Эпизод. Сборник произведений - Сергей Киселев

class="v">орден Красной звезды,

строгий взгляд;

она прятала смущение

прикрываясь платком.

На войне, как на войне:

чувства – вспышка,

встречи коротки,

горечь расставания

с тяжестью в душе.

Приказ, разлука на порог,

исчезла группа в темноте;

поделила линия фронта

любовь, на до и за ней.

Обручила война, обрекая:

верить, надеется и ждать,

узы скрепляя огнём;

верность – неталый лёд.

Когда придётся, безымянным

разведчик должен умирать:

обелиск недалеко от села,

в братской могиле

неизвестным он похоронен;

она в одиночестве прожила.

Жребий

Любим мы, любят нас,

   находим и теряем,

      в чувствах заплутав.

Уголёк надежды:

   одинокую душу,

      тлея, согревает.

Рассвет забрезжит,

   в дорогу поднимает

      вечный жребий любви.

Перекрёсток войны

Окраина небольшого городка,

перекрёсток просёлочных дорог,

спешим сокровенное друг другу сказать,

надежду мысленно тая, вскоре увидимся опять.

Столб пыли от полуторки, скрыл тебя собой,

неизвестность витала во всём.

Выходя из окружения, вновь на окраине городка,

Всего-то времени прошло…

Трепет губ, аромат духов с новой силой ощутил вдруг.

От усталости не осталось и следа,

казалось рядом со мной, в кромешной мгле,

ступаешь по перекрёстку просёлочных дорог.

Рок судьбы, как его избежать?

На опушке леса, у шоссе, обоз беженцев,

разбитый танками немецкими.

Увидал родные черты: ком к горлу подкатил,

слезы душат; надежды фитилёк угас,

зажжённый на перекрёстке просёлочных дорог.

Окраина небольшого городка, весна,

в синем небе трель жаворонка слышна.

Никогда не узнает никто,

о чём шепчутся между собой, шелестя листвой,

клён с берёзкой на перекрёстке просёлочных дорог.

Неизвестными они остались навсегда.

Зодиак

Над нами сцена небосвода,

на ней, сменяя день и ночь,

Луна с Солнцем водят хоровод;

в глубине таинственно мерцают

созвездия знаков Зодиака.

Тайна грядущего где-то там,

скрыта за темной завесой,

вестник счастья, улыбку судьбы,

ждём оттуда с надеждой.

Тщетно всё, заблудились они

в космосе бесконечном,

звёзды, мигая, шлют точки, тире,

эта жизнь – всего лишь эпизод.

Ах, эта жизнь…

По тропинке шуршу листвой

свежий воздух осени вдыхая.

Вскоре ляжет снег, а весной,

об ушедшем лете с ним,

растают воспоминания.

Волны шумом сопровождая,

следы смывали наши на песке.

Любовью окрылённые не знали,

разлуку пророчат нам они,

будущее в прошедшем оставляя.

Чувства – хворост, в миг,

вспыхивают и долго угасают,

в муках обращая в бурлаков.

Баржу с несбывшимся в печали,

по жизни тянем за собой.

Ах, эта жизнь: проза с алгеброй;

сложные задачки с лирикой.

В плену любви отличники;

оценку время выставляет

двоечники, порой не исправить.

Баламут

Старое кино

с иронией смотрели,

где через годы разлуки

герои чувства сохранили.

Сюжет немного наивный,

так не бывает в жизни.

Не пара мы, ты решила,

слухам поверив, а не мне

и уговорам мамы —

зачем тебе этот баламут.

День проплакав напролёт,

смирилась…

Любовь не вещь,

не избавишься за ночь.

Выкинь из памяти, забудь,

шептала месть,

устами доброхота,

нет баламута, он погиб…

Пробежали годы стометровку,

ты бабушка, внуки у тебя,

порой зимними вечерами,

уносят воспоминания в то время,

где беззаботность с молодостью

и с ними милый баламут.

Трель звонка,

сердце ёкнуло тревожно,

взглянув в зеркало,

поправив локон, в дверях,

стоял седой полковник,

глаза выдавали баламута.

То чувство, что жгло грудь,

лишало покоя и сна,

один раз дано испытать.

Далее так, повторение,

не исправить ничего,

любовь, это не кино.

Осень в любви

Пожелтела листва, догорают зарницы,

угасает надежда дальше быть вместе.

Не смогли найти живительной росы,

нашу любовь с тобой воскресить;

от недопонимания и упрёков мелких,

равнодушными стали друг к другу.

К чему? Усугублять неволю,

теряя достоинство и уважение;

оставим прожитое в покое,

пусть каждый идёт своей дорогой.

Мы безнадёжно разные

– Может это к лучшему,

– сказала она.

– Почему? – спросил он.

Ответ остался в тишине.

Мы безнадёжно разные,

приходим на планету.

Мы безнадёжно разные,

друг друга любим.

Мы безнадёжно разные,

счастливы бываем.

Мы безнадёжно разные,

уйдём отсюда.

Нас учили побеждать…

Листая книгу, написанную прошлым,

памятна одна страница о любви:

Рассвет…

Казалось, что любовью окрылённые,

по небосводу вслед за Солнцем,

рука об руку так дальше и пойдём.

Любовь должна быть бескорыстной,

зависимой только от двоих.

Порой случайные события

жестоко бьют по нашим судьбам,

разрушая самые сокровенные мечты.

Ночь, пара влюблённых, подонок…

Скрыл его переулок тёмный,

удар сзади по голове.

Придя в сознание лёжа на земле,

в дали фонарь, нога на фоне света;

должна поставить точку в драме этой,

воевать учили нас, не умирать.

Как рвался я с больничной койки

вновь встреть с тобой рассвет.

Холодным душем окатил вопрос:

– Тебя выписали уже?

Остаться должен был в темноте,

никто не ждал тебя здесь… Уже.

Не знала ты детали важной,

тогда я спас настоящую любовь.

Случайно встретил их однажды,

на кухне пили чай с вареньем,

глаза излучали благодарность,