Тени Реальности - Дмитрий Лесных

Говорю какие-то слова сочувствия, прощаюсь и жму «отбой». Механически подхожу к столику и на первом попавшемся листике чиркаю новую запись: «Серега – завтра – больница – адрес». Только я сажусь в чистое кресло, роняя в карман халата трубку телефона, как раздается звонок в дверь…

Глава 6

Тяжелые удары сыплются на меня со всех сторон. Попытки уклониться или защититься – изначально бессмысленны. Боль прорезает все тело каждое мгновение. По рукам давно уже не стекает кровь, а лишь сочится какая-то странная жидкость, смесь гноя, лимфы и сукровицы. Руки давно уже не чувствуют клинка в руках. Блок? Бессмысленно. Один зашел справа и ткнул коротким широким мечом в бок, разрывая изнуренную плоть.

Разворот. Удар. Меч в руках очередного солдата переламывается и зазубренное лезвие вспарывает его живот, вываливая наружу требуху внутренностей. С усилием вырываю клинок из его фонтанирующего кровью и слизью брюха и обрушиваю удар на следующего. Того, который только что разорвал своим копьем мышцы под коленом. Оседаю на одну ногу, срезая его голову. И три следующих уже тычут в меня своими лезвиями.

Прислонившись к грубой стене из древних блоков, выдерживаю новые раны и разрубаю сразу двух чудовищным клинков. Это не я такой сильный, это клинок такой своеобразный. Но я знаю, что в зал проходят новые и новые солдаты врага.

Скоро сил не хватит. И это будет страшный конец. Ужас без конца скует мою суть. Поднимаю глаза к потолку и, ощущая как очередной клинок входит в мое тело, шепчу заклинание.

Порыв ветра проносится по залу и десяток солдат смотрят на меня своими пустыми кровавыми глазницами, из которых начали хлестать потоки неприятной желтовато-бурой жидкости. Хорошо, что не кричат. Они ведь не умеют кричать – прекрасные и безотказные солдаты.

Прыгаю, пиная одного безглазого. Тот падает прямо в лужу, в которой плавают остатки кишок его товарища. Под сапогами трещат кости и черепа, пока я бегом несусь к обрушенной лестнице.

Сумасшедший бег. На второй этаж. Там еще стоят, укрывшись за выступами стен парочка оставшихся моих бойцов. Они бросаются наперерез, не разобрав кто идет, судя по всему. Или бежит.

Два тела мешками падают на пол, хрипя от боли. Мои умеют знать боль, пожалуй, лучше любых других. Надо успеть в башню. Только бы добраться до башни. Там есть выход. Выход, который позволит мне отомстить.

Оборачиваюсь. Позади стоит один из солдат врага. Тренькание тетивы и в грудь, под сердце, вонзается стрела. Вскидываю руку и он падает, раскромсанной куклой, хватаясь за исчезнувшие глаза…

…Открываю глаза и смотрю на чуть плывущий туда обратно потолок. Неплохой кошмар. Решил, называется, вздремнуть после встречи с Александром свет нашим Семеновичем. Не будем как мы его вспоминать, этот кошмар, хорошо? Слишком уж он на грани.

Поднимаюсь с дивана, смачно потянувшись. Я совсем не хотел думать не только о сне, но в первую очередь о том, что услышал от Александра. Даже о пятидесяти тысячах, лежавших стопками на столе вспоминать не хотелось. Потому что это теперь мне таким откликнется. Каждую единицу иностранной валютой кровью и потом отработаю. И вывернутым содержимым желудка, есть такое ощущение.

Чтобы не думать пока, сцапал со стола пачку сигарилл и выхватил одну, спешно закурив. Смерть от курения мне явно не грозит. А вот от недостатка успокаивающего никотина – вполне возможно. Зашипел бензин. Вспыхнул огонек. Затяжка, еще одна. Выпустить пропитанную бензином первую-тройку затяжек не затягиваясь. Теперь же можно и насладиться вкусом.

Хотя в моем состоянии, кажется, вкус сигариллы напоминает старый «беломор». Во рту кошки уже явно потоптались и в большом количестве. Попыхивая цигаркой, направляюсь в ванную и быстро полощу горло водой из-под крана. Утерев губы полотенцем, пыхаю уже свежей по восприятию табачной струей.

К кому мне обратиться? С чего начать? Где найти какую-нибудь зацепку? И, черт побери, как решить эту проблему – победить и уцелеть, не став инвалидом-ветераном Куликовской битвы?

Такие актуальные вопросы гнались мной в сторону, с придаваемым ускорением равной одному черту бегущему от килограмма ладана. Я все равно не знал пока на них ответа. Мое подсознание судорожно корчилось в рабочих муках решения актуальных вопросов, а сознание упорно думало о вкусе сигариллы и том, что нужно бы перекусить.

