В своей избушке - Влад Снегирев

Беседка

Я выхожу курить во двор.Над ним деревьев спящих веткиведут со мною давний спор.Он ни о чем. Иду к беседке.

Ее я спрятал в глубине,в кустах разросшейся сирени.Легко здесь думать в тишинеи предаваться милой лени.

Скамейка, старый круглый стол,букет цветов, увядших впрочем.Да, здесь бывал и слабый пол...Но с ними мир, увы, не прочен.

И, кстати – пару слов о них,кого прекрасней нет на свете:я посвящу им лучший стих,а может – пару строк в сонете.

Но не сегодня, не сейчас,когда в зените полдень алый.Их не понять, что им до нас?И мой привет им запоздалый.

Мечтать мешает днем жараи снова шепчет тихо ветеро том, что юности порауже проходит… Скоро вечер.

2014

Ностальгия

Я расскажу вам про чердак, -пустынный храм под крышей прочной.Сюда свалили кое-какнабор вещей не нужных точно.

Здесь света нет и только днем,порывшись в порванных коробках,возможно вырасти умомот разных книг, лежащих робко.

Еще, я помню, видел здесьнабор игрушек новогодних,газет, журналов разных смесь,полно комплектов прошлогодних.

Под грудой старых, пыльных книгнашел дневник свой старый, школьный.Открыл его и сразу сник,блеснув в глазах слезой невольной.

Вот фотографии в углу:листы поблекшие без даты.Я бы воздал им похвалу,но запропали все куда-то.

Так обойдемся без имен,без биографий и заглавий.Жизнь пролетит, как сладкий сон...(Так подсказал мне ум лукавый).

Вернемся к списку всех вещей -он бесконечен словно небо,Я ощущаю кожей всей,что продолжать его нелепо.

Вчерашний день на чердакележит, пылится понемногу.Давно он скрылся вдалеке,а я ищу туда дорогу.

2014

Ветер-проказник

Опять этот ветер – проказниквсю ночь мне в окошко стучал,как будто израненный всадникносился меж вздыбленных скал.

А я всё не спал и казалось:то время уносится вдаль.И сердце тоскливо сжималось,в себя запуская печаль.

Под утро дождем припустилоА ветер немного притих.Спокойно, торжественно былои больше проблем никаких.

2015

Стелется дым

Стелется дым. На пустых огородахвремя пришло жечь костры.Ночи длинней. Дни проходят в заботахбез лишних слов и жары.

Кто не успел, тот остался голодным,хочется есть – не зевай.Как хорошо быть, как птицы, свободным.Собран уже урожай.

Строчки простые? Такая работа -грабли, лопата, ведро.Мы огородов и пашен пехота,сеем лишь хлеб и добро.

2010

«Я знаю, с наступленьем темноты...»

Я знаю, с наступленьем темнотылегко писать и дышится свободней.Всё затихает в доме. С высотыспустилась ночь, темно как в преисподней.

Не видно звезд, луны и фонарей.Мой дом стоит в деревне на отшибе.Вокруг полно болот и пустырей,течет река в немыслимом изгибе.

И зарево от города вдали,где гам стихает только поздно ночью.Хочу туда, но шхуна на мелии паруса изодраны все в клочья.

Осталось, смачно плюнув в этот быт,уйти топтать далекие дороги.А может надо просто меньше ныть,смотреть на всё задумчиво и строго...

В полях нездешних щедрый урожай.Там не наносят люди сердцу раны.Зовется скромно это место: "рай".Но чувствую ‑ туда еще мне рано.

Так будем жить, бороться день за днеми соблюдать с излишком чувство меры.Прекрасна жизнь в величии своем,хоть дни порой бывают тускло‑серы.

2016

«Это было, как будто, вчера…»

Это было, как будто, вчера.Не прошло ведь и даже полгода.Бесконечно менялась погода,Безмятежно текли вечера.

Я не знал, что такое стихи,не исписывал мелко тетрадку,жизнь размеренна – все по порядку.Вот пишу, - за какие грехи?

По ночам, как лунатик, брожу.В голове разбегаются строчки –как осеннего леса листочки;хорошо, хоть жену не бужу.

