Воплощенный №1. Цвет серый. - Богдан Ричи

отчетливее, но вот радиус обзора не изменился.

- На этой дороге разрешено ездить быстрее, - раздался голос с заднего сиденья.

Взгляд сместился на спидометр - стрелка чуть-чуть не доходила до отметки 60.

- Скользко просто, - сказал я.

- У машины не сезонные покрышки? Почему вы позволяете себе извозить людей не подготовив машину? – Пассажир говорил с открытыми нотками осуждения в голосе.

- «Почему ты позволяешь себе кривляться выродок?» - эхом прозвучал в голове голос из прошлого.

Пальцы крепче сжали руль.

- Я на зимней резине. Но она не дает гарантии безопасности на дороге.

Стрелка спидометра приближалась к 70.

- Здесь разрешено ездить быстрее. Значит, проблем в дороге нет. Почему вы позволяете себе извозить людей, не овладев всеми навыками извозчика?

- «Почему ты позволяешь себе это делать? Почему ты такой тупой?» - вторило эхо голоса в голове.

Зубы сжались так сильно, что скрипнули друг о друга, взгляд мимолетно пробежался по шрамам на ладони. Стрелка спидометра приближалась к 80. Собрав всю волю, я сказал ровным и максимально спокойным голосом:

- Я имею достаточный опыт. Поэтому и еду медленно, - стрелка спидометра подползала к цифре 90. – Если бы у меня не было опыта, я бы ехал гораздо быстрее.

Клиент как-то громко и отчетливо постучал пальцами по своему чемодану, но промолчал.

Я посмотрел на цифру 100 на спидометре и чуть-чуть добавил газу.

Скорее бы его высадить… Вместе с его странной одеждой и странной манерой разговаривать. В конце концов здесь достаточно широкая, чистая колея…

- В ваших словах не присутствует логика, - сказал вдруг пассажир. – Ехать быстрее можно только владея опытом.

«Парокентосиб» рядом, в подстаканнике.

Нет! Нельзя пить таблетки на глазах у пассажира! С моим прошлым я не найду другой работы… И этой бы не было, если б не Владимир Николаевич с его характеристикой…

Но и злиться тоже нельзя…

- Хорошо. Пусть так. Я говорю не логично. Но здесь я решаю, как ехать и вам придется смириться с этим. Дальше, я бы хотел попросить вас ехать молча, - реальность низкой оценки я собирался компенсировать таким же ответом.

Клиент презрительно хмыкнул.

- Дешевый мир, дешевые люди, не имеющие ничего кроме мнения, - сказал он.

- «Ты выродок, ты никто. Дешевка».

Вдох… выдох. Вдох… выдох.

Может высадить этого психа сейчас? На каком основании? Потому что он не заткнулся, когда я попросил? Да уж… Уверен, клиентская служба оценит подобное объяснение…

- На вашем месте, - продолжал клиент. – Я бы принес извинения за собственную глупость и не должную подготовку, затем дал зарок исправить это в ближайшее время.

- Чего? – сорвался я, глядя в зеркало заднего вида. – А хер тебе маслом не помазать?

А потом я посмотрел в лобовое.

Возможно, пассажир что-то ответил… Даже наверняка он что-то ответил… Вот только звук его голоса уже не воспринимался. Крутой изгиб дороги вынырнул из темноты совершенно внезапно.

Срань подзаборная! Слишком быстро! Не впишусь…

Все же, успев немного притормозить, я вывернул руль. Холодный пот струился по спине и лицу, кончики пальцев онемели. Как ни странно, «Фольц» никуда тащило, он вписывался в поворот довольно уверенно.

Надо же. Получается. Кажется…

Я даже успел ощутить горячую волну облегчения… Преждевременного. В последний момент колеса вышли из колеи и зацепили рыхлый снег.

Дальше начался сумбур.

Руки безумно вращали рулем влево и вправо, ноги жали на все педали, пытаясь угомонить металлического скакуна.

А скакун все кружился и вертелся…

Привычная линия горизонта исчезла, меня мотало как погремушку в руках ребенка. Во всех возможных направлениях и так быстро, что я никак не мог понять, что происходит.

А потом все замерло.

Деревья. Что на дороге делают деревья? На дороге?

Мысли постепенно догоняли меня. В ушах прозвучал грохот, с которым «Фольц» пробил ограждение и вылетел с дороги. По телу прошли вибрации ударов, переворачиваемой машины.

Срань подзаборная!

Вытерев мокрый лоб, я отстегнул ремень и покинул раненного зверя. Покореженная дверь не закрывалась.

- Нет. Нет, нет, нет, нет, - провыл я.

Тусклого салонного света хватило, чтобы увидеть во что превратилась машина.

– Какого хрена я не так делаю в этой жизни?! – возмутился я. – За что мне все это?!

Всратый заказ! Вернуться бы назад во времени и отказаться от него!

Заказ! Клиент!

Снова вытерев мокрый лоб, я заглянул внутрь машины. Клиент пропал. От него остался только чемоданчик, который сейчас лежал открытым.

Пустой… Зачем ему пустой чемоданчик? Точно псих. Но где он? Он же жив? Наверняка жив! Если нет…

Так лучше не думать. Жив. Наверняка.

Я опять вытер лоб и оглянулся в поисках пассажира.

Лишь мрак. Как его искать? Лоб снова мокрый… Слишком мокрый для испарины. Что-то бежит по нему…

Взгляд сместился на руку.

Кровь. И нога…

Левая стопа была развернута в сторону правой, вместо того чтобы смотреть вперед.

Дурнота пришла внезапно. Ничего не понимая, я сел в снег и откинулся на машину. Мысли хаотично сновали по закоулкам разума в поисках хоть какой-то подсказки к действию.

Скорая! Нужно вызвать скорую. Телефон! Где телефон?

Я похлопал себя по карманам и огляделся, надеясь обнаружить где-то рядом холодный и такой привычный свет экрана.

Свет действительно был. Интуитивно я протянул к нему руку.

Стоп! Это не тот свет… Не телефон. Какая-то полоска лежит в снегу и светится. Что это?

Несмотря на мысли, рука тянулась дальше.

Не полоска. Нитка, с какими-то небольшими волосками-щупальцами. Как микроб! Точно! Микроб. Только размером с палец.

Рука тянулась вперед…

Прозрачный. Снег под ним видно. И теплый. Излучает тепло.

Рука замерла в сантиметре от микроба, повинуясь запоздалой реакции мозга.

«Микроб» шевельнулся и потянулся ко мне.

Касание.

Кончики пальцев пронзила боль, пульсирующие спазмы которой расходились по телу. Они просвечивали как сонар и возвращались обратно, после чего шла новая вспышка.

Нет! Назад! Отдернуть! Отдай руку, тварь!

Но рука словно онемела, не позволяя отдернуть ее. Кажется, я кричал…

Нет! Боль! Как больно! Прекрати!

А потом боль пошла внутрь. «Микроб», проникал внутрь.