Страна призраков - Патрик Ли

Она кивнула. Вместе с пониманием пришла злость, уравновесившая страх.

В груди у нее как будто что-то отпустило, легкие освободились, и она глубоко вдохнула. А секундой позже по машине забарабанили пули.

Пэйдж зажмурилась. Звук был сильнее, чем она ожидала. Визжал металл, кричали люди. Она и сама, наверное, кричала. В какой-то момент на нее плеснуло чем-то жидким. Кровь? Нет, вряд ли. Люди, пережившие страшные аварии, говорили, что кровь ощущается кожей как что-то теплое. То же, что текло по ней, было холодным. Пэйдж хватила ртом воздух, задержала дыхание и, почувствовав вкус паров бензина, поняла.

И тут стрельба закончилась.

Она не умерла.

Открыла глаза. Тихо. Отовсюду капало, собираясь лужицами в углублениях смятой крыши, горючее.

Посмотрела на Кроуфорда – глаза у него были открыты и смотрели на нее, но в них не осталось ничего, кроме пустоты. Пуля попала ему в грудь – словно какой-то громадный зверь отхватил едва ли не половину грудной клетки с легким и большей частью сердца. Через пустое окно за спиной Кроуфорда доносились перекликающиеся голоса. Сухо хлопнул пистолет, похоже, сорок пятого калибра. Снова голоса. Ближе… еще ближе… Выглянуть в окно Пэйдж не могла – из того положения, в котором она находилась, ей были видны только несколько ближайших футов дороги.

Пэйдж нащупала защелку ремня, нажала и тяжело рухнула на крышу. Теперь она находилась на одном уровне с окном и видела весь расстрелянный кортеж. Болтающиеся дверцы. Свисающая рука, с пальцев которой еще стекала кровь.

Те, кто расстрелял эскорт, шли сейчас от машины к машине, внимательно проверяя каждую. В руке у одного был пистолет, у другого – наладонник. В свете дисплея лицо его казалось неестественно белым. От первого автомобиля они перешли ко второму. Остановились. Секунду-другую смотрели на кого-то на пассажирском сиденье. Человек с наладонником быстро пробежал пальцами по кнопкам, и по его лицу последовательно, с равными промежутками, промелькнули тени. Должно быть, просматривает фотографии, подумала Пэйдж.

– Хранитель? – спросил человек с пистолетом.

Второй пролистал еще несколько фотографий, остановился и покачал головой.

– Простой охранник.

Первый поднял руку с пистолетом на уровень окна и выстрелил. Проверка продолжилась.

Дышать становилось все труднее. Воздух в машине пропитался парами бензина, и Пэйдж подумала, что может вот-вот потерять сознание. Тем временем убийцы нашли во втором внедорожнике еще одного выжившего, которого тоже сочли ненужным и добили.

Пэйдж перевернулась и приподнялась на локтях. Огляделась. Окно, выходящее в противоположную от убийц сторону – единственный выход, через который она могла незаметно выбраться и убежать, – сплющилось до щели шириной в четыре дюйма. Выхода нет. Что в одну сторону, что в другую – результат один. Если попытаться пролезть между передними сиденьями и выползти через ветровое стекло, они сразу же ее заметят. До заднего окна просто не добраться – сиденье почти касалось крыши, и зазор между ними составлял не больше дюйма.

Объект.

Если добраться до него, то шанс еще остается. Но, чтобы воспользоваться объектом, нужно пространство, по меньшей мере десять футов. Значит, в любом случае придется вылезать через переднее окно. После этого у нее будет несколько секунд, чтобы включить объект. Если не терять времени, если действовать быстро и четко, этого должно хватить.

Пэйдж просунула руку между сиденьем и крышей. Обивка немного поддалась, но дальше десяти дюймов продвинуться не получилось. Вытянув пальцы, она пошарила слева, потом справа.

Ничего.

Он мог лежать совсем близко, может быть, в одном дюйме от кончиков пальцев, но и этого было достаточно. Пэйдж еще раз поводила рукой вправо-влево. Ничего. Начали слезиться глаза. Ей хотелось бы убедить себя, что дело только в парах бензина.

Еще один пистолетный выстрел. Ближе. Пэйдж выглянула – убийцы стояли у третьей машины. Еще секунд тридцать, и они найдут ее.

У нее оставался только один вариант. Времени на него могло и не хватить, но, с другой стороны, почему бы и не попытаться, если терять все равно нечего. Пэйдж вытащила руку из щели между спинками сидений, перекатилась на бок и достала из кармана сотовый. Включила. Перешла на макролист. В Пограничном городе быстрого набора номера не существует. Нужно набрать вызов, потом код, потом дополнительный номер и еще один код. Макро мог сделать это все в одну секунду. Она нашла нужный номер и нажала кнопку вызова. Теперь оставалось только ждать, и Пэйдж ждала.

Телефон зазвонил.

