Няня для сурового папы (СИ) - Полина Довлатова
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Натуральная. А это здесь причём?
— При том, что порой мне кажется, что ты маскирующаяся блондинка. Я тебе пять минут назад сказал, что за сбитого оленя положен штраф. Ты чем слушала?
— То есть вчера ночью вы оттащили оленя в лес, чтобы меня за него не оштрафовали?
— Бинго, Маша. Не всё потеряно, глядишь со временем сможешь перейти и к более сложным логическим цепочкам.
— Эм… даже не знаю, что сказать… Спасибо… — бормочу, растерянно глядя на Бородача. — Ради меня такого ещё никто не делал.
Честное слово, порой этот мужчина меня поражает. При всём своём паршивом характере, он ведь получается меня уже дважды спас.
— Я это сделал не для тебя, а для себя. Предвещая, что раз уж я опрометчиво решил тебе помочь вчера ночью на трассе, то весь гемор, который ты устроила в этом посёлке, теперь автоматически ляжет на мои плечи.
— Мда… а я только подумала, что вы благородный человек…
— А это тебе, Маша, урок на будущее. Не обольщайся раньше времени.
— Спасибо, усвою.
— Кушай, не обляпайся.
На очередном порыве ветра вжимаю шею в воротник куртки.
Благо хоть дорога раскатана, поэтому не приходится через сугробы пробираться к моей бедной ласточке.
Хотя, от холода это вообще не спасает. Не смотря на то, что куртка у Бородача тёплая, но из-за того, что она мне не просто большая, а огромная, в неё со всех сторон задувает.
Единственное, что меня греет — это мысль, что через пару минут я смогу переодеться в своё.
Только похоже моим надеждам не суждено сбыться, потому что, дойдя до машины, первое, что я вижу — раскрытый багажник.
* * *
Раз… два… три…
— Марья Алексевна, не пугай меня. У тебя ступор или ты в кому впала?
Четыре… пять…
— Где у тебя там блок питания включается? Ты мне уже сразу скажи на какую кнопку надо нажимать, чтоб я понимал куда тыкать, когда тебя в очередной раз переклинит.
— Вам в меня вообще тыкать не надо, Михаил Валерьевич. Ничем и никуда. И нет у меня никакого ступора. Я просто пытаюсь принять неизбежное, а заодно понять в каком месте я так нагрешила, что меня жизнь вдруг решила лопатой по морде огреть! Чёрт! Все вещи! Просто все до одной спи… брили!!!
— Как?! Спибрили? Это что ещё за слово такое?
— Обычное слово! Стырили, значит. Украли, своровали, скомуниздили, блин! — выпаливаю, подлетая к своей машине.
Смотрю на свою бедную ласточку и мне просто разреветься хочется! Капот помят. Водительская дверь тоже. Салон весь снегом засыпало.
Чёрт, вот же сволочи! Ещё и багажник мне весь исцарапали, пока замок вскрывали! Твари!
— Ладно, Марья Алексевна, не кипишуй. Разберёмся. В конце концов, шмотки это не проблема. Балетных пачек ты себе и новых накупишь, — да сдалась же всем моя юбка! То Кирилл на неё вечно фыркал, теперь вот и Бородач туда же. — Надо вначале разобраться, что с твоей машиной.
— Да что там разбираться?! И так видно, что пи…пец полный! — нервно сглатываю, глядя на помятый капот и разбитые фары. Да и подушку безопасности обратно не засунешь… — Господи, Кирилл меня убьёт, просто убьёт…
— Да что ж у тебя там за Кирилл такой, что ты его так боишься?
— Обычный.
— Ага, оно и видно, — бормочет себе под нос. — Ладно, отойди давай в сторонку и не фани мне тут своей истерикой.
Как котёнка за шкирку отодвигает меня в сторону. Одним махом выгребает снег из салона и садится на водительское место.
— Чёрт, лилипут тут что ли за рулём сидел, — ворчит, отодвигая сидение назад до упора.
— Нет. Нормальный человек. Просто моя машина не предназначена для великанов и бурых медведей.
— Карлик, Марья Алексевна, хоть и человек, но всё же не совсем нормальный… Ключи сюда давай, — протягивает руку, в которую я вкладываю ключи от машины. — Всё, а теперь не бухти, дай мотор послушать.
— Да и я и не…
— Тихо, Маша!
Прикусив губу, слежу за тем, как Бородач проворачивает ключ в замке зажигания, и облегчённо выдыхаю, услышав звук работающего двигателя.
— Ну, не всё так плохо. Снег вычистить, машину просушить и до города доберёшься.
— В смысле?
— В коромысле. Давай, Маша, выходи из анабиоза. Вот руль, вот педальки. Сюда жмёшь, тут крутишь, и поехала.
— Да хватит уже из меня умственно отсталую делать.
— Ты сама её из себя делаешь, задавая мне глупые вопросы.
— Я имела в виду, что мне нельзя обратно в город.
— Ну значит езжай куда ты там изначально собиралась.
— Не могу.
— Почему?!
— Потому что Кирилл меня убьёт, если узнает, что произошло с машиной!
— Ну, это уже не мои проблемы, дорогая. Ты себе своего Кирилла сама выбирала, так что претензии себе и предъявляй.
Нервно кусаю губы, чтобы не разреветься, потому что у меня уже, кажется и правда, начинается самая настоящая истерика.
Господи, неужели он меня и правда сейчас отсюда отправит?! И что тогда делать? Домой возвращаться с такой машиной однозначно не вариант.
Лизу удар хватит, если она узнает про аварию…
— А как же… мои вещи! Я что, голая домой поеду?!
— Так уж и быть, благородно пожертвую тебе для этих целей свои вещи. Потом по почте вышлешь.
— Нет уж, знаете ли. Мне чужого не надо. А вот своё хочу вернуть. Поехали в полицию.
— Куда?!
— В полицию. Писать заявление о краже вещей, — выпаливаю, невозмутимо глядя на Мишу Бурого, который в свою очередь смотрит на меня как на последнюю идиотку.
Плевать. Пусть думает обо мне, что хочет. Мне главное сейчас время потянуть, пока я не соображу, как быть дальше.
— Ты сейчас серьё зно?
— Более чем. У меня там были дорогие вещи, и я хочу их вернуть.
— Трусы с золотыми нитками?
— Именно. И бюстгальтер со стразами Сваровски.
— Ой, вот тут не ври, Маша.
— С чего вы взяли, что я вру. По-вашему что, у девушки не может быть лифчика со стразами?
— Может, конечно. Только не у тебя.
— Почему?
— Потому что
