Мир глазами мечтателей - Джамиля Аспиева

Скрипач, балерина, боксёр, писатель, художник. Эти люди жили среди обычного общества. Оно не отличалось от других ничем. Порой даже пятна в душе имели одну и ту же форму, цвет.

Тот, кто боится высоты, падения, взлётов, перемен, никогда не будет счастлив и не достигнет цели.

Жизнь начинается с победы над собой.

Эти правила всегда соблюдались целеустремленными людьми. Они прыгали выше головы, могли потушить пламя любовью, помогали злейшим врагам и все время, рискуя, искали приключения.

Эти люди не были известны, у них не было фото в социальных сетях, их видели и узнавали, даже просили автограф. Порой узнавал не каждый, так человека два – три. А они и не выделялись. В душе нет самолюбия, лишь искренность и радость, видя улыбки других.

Боялись показаться на публике, смотреть в глаза людям, обычным людям. Всегда избегали новых знакомств, людных мест. В жизни творился хаос. Давили с самых разных сторон. Крики, смех, эхо глупых отзывов в личный адрес, которые иногда невозможно было слышать. И самое лучшее это то, что казалось, вот – вот все кончится, надо дотерпеть. Вот скоро, всё пройдет и каждый ответит. Главная цель – ждать.

Говорят, что каждый сам автор своей истории. Все, что приключается никак не случается по вине других. Если даже так, то это что – то странное. Каждому свойственно ошибаться. Мастер, когда – то был новичком. А что? Эти слова не так уж ободряют? Нет? А попробуйте вникнуть… Когда – то этот, там в телевизоре был ребёнком… Он жил обычной жизнью, как все. Что теперь стало? Почему я не могу?

Те же самые вопросы задавали себе мечтатели… Довольно долго они пытались подняться, но падали часто и до сих пор. Но главное не сдаваться… Белый флаг ничего не даст. Ступеньки из камня, которые не смогут развалиться… Вот по чему надо идти! Если все – таки развалятся? Они стараются взлететь на крыльях веры, любви и надежды.

Тот, кто боится высоты, падения, взлётов, перемен, никогда не будет счастлив и не достигнет цели. (2)

Жизнь начинается с победы над собой.

Легко так жить, но трудновато себя долго сдерживать. А они могут годами, веками, не разрушая эту особенную черту тех, кто мечтает, и рад это делать каждую минуту, разрисовывая мир яркими красками.

Однажды по безлюдному переулку шел скрипач. Ущемленный обществом, изгой. На лице была ярко выраженная улыбка. В руках музыкальный инструмент, на плечах изорванная куртка. В голове играла знакомая мелодия. Подпевая, он свернул в левую сторону. Почему левая? Слышали, говорят, что если по левой, то ничего это не даст лишь убыток? А кто в это верит? Их не страшили суеверия, все было пустым, но одновременно переполнено чем – то прекрасным.

Тем временем пошел дождь. Негде было укрыться. Если честно, то и не хотелось вовсе. Но он усилился, как будто загонял бедного музыканта в старый театр, находившийся в двух шагах. Что же было делать?

Дверь небольшого помещения открылась. Казалось, что оно вот – вот разрушится, так что и ступал он тихо. Потом он оглянулся, повесил на стул куртку и взял инструмент в руки. Заиграла тихая музыка.

Лунный свет пролился на сцену. Казалось, что открылся занавес и вот – вот выскочит какой – нибудь артист или ведущий.

Но всю эту картину испортил громкий удар. Толи что – то упало или разбилось.

Скрипач был смел и поэтому тихо прошел на сцену.

Пустота. Только занавес шевелился. Сердце у музыканта забилось. Упала ручка. Потом выглянул чей – то силуэт. И испуганное лицо художника посмотрело прямо в его глаза.

– Ты кто? – Еле промолвил скрипач.

– Художник. – ответил другой.

– А что ты тут делаешь?

– Рисую. Мне дома не разрешают заниматься тем, что мне нравится. Хотят чтобы я стал адвокатом. Друзья смеются. Вот думал найти утешение в одиночестве, как всегда.

– То есть, ты часто здесь бываешь?

– С пяти лет.

– Ты просто приходишь и часами рисуешь? А почему ручкой?

– У меня нет красок, да и листка тоже. Рисую на стенах, ручкой.

– И как ты на черной стене рисуешь ручкой?

– Нет. Там стена белая. Здесь все черные. Пойдем, покажу.

Они спустились вниз по крутым ступенькам. Было помещение. Что – то вроде подвала. Стена и вправду была белая, но не все. Одна – серая, другая – темная, а третья – белая. Думаете, там было их три? Нет, четыре. Просто из-за множества рисунков было непонятно что это за цвет.

