёв.

— Вашему отцу крупно повезло выжить после такого взрыва. Остаётся надеяться на лучшее.

Мои брови сходятся на переносице. Что только не сделаешь ради спасения своей шкуры. Миронов готов человека убить, лишь бы долг не возвращать. Думал, нет человека нет проблемы? Ну, мы ещё посмотрим.

Тимур всё это время сидел у изголовья кровати отца. Сцепив руки на коленях, повесив голову. — Да, брат, мне тоже тяжело видеть его таким. И пока он дышит, есть надежда. — подумал я.

— Мы будем его наблюдать, сделаем всё возможное, — сказал Снегирёв, — Не буду вам мешать. — чуть склонив голову, он вышел.

***

Позднее брат привёз меня в дом отца, в дом нашего детства. С этим местом было связано много счастливых моментов.

В те дни, когда ещё была жива мама, она часто устраивала пикники на заднем дворе для нас с братом. Всегда радовала вкусными шедеврами. Даже вспоминая её яблочный пирог, рот наполнился слюной. Я его очень любил.

И вечерние посиделки всей семьей у камина. Отец всегда сидел возле него и читал газету, медленно по тяговая сигару, а мама напротив него сидела с рукоделием и с улыбкой поглядывая на нас. То на отца.

Подъехали к массивным воротам. С боковой двери вышли двое охранников с автоматами наперевес. Тимур дал знак, что прибыли свои. Ворота открыли.