Ставка на тебя - Анастасия Ридд, Настя Орлова

Московская квартира мужчины расположена в потрясающем старинном здании на Патриках. Роскошная. Просторная. Очень стильная. С шикарным видом на пруд, модной мебелью и подлинниками картин современных художников на стенах.

– Можешь занять одну из гостевых комнат, – говорит Крестовский, снимая пиджак и небрежно бросая его на обтянутую бархатом кушетку у входа.

Закусываю губу, чтобы не издать вопль радости. Подсознательно я все время в пути боялась, что он скажет мне спать с ним, как в Калининграде, а теперь испытываю такое облегчение, словно гора свалилась с плеч. И даже ссорится с ним больше не хочется.

– У вас красиво, – говорю любезно, продолжая изучать стильное пространство.

– Спасибо, – отвечает лениво, не сводя с меня задумчивого взгляда, от которого меня одолевает робость.

– Где расположены гостевые комнаты? – уточняю, прочистив горло.

– Прямо по коридору. Первая и вторая дверь слева, – спокойно произносит Крестовский..

– Тогда я пойду, – роняю я.

Крестовский бросает взгляд на часы, потом в упор смотрит на меня:

– Мы выезжаем в шесть тридцать. Будь готова. Если нужна какая-то помощь – говори.

– Помощь? – уточняю непонимающе.

– Не знаю, как ты привыкла готовиться к важным мероприятиям, – поясняет он. – Можно отдать твоё платье консьержу, чтобы погладили. Макияж, укладка…

– Спасибо, я справлюсь сама.

На этот раз ничего не отвечаю. Просто киваю и, взяв за ручку свой компактный чемодан, везу его за собой в направлении гостевых комнат. Там я распаковываю нехитрый гардероб, который собрала для меня Маринка, развешиваю на плечики два вечерних платья и расставляю на полочке в ванной косметику. Чем еще заняться я не знаю, поэтому просто сажусь на кровать и, поглаживая пальцами бархатистую ткань покрывала, думаю о том, что мне делать дальше. В глобальном смысле, разумеется, потому что в ближайшие десять дней решения о своей судьбе я принимать не могу.

Вдох. Выдох. Еще один вдох. Медленный выдох. Кровь шумит в ушах. Ком в горле. Стук сердца в желудке. Взмах щеточкой туши по ресницам. Мазок помады по губам. Волосы струятся по плечам. Серьги в уши. Обручальное кольцо на пальце. Скованная улыбка собственному отражению в зеркале, которая не касается глаз. Я готова.

В назначенное время выхожу из комнаты и в роскошной гостиной нахожу Крестовского, который, засунув руки в карманы, стоит ко мне спиной и задумчиво смотрит на сгущающиеся за окном сумерки.

Стук моих каблуков заглушает толстый ковёр, и вообще я стараюсь не шуметь, но оставаться незамеченной мне удается недолго. Каким-то шестым чувством ощутив мое присутствие, Крестовский резко разворачивается. Долго ничего не говорит – просто смотрит. И я почти физически ощущаю, как он ощупывает меня своим взглядом.

Продолжительное молчание начинает меня нервировать. Может быть, ему не нравится платье? То, как я выгляжу? Это не должно меня волновать – я не просилась идти с ним и даже обрадуюсь, если он позволит мне остаться в квартире, но почему-то волнует.

– Вы не сказали мне, какой дресс-код… – начинаю я.

Он подходит ко мне и остановившись всего в двух шагах от меня поднимает руку и медленно проводит указательным пальцем вдоль скромного V-образного выреза кружевного платья.

– Выглядишь прекрасно, Александра, – его потемневший взгляд падает на мое лицо.

Кожа в тех местах, которых касается его палец, начинает гореть. Не боясь показать свою слабость, делаю инстинктивный шаг назад, вызывая ироничную улыбку на лице мужчины.

– С тобой все в порядке? – спрашивает он.

– А как вы думаете? – откликаюсь глухо, не в силах сдержать судорожный вздох.

– Не думаю, что тебе захочется услышать то, что я на самом деле думаю, – говорит напряженно и идет к двери, ожидая, что я последую за ним следом. – Машина ждет.