Жизнь несется, как слон под уклон.Тяжело современным поэтам.Их, без малого вон – миллион,разберись-ка ты в хаосе этом.

Я, наверно, заброшу тетрадь.Снова радуга в небе приснится.И опять буду сеять, пахать...Может трактор куплю, – пригодится.

2009

Деревня

Стихи разлетелись на весь Интернет.Смешно и досадно – какой я поэт?

Живу я в деревне, читать недосуг.Мозоли не сходят с натруженных рук.

То крыша течет, надо красить забори времени нет расширять кругозор,

болеют цыплята, растут сорняки,а в доме углы заплели пауки.

Чтоб все переделать, не хватит ни сил,ни время, ни денег, что ты накопил.

Зимой снег засыплет и выйти нельзя,-какая свобода, какие друзья?

И если вам скажут: "деревня… шарман…"не верьте вы в сказки, – обман всё, обман.

Здесь пыльно и грязно, полно комаров,скребут тихо мыши и нет докторов,

стучит ночью рама, – наверно сквозняк,кругом – тишина, за окном – сонный мрак.

И тело все ноет от сделанных дел.Одно в голове: "Что еще не успел?"

Как все надоело, хоть прыгай в петлю…За что ж я деревню так сильно люблю?

2010

ПИСЬМА ИЗ ПРОВИНЦИИ

«Мой милый друг...»

Мой милый друг! Пишу тебе письмо,в деревне тихой молча прозябая.Здесь хорошо жить сумрачной зимой,листы пером беспомощно марая.

Но жарким летом – мухи, комары…Никак не дописать вторую строчку.Унынье, скука, приступы хандры;и водку пью, как сволочь, в одиночку.

Здесь все безлюдно, тихо, как в раю:гулящий кот, пугливые соседи;зато покой, – я спешки не терплю,веду с тетрадью чинные беседы.

Проходят дни, опять тоска и тишь.Шальное солнце катится по кругу.Ну как же тут, мой друг, не загрустишьв безмолвный час вечернего досуга…

2009

«Сказать тебе, мой милый брат…»

Сказать тебе, мой милый брат,я так устал, везде разлад,кругом все дорожает.И жизнь проходит стороной.Что делать нам с больной странойникто уже не знает.Так нравственность упала,а им все мало, мало…

Молюсь я часто, каждый день;вот в церковь не хожу, мне лень,не вижу улучшений.Читаю Пушкина опять,но раньше стал ложиться спать –в объятья милой лени.И каждый день смотрю закат,и этой жизни очень рад.

Но иногда щемит в груди:что ждет нас завтра впереди?Уже бушует кризис.Жена опять всё за свое:"ну что за жизнь, кругом жулье…"Так, женские капризы.На огороде весь бурьянпосох и по утрам туман.

Вот завтра выборы у нас.Тот пыл, что прежде, весь угас;кого избрать, не знаю.Они все обещают рай,лишь побыстрее выбирай,вот и сижу, гадаю.У нас в деревне, как в стране –всё пусто и уныло.Но я доволен всем вполне,вчера не лучше было.

2009

«Что-то осень нынче рано наступила…»

Что-то осень нынче рано наступила.Ветер носится в саду, ломая ветки.Я в деревне что-то вроде старожила,типа чижика без крыльев в тесной клетке.

Вот пишу письмо тебе, мой друг заветный:приглашаю поскучать до лета вместе.Мы затеем разговор с тобой предметный,пока куры отдыхают на насесте.

Я полезу в тесный погреб, где хранитсяпыльный строй бутылок гордых и солений.Будем есть и пить, пока не задвоится,аксиомами стирая пыль сомнений.

Сколько тем пока блуждает без ответа:о политике, о вечности, погоде.Мы ж не стоики с тобою, мы эстеты.И кинзу всегда берем на огороде.

У камина так приятно расслабленье.Лепестки огня творят волшебную картину.Мысли вдаль бегут, меняя направленье,словно в небе ткут лениво паутину.

Понимаю, развлечений не хватаетздесь в провинции и далеко от моря.Будем ждать, пока весною снег растаети напьемся просто так, по-русски, с горя.

2012 

«Трава растет у самого порога…»