Да, я кажусь очень плоской личностью, со стороны. Хмыкаю, качая головой, начиная по привычке разговаривать вслух сам с собой. Мысли только о куреве и еде. И еще о деньгах, которые дадут то и другое. Также, надо не забыватьо лютой паранойе и уютном гнездышке, в которое я натащил все, что мог достать. Кажется, даже изолированный противогаз где-то в ящике шкафа лежит. На случай, значится, ядерной войны.

Чтобы такое поделать, а? Отвлечься? А подсознание оно у меня умное, пусть само разбирается в вопросах, а потом меня решениями своими озарит. Такое часто случается, в случаях если подсознание хорошо себя чувствует и не брыкается. Вот думай.

Я же… посижу в Сети, точно! Почитаю новости, послушаю музыку, поиграю во что-нибудь. В глобальную стратегию, да. Такую, в которой надо иметь три докторских по истории и политологии с экономикой, иначе не понять что там происходит и как всем этим управлять. У меня степеней этих нет, но я же умный и мазохист. Будем делать великую Гондурасскую Империю. И общаться в уютном дневничке о последних новостях с Ближнего Востока. Там же всегда весело. Каждый день – кто-то кому-то мстит за месть, которую над ним совершили за другую месть, она же в свою очередь была местью за обиду нанесенную в ответ на отмщение три сотни лет назад. И такая цепочка каждодневной мести на три тысячи лет назад. Анекдот по склеротика прямо вспоминается – каждый день новости.

Любопытно, что там многие не скрывают свои колдунские занятия. Как и в Африке с Латинской Америкой. А то здесь, блин, все – православные и атеисты. Угу. И я тоже – атеист, конечно. Полстраны шаманят над горшочками с зельями, но ни один из них открыто это не признает, прикрываясь как щитом от конкурентов и стыда – я православный! Я атеист! В редких случаях, когда слишком легко можно догадаться – можно списать на принадлежность к другой религии, где якобы «такие обряды есть» – на католицизм, к примеру.

Вот точно – будь я министром, ввел бы лицензирование магической деятельности, сдачи дипломов, кандидатских. Московский Государственный Университет Прикладной Магии. Звучит, а? И шарлатанов – в тюрьмы. Лет на десять. За нелицинзированные услуги и обман населения. Министерство Прикладной Магии – супер звучит!

Такие мысли крутились в моей голове на поверхности, пока внутри кипела бурная и лихорадочная активность. Глаза же мои жадно поглощали последние новости. Ну точно. Вновь месть тремя ракетами за отмщение на той неделе с другой стороны. Потому что оскорбили священный холм. Который другие оскорбили по-другому. Это – жизнь. А не копошение как у нас. Там все просто…

И на каждом холме – место основания очередной древней и великой религии. Не говоря уже о кустах и деревьях. Срубил кустик в соседнем дворе? Получи кровную месть для себя и всех своих потомков на ближайшую тысячу-другую лет. Ну, пока твой последний потомок не исчезнет. Если повезет – у противника.

Ухмыляюсь, зажав в зубах мундштук сигариллы. Роняю крепкий столбик пепла в пепельницу и начинаю листать анонсы новых книг. Где-то в глубинах сознания появлялась неоформленная мысль, однако я пока гнал ее от себя – пусть сначала оформится, тогда и подумаем над оной. Иначе – лишнее время переживать, корвалол глотать. Итак сегодня на ночь… или под утро… целую бутылочку выжру, по-любому. Я не нервный – я с хорошим воображением и впечатлительный. Если подумать, что сейчас с Куроченко происходит – можно сразу бежать пару бутылочек глотать.

А он уже, наверное, ничего не глотает. Возникла мрачная и ехидная мысль. Автоматически пожимаю плечами – не лез бы в мои дела. «Око за око», сказано в одном из трактатов из жизни и истории Ближнего Востока. Не будем еще и пророка Исайю вспоминать. Как всегда при рассуждениях на столь любимую мной тему, расплываюсь ухмылкой от уха до уха.

Дочитав одну из новостных лент, и узнав что Чесноченко действительно запускает очередной цикл космооперы, убиваю остаток сигариллы о дно пепельницы, помахав перед носом ладонью – концентрированный дым опять залез в глаза.

Значит так. Откидываюсь на спинку кресла, отодвигаясь от компьютера. Созрела следующая мысль: похитители держать дочь Александра под землей. Ибо у меня было в институте одно видение. Очень похоже. Под Столицей причем. В противном случае – меня бы так далеко не вынесло. Это уже сужает круг поисков. Говоря при том что? Что надо обращаться к людям знающим подземную Столицу. Диггеры? Опасно, опасно. Деньги, к тому же, отдавать. Небольшие, но все же. Другие варианты?