Чувство дороги - Олег Вязанкин

Две недели до лета

Календарь – это сметаРасходов, где суммы – не поровну.Две недели до лета,Но только – в обратную сторону.

Точка А из задачиЕщё горизонтом не спрятана,Только это не значит,Что будет однажды понятно нам,

Как вернуться туда,Хоть держу карандаш наготове я.Но такая беда:У задачи – другое условие.

Точка А невозврата,Несбыточный пункт назначения…А казалось когда-то,Что можно – и против течения.

Ни за деньги нельзя,Ни какими-то там уговорами.Дни недели скользятЛишь в одну разрешённую сторону.

Две недели до лета…

Хромакей

Город в лужах и жалобах тонет,И мерещится, будто давноНа зелёном снимаемся фоне,Как в большом голливудском кино.

Нас дизайнер потом отрисует:Уберёт под глазами круги,Панораму пристроит другую,Небо сделает тоже другим,

А пока – непонятное нечтоКак огромный холщовый мешокДавит нам на мозги и на плечиИ сбивает на улицах с ног.

Хорошо, что когда-нибудь нектоНас из этого фона возьмётИ добавит крутых спецэффектов.Мы и сами уже через год

Будем думать, что жили прикольно,Лучшим делали мир сообща,Всё держали под личным контролемИ ходили в красивых вещах.

А тоску, что полезет из фона,Всё, что видеть не хочется нам,Мы и сами закрасим зелёнымИ отправим бестрепетно в спам.

Запасаем зелёную краскуОдинаковых ярких тонов!Мы же всё-таки делаем сказку,А не триллер, в конце-то концов.

Сине-серый

Покуда снова сине-серымОпалом мир в окна оправеНе предвещает новой эрыИ отсылает меньше к яви,

А больше к снам, что к нам и с намиПридут остаться потихоньку,Валяться хочется в пижаме,Общаясь только с миром тонким

На языке, какого сродуТы в словарях найти не можешь,Но тут же, с первого подходаОсознаёшь – как дрожь на коже,

Что незаметна часто глазу,Хотя сознаньем ощутимаВ момент, когда проходит разумОт мысли к мысли – мимо, мимо…

Так вот: в опале серо-синемНе то что алой сочной розой —Игрушкой детской на витринеЛежит предчувствие прогноза

Погоды, но иной до колик:С лучами, искрами и пискомДетей, синиц, души, что волюУже почувствовала близко.

Такой прогноз – уже немало,Он – обещанье, что в картинуНа смену синему опалуПридут янтарь с авантюрином.

Интро

Город – потёртый, потрёпанный ветром,В сорванных листьях и снежной крупе —Выглядел полным вчера интровертом,Глухо закрытым в своей скорлупе.

Он и сегодня не выглядит круче,И продолжая снижаться в цене,Съёжился, скомкался, сжался под тучейМокрою курицей в старом кашне.

Сразу куда-то девается удаль,Сразу спешит он замкнуться внутри,Лишь налетят на него ниоткудаСтужа со слякотью. Как ни хитри,

Первый же шквал – и ломается голос,Трубы ржавеют и крыши текут.Город стоит беззащитным и голым,И почему-то немыслимый труд —

С духом и силами снова собраться,

Конец ознакомительного фрагмента.