Голова садовая - Нина Веденеева

Отцу

Памяти Н. И. Ганьшина

«Когда за счастие Отчизны Мечтаешь жизнь свою отдать, Перед тобой встают родные – Жена и сёстры, дочь и мать».

Погубленное детство.И на сердце свинец.Мне было только десять,Когда погиб отец.Он числился не павшимНа выжженной стерне,А без вести пропавшимСолдатом на войне.Глаза от слёз устали,Но раненой душойМы, веря в чудо, ждали,Что он придёт домой.Напрасно это было –Осиротел наш дом…У стен Кремля могилаПод траурным венкомБезвестного солдата,Солдата одного.Мы помним это святоИ память чтим его.Со всех сторон слетаетСюда тоска сердец…А я, уже седая,Пришла к тебе, отец.

След судьбы

Письма отца из обугленных лет –Это судьбы не исчезнувший след.Первое в марте писал он: «… Метели.Вьюжит у нас.К вам грачи прилетели,С первой военной пробились весной.Край, где нас учат, спокойный, лесной.Так мы должны воевать научиться,Чтобы отбросить взбесившихся фрицевС нашей родной обожжённой земли!Крепко целую».Слова принеслиВести войны: «… Кончен бой. Передышка.Вдруг нам навстречу из леса зайчишка,Как от огня, порыжел со спины,Словно прыжок его в мир – из войны».А на последней открытке в июлеСлов очень мало, литые – как пули:«Аня! Как дороги письма твои.Жив и здоров.Шли большие бои».Мужества годы и тяжкой печали…Старые письма мне много сказали.След третьей роты. Гвардейский был полк.Где-то под Харьковом голос умолк.

«Твою не забыть мне улыбку…»

Твою не забыть мне улыбку,Весёлый и ласковый взгляд.Всё жду, что исправишь ошибку,Придёшь в наш запущенный сад.А я чуть поодаль сторонкойПойду, на тебя погляжу.Захочешь уйти, то девчонкойДо места тебя провожу,Откуда ждала каждый вечер.Промчались, старея, года.Пойму ль, что с тобою не встречусьУже никогда,никогда!

«Она хранит ярчайший свет умов…»

К 85-летию Скопинской Центральной библиотеки

Она хранит ярчайший свет умов,Оставленный потомкам в мудрых книгах,Пробившийся сквозь вечный звон оков,Не меркнущий в завистливых интригах –Во тьме веков всегда хватало лиха.Хранилище блистательных идей,В котором так благоговейно тихо,Взывает молча к совести людейОазисом среди разбоя и страстей.

Слов россыпь драгоценна на страницах.Благоуханье фраз возносит ввысь.Библиотекарь ввысь всегда стремится,Чтоб светом тем глаза людей зажглисьИ все мечтания веков сбылись.Войдя в святыню эту, мы нередкоНайдём тут мудрость древнюю, как жизнь:Тот счастлив, кто судьбой помечен меткой –Передавать потомкам впредь заветы предков.

Маме

Памяти А. В. Ганьшиной

1.

Я помню тёплый взгляд отца.Он там остался, в детстве.Мне на отца бы без концаГлядеть, не наглядеться…Люблю я тихий городок,Скопинские просторы,Рязанский мирный говорок,Платков цветных узоры…Когда беда пришла в наш домТяжёлою утратой,С подмогой люди шли, с тепломК тебе – вдове солдата…Всё это в памяти хранюС тех давних лет я, зная,Что сохранить любовь моюТы помогла, родная.

2.

В читальном зале тишина.Здесь чувствую себя, как дома,Она мне с детских лет знакома.Читальня святости полна.Клад мудрости шкафы хранят.В названиях – ключи от клада.А что ещё для счастья надо!Тут книжный ряд волнует взгляд,Лишь прикоснёшься – и понёсТебя поток воображенья,Рождая светлые стремленьяНе понарошку, а всерьёз.И, повзрослевшие средь книг,Из школы шли мы в эти стены.Нам, детям из поры военной,Был дорог встречи каждый миг –Ждала тут мама, и она,Нас ободряя добрым взглядом,Давала книгу ту, что надо…В читальном зале тишина.

3.

Иду я на исходе дня.И солнце вниз упрямоСкользит, теплом лучей маня.А дома ждёт уже меняМоя седая мама.

Иду, считая этажи,Усталая с работы.Дверь тихо скрипнула в тиши.Родная, здравствуй! РасскажиМне про свои заботы.