– Ну же, будь на месте, – прошептала она.

Убийцы проверяли еще одну жертву в третьей машине и, похоже, никак не могли решить, жив человек в салоне или уже мертв. Тот, у которого был наладонник, просматривал другие фотографии.

Телефон все звонил и звонил.

Человек с наладонником нашел, наверное, нужную фотографию и кивнул напарнику. Совместными усилиями они вытащили жертву из машины.

После четвертого звонка в трубке щелкнуло, и Пэйдж, едва услышав голос на другом конце, заговорила торопливо, поспешно, надеясь, что ее все же поймут. Сказать все она не успевала: объяснения заняли бы целую минуту, а у нее не было и половины того. Пэйдж поймала себя на том, что пытается выделить приоритеты и не упустить ничего критически важного.

И все-таки она что-то упускала. Чувствовала, что забыла о чем-то, но о чем?

– Черт, что же еще?.. – прошептала она раздраженно.

Убийцы уже услышали голос и повернулись к ней. Еще секунда, и Пэйдж услышала звук приближающихся шагов. Еще секунда – и они побежали, звучно шлепая по мокрому тротуару.

Что, черт возьми, что выскочило из головы?

Тот, с кем она разговаривала, спросил, все ли в порядке.

И тут Пэйдж вспомнила.

Сформулировав последнее указание в простейшей форме, она выкрикнула его, когда в окно уже тянулись руки. Ее схватили за лодыжки и потащили из машины. Пэйдж сжала телефон обеими руками и, поднатужившись, сломала пополам. Печатная плата хрустнула, как залежалый крекер.

В следующую секунду ее вытащили на тротуар, перевернули, прижали к земле. Навели пистолет. По лицам убийц снова побежали отсветы мерцающего экрана. Пэйдж отвела глаза и увидела тело, которое они вытащили из третьего внедорожника. Увидела и поняла, почему его бросили, – попавшая выше колена пуля почти оторвала бедняге ногу, которая держалась только на коже и сухожилиях. На тротуаре уже собралась изрядная лужа крови из перебитой бедренной артерии. Но теперь ее вытекало мало – наверное, немного и осталось.

Убийца с наладонником все еще прокручивал фотографии. За спиной у себя Пэйдж услышала других. Кто-то отбросил ногой осколки стекла, кто-то опустился на колени и негромко выругался. Она слышала, как они шарят в ее машине. Слышала, как глухо стукнул о тротуар пластиковый кейс с объектом. Слышала, как царапнула по бетону крышка, когда его открыли. Слышала, как они побежали, прихватив объект, в ту сторону, откуда велся огонь.

Человек с наладонником нашел то, что искал, и посмотрел вниз. Взгляд его забегал между ее лицом и экраном.

– Хранитель?

– Да.

Глава 2

Перерыв на ланч Трэвис Чейз провел на погрузочной платформе 4, как всегда, в одиночестве. Сидел на краю, свесив ноги. Над парковочной площадкой колыхался ночной туман, пропитанный запахами отработанных газов, мокрого тротуара и фастфуда. Из-за парковки и ограждавшей ее невысокой насыпи накатывал волнами шум машин, проносившихся по трассе I-285. За трассой, залитая рассеянным оранжевым светом, раскинулась сонно посапывающая в два часа ночи Атланта.

Тихо было и на складе. Лишь из комнаты отдыха в дальнем, южном конце доносились приглушенные звуки: негромкие голоса, мягкий стук открываемой и закрываемой дверцы микроволновки, скрип стула. Трэвис заходил туда только для того, чтобы положить в холодильник, а потом забрать оттуда ланч.

Что-то проскользнуло по краю парковки. Что-то темное и низкое, почти пластавшееся по земле. Вышедшая поохотиться кошка? Прокравшись осторожно вперед, она замерла и вдруг метнулась к мусорному контейнеру. Писк… шорох борьбы… пара мягких шлепков по стальной коробке… И снова ничего, если не считать вскипающих и опадающих волн дорожного трафика.

Трэвис доел ланч, смял бумажный пакет, аккуратным броском отправил в мусорную корзину. Повернулся, подтянул ноги на платформу, прислонился спиной к стальному столбику у двери и закрыл глаза. Иногда ему удавалось ухватить таким вот образом несколько минут сна, но чаще всего он делал это, просто чтобы расслабиться. Отключиться от всего и постараться ни о чем не думать. Не вспоминать.

Смена закончилась в половине пятого. Улицы в этот последний час августовской ночи были пусты. Поднимаясь в квартиру, он прихватил почту. Два предложения кредитных карточек, счет за газ, листок из бакалейного – все адресовано Робу Пуллману. Ни имя, ни адрес уже не вызывали даже секундного замешательства – и то и то другое было его. Быть Трэвисом Чейзом он перестал более двух лет назад – ни письменно, ни устно к нему никто так не обращался.