По словам художника, дети рисовали их когда – то. Теперь сюда никто не ходит.

На картине даже светлая часть была окрашена. Непонятные узоры, но все – таки перед глазами пролетали картинки. Они могли напоминать что угодно, и каждому виднелось своё.

Здесь давно никого не было, но произведение не потеряло свой естественный вид.

Странно всё это. В зале все вот – вот бы обрушилось, а здесь все хорошо и все вроде новое.

– Давно здесь были дети? Уверен, что давно?

– Да, это было одиннадцать лет назад. Я тогда впервые сюда пришел. Кстати, хочу тебя познакомить со своими друзьями.

– Да? А кто они?

– Друг, не могу тебе сказать точно, но они необычные люди.

– Как это? Разве не все люди равны? Или это не люди?

– Они люди, но зовут их мечтателями. Понимаешь? Они внешне как все, но душа очень сильно отличается. Найти на улицах, среди других лиц, очень трудно. Не прячут взгляда, не исчезают, но все время летают где – то в облаках, гонятся за мечтой вечно. Все время хочется излагать, писать, кому – то рассказать свои бесценные мысли, но а кому?

– Наверное, подобным им. Только те поймут. Обычные люди, «первый» сорт никогда не поймёт.

– Рад, что ты один из нас…

– Из вас? Но как?

– Брат, дам тебе ценный совет, а ты должен его понять… Хорошо?

– Да.

– Ни один человек не имеет права тебя оскорблять, а ты на него злиться. Живи в этом мире ожидая чуда, нет таких моментов, когда бы оно не находилось рядом с тобой. Просто оно ждет и хочет посмотреть на твою реакцию, чтобы поддержать в нужную минуту. Не важно, что думают другие, что говорят за спиной. Самое важное – быть собой. Вот мы, мечтатели, всегда готовы принять тебя. Слышал стихотворение:

«Цените тех – с кем можно быть собой

Без масок, недомолвок и амбиций. И берегите их – они вам посланы судьбой. Ведь в вашей жизни – их лишь единицы!»

– Я все понял, спасибо…

Скрипач радостно улыбнулся. Они направились к железной двери. Художник открыл её и вошел внутрь. Это был пустой зал. У большого зеркала сидела балерина и завязывала пуанты. Притаившись в углу, боксёр надевал перчатки. Услышав скрип двери, они быстро встали. Потом начали радостно здороваться.

– Это твой друг? – спросил боксёр у художника.

– Скажу вам больше ребята, это МЕЧТАТЕЛЬ!

Все с криками бросились обнимать новенького, спрашивая кто он, откуда и чем увлекается.

Минут пять спустя все сидели на полу, обсуждая свои жизненные истории. Начала балерина:

– Мне было два года, когда у меня умерла мать. Я одна осталась вместе с отцом. Нам было весело жить вместе, пока в моей жизни и в жизни отца не появилась одна женщина. Это была мачеха. Сразу стало ясно, что с ней нельзя будет поладить, но я пыталась. Пыталась до последнего. Ей не нравилось хорошее отношение к себе с моей стороны. Вскоре я стала изгоем дома. Мачеха родила дочь, та отняла всех моих друзей, мою комнату и даже отца. Он уже был не тот. Всегда защищал свою новую семью. Я не знала как поступить и сбежала из дома. Живу спокойно, рада, что никто не ищет…

Скрипач, сочувствуя посмотрел на неё… И сказал, что всё будет хорошо.

Продолжил рассказы боксёр:

– У меня не осталось воспоминаний о семье. С года рос в детдоме. Говорят, что я странно себя вел. Мечтал все время о чем – то бессмысленном, сидел один и никому не доверял. Им казалось, что болею чем – то. А может и вовсе псих. В жизни не осталось светлых воспоминаний. Однажды мальчики избили меня. Подошёл какой – то человек и подал руку. Нет, это был не директор, а отец художника. Он растил меня и я стал тем, кем сейчас являюсь.

– Стой, – сказал скрипач – тогда как же история художника? У него нет проблем с родителями?

– Нет. – ответил художник. – Мой отец – создатель группы Мечтателей. Пускай нас только трое, но мы вместе. Хотя теперь четверо. Ты с нами?

– Да!

И они радостно все засмеялись.

Но, – скрипач замялся – художник, ты сказал, что что – то у тебя дома не ладится и поэтому ты здесь…

– Не будем об этом… Забудь, хорошо?

– Хорошо.

Дождь притих. А может это была не случайность? Казалось все не случайностью.

Боксер посмотрел на скрип и спросил:

– А почему ты не рассказываешь свою историю?

– Вы меня не поймёте.

– Брат, мы всегда будем с тобой. И поддержим в нужную минуту.