Мы свет не станем зажигать,Сумерничать приятно.В потёмках лучше вспоминать:С тобой вернёмся мы опятьНа много лет обратно

В тот мир цветов и тишины,И песни нашей звонкой.В тот мир, где не было войны,Где ты была без седины,А я – смешной девчонкой.

4.

Что будет без тебя со мной?Я чувствую – теряю силы.И одиноко, и постылоМне без тебя, моей родной.

Ты охраняла мой покой,Так мало у меня просила.Не слышу больше голос милый,Смерть разделила нас чертой.

Сдавило сердце – не вздохнуть,Покой потерян и не спится,Тоска в душе моей гнездится.

Живу вполсилы, как-нибудь.Как мне одной продолжить путь?Как жить подстреленною птицей?

5.

По путям ближайшею дорогойВ институт нас провожала ты.Ласковой была тогда и строгой,Излучали нежность и тревогуМилые, родимые черты.

Я сейчас иду по тем же шпалам.Кладбище – последний твой приют.Машут клёны ветками устало.Мама, как давно тебя не стало!Одиноко и тоскливо тут…

Пред тобой всегда я преклонялась,Пред могилою твоей склонюсь.Жизнь промчалась и подходит старость.Ты навек в душе моей осталась.Безутешна, неуёмна грусть.

Незабудки

Холм голубел всегда весною.На взгорье был Казённый лес.И детство было. ЧередоюПрошли года. Тот холм исчез.Остался лес. Исчезло детство.Цветы с голубизной небес –Счастливых детских лет наследство,Как талисман, всегда со мнойИ, как проверенное средство –Переноситься в край родной.

Зазноба

Зазнобила мне сердечкоИ себя уберегла,Ах ты, речка, Вёрда-речка,Заливные берега.Ах ты, речка, Вёрда-речка,Заводь в лилиях бела.Лодка. Блики. Тихий вечер.Позабытые дела.Не пойму я ни словечка –Что там шепчут камыши.Ах ты, речка, Вёрда-речка,Не волнуйся, расскажи.

«Жара. Как ни мила столица…»

Жара. Как ни мила столица –В один из этих жарких днейУехать бы, с покоем слитьсяРязанской родины моей.Дорога. Тихий край безлюдья.Поля – былых трудов следы.Вон – разомлев от многопудья,Устало разлеглись скирды,Подмяв зелёные покровы,Храня незыблемый покой.Так дремлют на лугу коровы,Вконец сморённые жарой.Вон – отдыхающие пашни,Черней чернеющих грачей,Открыто славят труд вчерашнийВсей обнажённостью своей.Когда дохнул прохладой вечер –На пашнях, стриженных поляхКак будто распрямила плечиРазгорячённая земля.На горизонте в лёгкой дымкеЛеса венчают косогор.А из-под шапки-невидимкиЛуна выходит на простор.Всё скрылось. Только вереницейМелькают призраки-кусты.Автобус к новой жизни мчится –К тем огонькам средь темноты.

Весна

Дорога детства так знакома:Сиренью улицы цветут.Я тороплюсь к родному дому,Где так тепло, когда там ждут.Врезаясь в тишь, ревут машиныСреди приземистых домов.Сирень. Дома. Базар старинныйИ горлицы гортанный зов.Тут скоро запах старой липыБез спроса в каждый дом войдёт,Прорвутся тепловоза хрипы,Старушки сядут у воротПоговорить о пережитом.Вот рядом – руку протяни,Хлопочет кто-то деловито,А в окнах вспыхнули огни.Жизнь затихает. Тёплый вечерУлёгся в розовых садах.Пришла Весна на место встречи,Накинув бережно на плечиПлаток в сиреневых цветах.

Не терять себя. Скопинский цикл

«Я верю, что человек не только вытерпит всё – человек победит!»

«Позвали скворцы в утро мая меня…»

Позвали скворцы в утро мая меня,в Мытищи за мной прилетев,когда всколыхнул тишину их напев,мечтой возрожденья маня.Он весь – постоянства и правды настой,доверчивости торжество –как будто явило само волшебствонадежды лучистый настрой…Он – оклик из детства в родимом краю,восторг, что таился во мне…Но детство ушло. И в разбитой странея жизнь доживаю свою.Доверчивость… О! Мы страдали не раз,поверив лгунам наперёд.Ослабла страна. И раздроблен народ.А правда – жестока подчас.Что в ней? Гимн убийству. Тщеславный разбой.Как выжить? Как стать мне сильней?Помилуй нас, правда сегодняшних дней, –ты нашею стала судьбой.

«Дробный шум проходящего поезда…»