Вода - Мариям Кабашилова

Это вначале, а позже…

Это вначале, а позжеКуда-то девались все ложки.И ты: «Себя мы помножимНа тысячу чашек кофе.Пойдем по белой дорожке!В окне все МАЙачил профиль,Похожий на позднюю осень.Хватило часов на восемь.

На свете много всего, отчего у тебя сердце из груди вырывается птицей…

нет никакого смысла ставить за словом слово…

На свете много всего, отчего у тебя сердце из груди вырывается птицей:Когда свет уличных фонарей осторожно переходит границуМежду вечером и ночью.Или когда предложение не заканчивается точкой,А замирает на ходу, уходя в бесконечность.Когда загадочная старушка в шляпке – тебе навстречуВсегда в одном и том же месте.Но ты не говоришь об этом никому уже лет двести.Ты так долго молчал, что твой язык потерял способность к речи.Проще кивнуть головой, улыбнуться, приподнять плечи.Слова отказываются складываться в предложения, как после сильной дури.Если очень постараться, получается что-нибудь вроде «Как дела?» или «Пойдем покурим».

Вот волна набегает на мощные камни…

Вот волна набегает на мощные камни.Осень у моря. Ты всем этим так проникся.Но умоляю, не доставай свою камеру,Не снимай, тем более, если никон.

Вот эта девушка учится на гитаре,Или другая – красивая, в платье броском,Сосредоточенно модный журнал листает.Не лишай ее жизни, не делай плоской.

Раннее утро, рассвет в окошке напротив.Просто смотри на то, как это красиво.Ну, не надо нервно искать свой фотик —Не избежишь шевеленки после вчерашнего пива.

Только расстроишься, время впустую потратишь.Ведь не получится так, как на самом деле.Не снимай больше море, храмы, закаты, платьеС девушки робкой, мечтающей стать моделью.

Шорох в пустой квартире…

Шорох в пустой квартире,Утренний бутерброд.И улыбается ширеСловоточащий рот.

Образы стали ярче.Или – наоборот.Будет зима. Не иначе.Вот уже снег идет.

Долго сидим. Курим.Сразу берем по две.Мерим температуруНеизлечимой Москве.

Минус один. Ты в курсе? —Времени жить в обрез.Нету любви. И х…. с ней —Ровно – что с ней, что без.

Возможно, как раз сейчас ты сочиняешь стихотворную строчку…

Возможно, как раз сейчас ты сочиняешь стихотворную строчку.Рука не поспевает за мыслью, мечтает о точке.Но муза требует точности, ясности картины.Время запуталось в твоих словах как в паутинеМуха. Только поэзия может перенести в вечность.Вот потому ты тратил все, что осталось в русской речи…Как фараонам клали в гробницу продовольствие, оружие, коней, женщин,Так ты размещал в своих стихах самые нужные тебе вещи,Самых дорогих людей, чтобы там встретиться с ними опять.Кровати и стулья, чтобы было на чем сидеть и спать.

Кафе. Шумная музыка. Белая скатерть…

Кафе. Шумная музыка. Белая скатерть.«Что говоришь? Скатерть похожа на саван?»

Конец ознакомительного фрагмента.