Бруталити-шоу 2 - Александр Майерс

визгом кинулась меня обнимать и даже чмокнула в щеку.

— Классная победа! — воскликнула она, а потом с жаром зашептала: — Знаешь, сколько мы кредитов подняли?

Я вопросительно повел подбородком.

— Две с половиной тысячи на двоих! Чуть меньше.

— Ого, — сказал я. — Неплохо.

— Неплохо?! Да это охренительно! — Тара запрыгала на месте от радости. — Кхм-кхм! Половина того, что мне надо!

— Нам. Это надо нам.

— Кхм. Ну да, — тройка почему-то засмущалась. — Нам.

— Э! — на плечо мне опустилась ладонь Пугала. — Я тоже хочу.

— В октагон?

— Да.

— Я тоже! — Тара положила руку на другое мое плечо.

Я скинул обе руки и показал в сторону сенсорной панели.

— Нам туда. Если хотите, запишемся прямо сейчас.

Пришлось протискиваться через толпу, чтоб добраться до панели. По дороге меня несколько раз поздравили с крутым нокаутом, предлагали выпить или курнуть вместе. Я говорил «спасибо» за поздравления, а на предложения упороться отвечал отказом.

— Ну ты прям в натуре спортсмен, — сказал один реплик и глубоко затянулся косяком. — Так и сдохнешь здоровым.

— И значительно позже, чем ты, — кивнул я.

— Чо?

— Ничо…

Пугало подал заявку, и ему назначили бой через девять дней. Противник — репликант по имени Таран. Если мне не изменяет память, тот самый, с которым я должен был драться в первый раз, когда заявку впоследствии отменили. Ради интереса мы отыскали Тарана в списке бойцов — у него была одна победа и одно поражение. Так же, как теперь и у Курума.

Заявку Тары принимать отказались. «Игроки женского пола не допускаются к участию». Странный сексизм, ведь во всех мини-играх и шоу, о которых я слышал и с которыми сталкивался, всем было плевать на пол. Но увы, мы ничего не могли с этим сделать.

— Ты и правда сразу пошел к панели, — раздался хриплый голос за плечом.

Я обернулся и увидел Варга. Он стоял и смотрел на меня, почесывая комочек, оставшийся от уха. Рядом с ним стоял бугай с дубинкой на поясе и синей повязкой на руке. Охранник Станции.

— Ого, — сказал Пугало, выпучив на Варга глаза. — Впервые вижу кого-то страшней себя.

— Ты охренел?! — мигом рассвирепел помощник смотрителя. — Ну-ка извинись, ушлепок, или больше сюда не попадешь! Извинись!

— Ладно-ладно, — Пугач примирительно поднял руки. — Извини.

Варг что-то пробурчал, почесал крючковатый нос и снова повернулся ко мне.

— Смотрителю понравилось, как ты выступил. Мне тоже, — эти слова он произнес будто через силу. — Короче, тебя хотят видеть на восьмерке.

— Где? На Станции-восемь?

— Такой нет, придурок. Восьмерка — это турнир. Восемь бойцов, один победитель. Награда — тысяча кредитов, особый статус и пушка на выбор. Проигравшим ничего.

Пушка? Это интересно. Да и тысяча кредитов на дороге не валяется. Статус тоже прикольная штука, есть шанс, что он откроет новые возможности. Ведь, например, статус «Участник премьеры» обещал расширить количество шоу, на которые меня могут вызвать.

— Какие условия?

— Ты еще сомневаешься, тупица? — кажется, Варг не на шутку удивился.

— Хочу понять, что к чему, — пожал плечами я.

— Я тебе уже сказал — будет восемь бойцов. Деретесь один на один, как обычно. Проигравшие вылетают. После первого круга вас останется четверо, потом двое. Считать умеешь? Если победишь в финале, получишь приз.

— Выходит, чтобы победить, надо пройти три боя за вечер?

— Агха, — Варг с хрипом кивнул, прочистил горло и громко проглотил то, что начистил.

Я сдержал гримасу отвращения и сказал:

— Это не для сосунков.

— Вот именно. Поэтому ты должен победить еще разок, чтобы тебя записали. Оставляй заявку и увидимся после следующего боя. Или не увидимся, — с этими словами Варг резко развернулся и ушел в сопровождении охранника.

— Охренеть! — зашептала Тара, когда помощник смотрителя отдалился.

— Я же говорил, на пятерке больше возможностей, — улыбнулся я и отправил заявку на бой.

Бой назначен через 9 дней. Противник — Грайм (J-190)

Я прислушался к себе и своему телу. Вроде ничего не болит. Чувствую себя хорошо, легкий мандраж после боя уже отступил.

Возле октагона раздался крик множества глоток. Я невольно посмотрел туда и увидел, как бойцы месят друг друга у сетки. Один из них, рыжеволосый, едва держался на ногах и отбивался из последних сил. Но все-таки отбивался — на моих глазах так зарядил в челюсть противнику, что тот едва не поплыл. Но либо взял себя в руки, либо это была обманка.

Как только рыжий кинулся вперед, он резко крутанулся вокруг своей оси и впечатал локоть точно в челюсть соперника. Удар был таким сильным, что у рыжего изо рта вылетела капа. Он качнулся и рухнул ничком, как поваленное дерево. Победитель даже не стал добивать — развел руками с вопросительным видом, мол, и это все?

Толпа снова взревела, а я отвернулся. Возможно, стоило бы остаться и посмотреть, как дерутся другие, узнать что-то новое и в целом проникнуться духом октагона. Но пожалуй, на сегодня с меня хватит. Есть другие, более важные дела.

— Айда в Лобби, — сказал я.

— Играть? — удивилась Тара. — Сейчас?

— Конечно. Мы ведь сегодня не играли? Нет. Рейтинг сам себя не заработает. Потопали…

Но интересные встречи на сегодня не закончились. Едва мы успели сдвинуться с места, как на пути вырос еще один человек — широкоплечий репликант в комбинезоне с оторванными рукавами. Сухая, смуглая кожа, тронутые сединой волосы и кривой нос, явно не единожды сломанный. Не сказав ни слова, он протянул мне руку. Я так же молча пожал твердую ладонь.

— Неплохое выступление, — сказал, наконец, репликант. Голос был низким и шероховатым, как наждачка.

— Спасибо.

— Ты можешь лучше.

— Конечно.

— Тебе нужен тренер.

— Ты тренер?

— Да. Я тренер.

Максимально сжатый, информативный диалог. Этот мужик, похоже, не любит болтать просто так.

Странный у него позывной — Старик.

— Что за имя? — не удержался я.

— Давно здесь. Десять лет.

— Сколько?! — вмешался Пугало.

— Десять лет, — повторил Старик. — В общем, так — одна тренировка сто кредитов. Занимаемся каждое утро, возле жилых кварталов, — он указал пальцем куда-то наверх. — Хочешь — приходи.

— А нам можно? — Пугач притянул к себе Тару и криво улыбнулся.

Старик оглядел их обоих и кивнул.

— Сто кредитов с каждого. Приходите.

Не дожидаясь ни согласия, ни отказа, Старик отправился по своим делам. Мы все, как завороженные, смотрели ему вслед.

— Десять лет… — сказала Тара. — Неужели правда?

— Может быть, — сказал я. — Наверняка на довольствии у Системы, на шоу не ездит.

— Все равно не верится…

Да уж. Не верится. Мы живем две недели и столько раз чуть не сдохли. А этот репликант живет десять гребаных лет. По меркам человеческой жизни —