Вдохновение. Сборник стихотворений и малой прозы. Выпуск 1 - Сборник

Фрегат «Любовь»

Куда вы плывёте, вечные странники, облака?Спускается голос их безмятежный издалека…– В страну блестящих льдов и снегов.– В край молчаливых горных хребтов.

Иди, иди, воздушный мой фрегат,По млечному пути открытой бури.Пал в чёрную дыру, как в пасть акуле,Затягивал тебя девятый вал.Кипел котёл ночного наважденья,Чудовищ море бушевало здесь,Ты окольцован пламенной вселенной,Сливаются в сраженьи жизнь и смерть.Летишь, вслепую огибая мины…Другие корабли пошли ко дну,Тебе же помогала Божья силаДержаться в обороне на плаву.

Не волновала слава, роскошь, деньги…Лишь слышалась молитва за больных,Ты избирал пути длинною в вечность,Но вовремя спасал полуживых.А те, полуживые, были люди,Чьи души, не растленные волнойОбмана, поражений, революций,Воскресли со святою чистотой.

Другие же повисли в эго-путах,Скрываясь в лицемерии толпы.Их души искривились, словно прутьяСухого дерева, а корень сгнил.Опасно утопающее стадоБездушно-гордых, жалостно-слепых,Утянут в леденящей лихорадкеВ пучину мертвенно-жестокой тьмы.Безликие пропали в бездне страхаБогатством опалённые сердца.Монеты, не щадившие раскладом,Затмили ложным блеском их глаза.

Свершилось правосудие морское,Фрегат на гребне ласковой волны,Стрелою мчится к солнцу золотому,За горизонтом видит край земли.

В надежде люди ожидают чуда:Спасение – живящий эликсир,Что принесло волшебное им судно,Преодолев опасные пути.Вот поднялись на палубу по трапуИ вынесли из трюма корабляСемь уцелевших ящиков с лекарством,Так брежно, как тепло в руках держа.Вернулась к людям жизнь, душа воспряла,Доверчивым стал безразличный взгляд.Затеплилась любовь, и заигралаСтихийная мелодия наяд.

С тех пор прошло уж несколько веков,Почти что позабыта песня эта,В стихах моих останется бессмертнымФрегата имя стойкое – «Любовь»!

Духи

Сумрачно, зябко и тихо в аллее,Кружатся Духи белых снегов,Ярко сияют неоновым светом,Слышится хруст прозрачных шагов.

Над головами людей пролетаютПризраки сказки, призраки сна…Люди не видят и не замечаютЗвуки зимы ушедшего дня.

Я никого на аллее не встречу,Время проходит мимо меня.Чьи-то следы заметает не Вечер,Их удаляет Память моя…

Рита Зимовски

Студентка. С детства увлекается поэзией и музыкой. Участвовала в литературных конкурсах, выступала на поэтических мероприятиях. Ценит в поэзии искренность.

Страница автора в Сети:

http://www.stihi.ru/avtor/hasretim

Белая звезда

Ветер, снег – кругом холода,И мне в окна смотреть не хочется.Вдруг надежды моей звездаУмирает там от одиночества.

Верит, ждёт, скорбит, как и я.В глубине у звезды болит.И так страшно узнать, что онаНа небе моём не горит.

Вечер, стужа, злые метели,Надежды моей звезда…Холода, поди, рассвирепели –Потухает надежда моя…

Ветер, снег – кругом холода,И мне в окна смотреть не хочется.Вдруг надежды моей звездаУмерла там от одиночества.

«Быть может, дороги из слёз на моих щеках…»

Памяти Хацевой Галины Михайловны

Быть может, дороги из слёз на моих щекахКогда-то засохнут, и больше не вспомню,Как много-много тому лет назадСлеза за слезой наполнялись болью.

Быть может, прощу когда-то себяИ вновь наконец вздохну я спокойно.Выгоню скорбь из души навсегда –Мне больше ни капли не будет больно.

Быть может, услышит райская почтаИ донесёт до тебя голоса.Я буду знать, что слышишь ты точноИ смело скажу: «адресат – небеса».

Возможно, хоть как-то ты сможешь узнать,Как сильно сейчас по тебе я скучаю.Я лишь одно хочу так сказать:«Бабуль, слушай, а что хочешь к чаю?»

Тепло

На улице жуткий ветер,И я надеюсь лишь на одно –Что тебе в этот вечерБудет очень тепло.

Зажжённые свечиНе подарят раздумий,Не окутают плечиВоспоминания-пыль.

И в тиши тебя не караулятОстатки прошлого или быль.

На улице ходят люди,И если приметить одно,Они тоже кого-нибудь любят,А им на них всё равно…

Потухшие взглядыТебя не коснутся,Одиночество всёЯ возьму на себя.

Смотри иногда лишь на небо –Там Плеяда горит для тебя.

