Поэзия моей души - Кирилл Дмитриевич Леонов

class="p1">Заполнить все отчеты эти.

Ночей бессонных не вернуть,

Не позабыть мучений этих.

Нам остается лишь всплакнуть,

Умыться и писать продолжить.

Не лёгок путь учителей.

И, ладно б, только бюрократы.

Но в сотни раз порой сложней

До дома дотащить тетради.

Ночей бессонных не вернуть,

Не позабыть мучений этих.

Нам остается лишь всплакнуть,

Проверить и в журнал поставить.

Не лёгок путь учителей.

Плевать! Пройдут отчеты и тетради.

Но в сотни раз порой сложней

Весь департамент не отправить.

Мораль сих строчек такова,

Что путь учителей не лёгок,

Но мы стараемся, друзья.

И вы уж постарайтесь тоже.

Сибиряночка

Где-то там, далеко за Уралом,

Средь широких просторов тайги,

Есть местечко, сравнимое с Раем -

Его нету на картах Руси…

Там гуляет порывистый ветер,

Рассуждают о жизни кусты

И рисуешь на синем мольберте

Облака многоликие ты.

Ты — творец, ты — художник, ты — ангел,

Заблудившийся где-то во тьме.

Ты святой всемогущий архангел,

Снизошедший когда-то ко мне…

Где-то там далеко за Уралом,

Средь бездонных просторов тайги,

Каждый день любовалась Байкалом

Сибиряночка — дочь Ангары.

Капли мне летят в лицо

Ветер бьёт волну о скалы,

Капли мне летят в лицо.

И доносятся раскаты,

Что зовут за горизонт.

Стоит сделать шаг на встречу,

Пролететь бушующей волной,

Стоит только кинуться в пучину -

Повстречаемся с тобой.

Шаг вперёд… И миг… И вечность…

Ты ушла за горизонт…

Шаг вперёд… Туда… В пучину…

Капли мне летят в лицо…

Мой Магадан

И золотятся волны дуновением,

И облака бегут на небе голубом,

И взгляд людей наполнен вдохновением-

Мой Магадан, мой милый новый дом.

Высоты сопок радуют величием,

А волны моря — чудной красотой.

И доброта здесь не является отличием -

Здесь человек наполнен теплотой.

И нравы здесь столь чистые, душевные,

Невольно задаёшь вопрос -

Не Магадан ль является столицею

Культуры, доброты, тепла?

Ах, Магадан!

Вставало Солнце. Пели чайки.

Горело что-то вдалеке.

А мне бы выпить кружку чая.

И посидеть на Маяке.

Ах, Магадан! А ты романтик.

Пожар. Рассвет. И пенье птиц.

И лёгкий выброшенный фантик…

Приятно поглядеть на них.

Осень

В это не простое время года

Смотрим мы с тоской назад.

И порой ненастная погода

Шепчет слёзам на глазах,

Что давно прошли невзгоды,

Что ненастья эти позади,

А вот дальше ждут восходы

И встречает счастье впереди.

У природы нет плохой погоды…

Вспомнил эту фразу вдруг.

И встречая в жизни пешеходов,

Я смотрю не в пустоту.

И улыбка, невзначай, проснулась,

Чтобы больше не хандрить.

А в ответ — погода улыбнулась…

Захотелось дальше жить!

Ночной пейзаж

Как прекрасен ночной пейзаж

Под оркестр прибрежных волн.

Где бы мне раздобыть гуашь,

Чтоб запомнился этот фон?

Нарисую далёкие звезды,

Что боятся на землю упасть.

Не забуду и ветер морозный,

Что гонялся за фантиком всласть.

И раскинутся буйные волны

На просторах живого холста.

По бокам же зелёные сосны…

Ох, какая же то красота!

Немного юмора…

Дядя Боря

Наш сантехник Дядя Боря

В поликлинику пошёл.

"Ой, болит живот и колит,

За советом к Вам пришёл.

Я лечил уже и водкой,

И углем уже лечил.

Да вот бесполезно только -

Уголь с водкою стошнил.

Я ходил уж к Бабе Вале,

Той, что ведьмою зовут.

Так сказала: " Заебали!

Алкашей я не лечу!"

А в аптеке Тётка Зина

Вдруг закрылась на учёт.

И соседка Баба Сима

Мне сказала: "Не ****!"

Вы наш славный милый доктор,

Помогите, дорогой -

Чем лечить все эти боли,

Чтоб остался я живой?"

Как увидел Дядя Боря

То, что доктор написал,

Сразу умер Боря с горя -

Сей диагноз он не ждал:

"Ваша песенка уж спета.

Алкоголь уж Вас довёл.

Если даже наша ведьма

Вас послала за порог,

Не видать Вам жизни этой,

Как и собственных усов."

Мы хороним Дядю Борю.

Пьём за упокой души.

И на камне пишем с горя:

"Доктор вежливо лечил!".

И, конечно, я не мог пройти мимо современной повестки…

Повторение

Жутким громом несётся молва,

Что история вновь повторяется.

Вновь в России настала пора,

Когда всё очень быстро меняется.

Вновь предатели точат оружие

И на Западе зубы скрипят.

Снова в спину нам бъет малодушие,

Но не дрогнет российский солдат.

И смутьяновы головы свалятся

Да поднимется русский народ.

А предатели с этим не справятся.

Им одна тропа — на эшафот.

Всё оборвалось. Смерть. Война

Погиб ребёнок на Донбассе…

Какие страшные слова…

Сидел за партой в старом классе,

Всё оборвалось. Смерть. Война.

И наступает брат на брата,

Нацисты лозунги кричат:

Донбасс — не люди, это ж вата.

Всё оборвалось. Смерть. Война.

А новый Рейх расправил крылья

И жжёт родные города.

История покрылась пылью.

Всё оборвалось. Смерть. Война.

Теперь святой для них Бандера,

А Правый Сектор — новый храм.

Для всех славян — то боль, потеря.

Всё оборвалось. Смерть. Война.

Погиб ребёнок на Донбассе,

И нет могилки у него.

Он похоронен в старом классе.

Всё оборвалось. Смерть. Война.

Война!

Война не закончилась в 45-м,

Война продолжается и сейчас.

Война — слово, сказанное солдатом,

Война. Как же хочется мне кричать!

Война! Снова кровь на земле и окопы!

Война! Пламя смерти и горы тел!

Война! Снова пули свистят у пехоты!

Война! Неужели таков наш удел?

Война — слово, сказанное солдатом.

Неучтенное, страшное… Нет!

Пусть кричит оно громким набатом,

Мы не бросим своих среди бед!

Война! Прогремит над нацистами снова

И убьёт эту мерзкую тварь!

Война! Не боимся мы этого слова!

Отстоять! Защитить! Прервать!