Дремучий лес души - Марина Трембичева

Поэты

Что же за люди поэты,И что у них в голове?«Солнечные кларнеты»1Или мечты о звезде?

Что же за люди поэты,И где они живут?А вдруг в облаках летают?А вдруг они песни поют?

Что же за люди поэты?Как их распознать меж всех?Может быть, рядом с нимиСлышится детский смех?

Кто же такие поэты?Как же мне объяснить?Как объяснить всему свету,Что могут слова исцелить,

Что слово может ударить,Что слово может убить,Что слово может заставитьСнова весь мир полюбить?

Добрые люди поэты,Мягкие, словно снег,Жаль лишь, что их куплетыВ сердце живут не у всех.

декабрь 2016

«Зачем желать того, чего, увы…»

Зачем желать того, чего, увы,Найти не сможешь, сколько ни пытайся;Смотреть, не замечая высоты,На пыль и сырость мокрого асфальта?

Зачем, в чехлы запрятав насовсем,Громоздкие, но легче пуха, крылья,Ходить, бежать, стоять, но не лететь?Как будто совесть это запретила…

И пусть, что глупо, и пускай смешно!И шёпот, как стрела, вонзится в спину!Уже нашла… а значит, мне легко.Меня так мама в детстве научила.

И пусть, что глупо, и пускай смешно.И лоб пускай!.. Пускай один из «этих»!Когда есть крылья, значит, всё равно.Я не стыжусь. Гордиться буду этим.

ноябрь 2015

«Бьется…»

Бьется,Наружу рвется, стремится,Подходит, как тесто, как птица, мечется.

Дышит,Волнами плещет, искрится,Как туча находит, как солнце, светится.

Слышит,Потоком мыслей струится,Весною пахнет, цветком колышется.

Чует,Всё выжидает, таится,Мосты сжигает и песней слышится.

ТаетВ руках, как льдинка, и радуетСвоими лучами и струн переливами.

Манит,И мягким теплом своим балует,На дно опускает с морскими приливами.

Тихо…Внезапно уходит украдкою,Шурша рукавами (из листьев) белыми.

СладкоЧитать, укрываясь ласкоюИ лакомясь робко плодами спелыми.

февраль 2015

«Подарите мне ручку да карандаш…»

Подарите мне ручку да карандаш,Подарите мне листик или тетрадь.Благодарно приму я подарок ваш,Сяду ровно и просто начну писать.Что хотите узнать расскажу,Ведь историями дышу.

Усадите за письменный меня стол,Принесите свечу и стакан воды.Может быть, с вином лучше, но всё равноТолько так пересказывать буду сны.Задавайте вопрос, а в ответЯ поведаю, да или нет.

Отведите за руку меня домой.Проведите, пожалуйста, до двери.Слишком холодно ночью ходить однойСреди белых сугробов сухой зимы.Заходите на кофе или на чай.Может быть, побеседуем невзначай.

февраль 2017

Эссенция

Настоялись и набрали соку,А возможно, и набрали яду,Вызревали долго, одинокоВ погребе под яблоневым садом.

Напоить теперь они готовы.Опьянят ли? Утолят ли жажду?Лишь уста намочат или вдовольОпоят собой, уймут досаду?

Приходите, открывайте бочку,Угощайтесь. Мне одной не выпитьСтолько. Только не беритеВсё и сразу. Пейте понемножку.

ноябрь 2015

«Мало пишем стихов достойных…»

Мало пишем стихов достойных.Мало пишем стихов приличных.Всё старо. И ничуть не ново,Что мы снова твердим о личном.

То, что важно, проходит мимо,Совершенно не успеваяПерьевую затронуть гриву,Даже имени не называя.

А кому-то нужны памфлеты!А кому-то нужны же оды…А певцам ведь нужны куплеты.Ну а нам что? Отдать дань моде?

Слишком пошло и слишком глупоИз кирпичиков ямы строить —Нас потом в них и закопают.Всё по делу. И не поспоришь.

Но, когда налетает вихрь,Он не гасит, не тушит пламя —Он гореть ему помогает,Развевая его, как знамя.

Так лети же и будь свободным!Не верши, излечи лишь судьбы.Мало пишем стихов достойных…Но, быть может, когда-то будем?..

ноябрь 2016

Музе (Часть 1)

Мы пишем, потому что мы живемТак радостно и так обыкновенно.Так горько и печально нам порой,Что это вызывает сердца рвенье

Писать. И признаваться вам в любви,Иль тосковать и плакать всё ночами.Но главное писать, писать, писать!И видеть свою душу пред очами.

И сесть оторопело у окна,Сминая губы в трубочку зубами,Рассматривая строки, сгорячаМеняя все неточности местами.

Смотреть в окно на ласковых котов.Смотреть в окно на загнанных соседей.Смотреть и ждать, что сбудется итог —И этот стих окажется последним.

декабрь 2013

Музе (Часть 2)

И станется – сломается перо,И станется – закончится чернило,И то, что было только лишь добром,Так станется – разбилось и остыло.

И станется – замрет моя рукаВ одном лишь миллиметре от тетради,И завопит душа: «Чего же ради?!

Конец ознакомительного фрагмента.

Примечания

1

название поэтического сборника Павла Тычины