На улице жуткий ветер,И я жизнь молю об одном,Пусть тебе каждый вечерВоплотится теплом.

Виктор Коровкин

По образованию геофизик. Объездил почти всю страну с полевыми изысканиями. Стихи начал писать в экспедициях, но многое не сохранилось. Писать стал для того, чтобы поделиться воспоминаниями. Так появился цикл «Байки геофизика». Печатался в коллективных сборниках «Мирного неба над головой», «Загляните в мамины глаза», «Поэты об искусстве», «Мелодия стиха», «Признание», «Стихи о любви», «Время», «В ожидании чудес», «У камина».

На смерть Бориса

Случилось у меня горе!Убили Немцова Борю.Случилось горе у страны,Но комментарии – странны…То бизнес здесь, а то модель.Чему же верить нам теперь?И что тут делать, плачь не плачь,А ходит по земле палач.Палач не только жал курок!Найдутся все. Лишь дайте срок.

Жизнь – манеж!

День и ночь нас гоняютПо кругу.Жизнь – манеж! Я цирковаяЛошадка.Жду, когда ослабнетПодпруга.И скачу всё. Ни валко,Ни шатко.Проскакал, видно, мимоУдачи.Проскакал остановкуЛюбовь.И, наверное, было бИначе,Коль на круг тот вернулся быВновь!

Переживаю?

Переживаю? Что вы, братцы,Полноте!Чужая женщина лежит в соседнейКомнате.И запах равнодушия,Поверь,Сочится тонкой струйкоюПод дверь.Лишь жалко толькоЛет,Когда то слышишь:«Да!»Потом вдруг слышишь:«Нет…»И самому становится вдругЯсно,Что те года потраченыНапрасно.И всё равно, хоть напишу,Хоть устноСкажу – неимоверноГрустно…

Из цикла «Байки геофизика»

Перекаты

Стояли мы лагерем в Архангельской области недалеко от реки Онега. Так-то она тихая, спокойная река, но есть место, где она бьётся в пене на перекатах, продираясь между здоровенными валунами, и не дай бог кому-нибудь попасть в самую стремнину – потащит по камням, лишая малейшей возможности сопротивляться её буйному нраву.

Даже байдарочники обходили это место по берегу, но не наш начальник отряда. Отчаянный был парень, надо сказать. А может, дурной просто… Иногда мы устраивали себе отдых, особенно если выдавался очень жаркий день. Тогда мы садились на вездеход и по лесной дороге ехали к этой Онеге. Выбирали место, где река потише, а это обычно изгибы реки, где у берега образуются довольно глубокие тихие заводи. Вот там мы и устраивали свои «пикники».

Так было и в тот раз. Приехали, расположились в месте поживописней, разложили свой натюрморт на полотенцах, разделись – и купаться. А так как места там были совсем дикие, а компания сугубо мужская, то и купались мы в чём мать родила. Плещемся в этой тихой заводи, ныряем, плаваем, но понесло нашего Виктора, начальника отряда, поближе к середине. Сначала вроде ничего, а потом смотрим – подхватило его… И понесло! Он один раз рукой взмахнёт, а глядь, метров двадцать как не бывало. Так и исчез из вида. Мы по берегу – за ним. Но куда там… Не по дороге. Много не находишь. Через кусты продерёшься, а там ручей в реку впадает, ручей одолеешь, дальше бурелом. И всё это вдоль извилистой буйной реки.

Искали мы его, искали, смеркаться стало – всё напрасно. Сгинул, пропал, утонул – решили мы, и побрели к своей стоянке. Там оделись, допили – доели, что оставалось, собрали вещи (его одежду тоже), на вездеход и в лагерь. На следующее утро рванули в посёлок, и в трест телеграмму.

Утонул начальник. Присылайте нового, а то получка будет скоро. Кто выдавать будет? А получку получали переводом на этой же почте.

Но начальник наш, оказывается, выплыл. Барахтался, барахтался, выбился из сил, перевернулся на спину и будь что будет. Доверился реке, и она пронесла его через эти перекаты, правда, всю спину ободрал в кровь. Это уже мелочи по сравнению с тем, что могло случится! Выплыть-то он выплыл, но прибило его к противоположному берегу, и, главное, – в чём мать родила, да ещё ободранного, всего в шрамах-царапинах и в синяках…

Ладно, решил он. Надо скорее добираться до ребят, до одежды. Главное, жив. Но добираться – тоже проблема. Надо же на другой берег переправляться, а назад в эти перекаты не тянет… Да и темнеть уже начинает. Но делать нечего, пошёл он вниз по течению, нашёл место поспокойнее, переплыл. А дальше? Ведь пронесло его не хило по порогам. Идти и идти до места «пикника» по бездорожью вдоль реки. Но что делать? Пошёл.