Фантасофия. Выпуск 1. Фантастика - Эдуард Байков

На чердаке были настоящие завалы из старых газет, журналов, целых и не совсем книг, сундучков, корзин и тому подобного хлама. Не убирались в этом месте с той самой поры, когда я в детстве требовала устроить мне здесь комнату. Созерцая этот бардак, я постановила, что бумаги надо рассортировать, из ненужных устроить веселый костер, а содержимое всех сундуков и коробок подвергнуть тщательной инвентаризации. Именно с этими благими намерениями я и рылась в бумагах, откидывая заведомо ненужные – вроде пачек моих детских рисунков, просматривая более загадочные – вроде старых журналов и убирая в отдельную кучу коробочки и корзинки. И тут, под очередной грудой старых книг, я нашла этот сундук. Он был большой. Очень большой по моим меркам. Сантиметров шестьдесят в высоту и больше метра в длину. Ну и ширина у него была соответствующая. В общем, я однозначно поняла, что если он не пустой, то с места я его не сдвину. Решив проверить свои догадки на счет наполненности этого старинного чемодана очередной пачкой старых газет, я столкнулась с проблемой. Сундук был заперт. На солидного вида висячий замок без всяких следов ржавчины. Это было странно. В доме у бабушки вообще ничего никогда не запиралось. Кроме входной двери от воров. А тут спрятанный и запертый сундук. Я так удивилась, что как-то даже не сразу решилась попробовать его открыть. Через пять минут я поняла, что этот замок, похоже, титановый. Во всяком случае, ни молотком, ни топором я его сбить не смогла. Здорово разозлившись, я пришла к выводу, что сложить жизнь на открытие какого-то там ящика, пусть даже и старинного, это совершенно не в моем духе. Но тут оказалось, что и передвинуть я его не могу никакими силами. Это начало меня доставать. Я тихо материлась и обещала себе, что если там не старинный клад, то я лично этот сундук выкину. И где-то в этом месте я его пнула. И эта громадина перевернулась. И открылась. Это было так странно…

Каждый раз, когда я пыталась открыть этот сундук, он активно сопротивлялся. Даже молоток и топор никаких следов на замке не оставляли. И вот… будто там замка вообще не было…

Минуты две я сидела на полу и тупо пялилась на боковину сундука и край крышки, который виднелся за ней. Казалось, что там, за этой крышкой, открылась дверь в лето… И я боялась туда войти…

В конце концов, мне это надоело. Сколько можно сидеть на полу? Я поднялась и заглянула в сундук. Странно… непонятно почему он был таким тяжелым… на стенке, которая сейчас исполняла роль дна, в облачке еще не осевшей до конца пыли, одиноко лежала тоненькая тетрадка с выцветшей надписью «Дневник» на обложке. Пожелтевшие страницы казались случайным скоплением молекул, которое вот-вот развалится. В облаке кружащихся в солнечном луче пылинок эта тетрадь выглядела волшебно. Как древняя книга во внезапно открывшемся склепе. Еще не понимая, что делаю, я протянула руку и взяла тетрадь. Удивительно, как она не рассыпалась в прах под моими пальцами! Надпись была сделана рукой бабушки. Трепетно, чуть затаив дыхание, я перевернула первую страницу. И тут выяснилось, что на чердаке темно. Бледный свет из ма-а-ахонького окошка не позволял рассмотреть поблекшие чернила…

Честное слово, я не помню, как спустилась в гостиную. Яркий электрический свет настольной лампы резанул глаза, но я уже не обращала на это внимания. Хрупкие страницы одна за другой перелистывались, и с каждым мгновением меня настигало все большее и большее разочарование. Чернила выгорели так, что разобрать можно было только отдельные буквы. О словах речь даже не шла. Правда, записи эти датировались полувековой давностью. Но все равно было обидно… Хотя ко мне начала возвращаться надежда. Во второй половине дневника надписи постепенно становились все четче и четче… и уже через пару листов я углубилась в чтение…

«…Я долго бродила по выцветшим кварталам города… Невыносимая жара липла, покрывая кожу серой пылью, не имеющей возраста… Очередной день и поиск. Снова день и снова поиск… Поиск того, что было утрачено много дней, лет или даже больше назад…

…Опять серая пыль… Кружится мелкой мошкарой, забивает глаза. Противно. Но необходимо…

Взгляд скользит по балконам домов, домам, их жильцам… Плавно так скользит, ни на чем не задерживается… Стоп… Вот оно…

Дерево. Под ним лавочка. Сажусь. Наблюдаю. Интересно.

А пыль все равно липнет…

Коробки многоэтажек. Интересно, кто строил? Такое ощущение, что толкни одну, и посыплются все… как домино…

Улыбаюсь… Странная все-таки штука – жизнь… Закинула меня в этот Богом забытый район и чего-то от меня хочет… Или не хочет… Поди, разберись!..

В песочнице суетятся Маленькие, дом строят. Только странно: их дом намного красивее этих коробок… Хотя нет, не странно – закономерно…

Я встаю, иду дальше, от одного дерева к другому. Только у другого лавочки нет… Плохо…

Опять Маленькие. Сидят, играют в монету. Я улыбаюсь: что ж, пережиток цивилизации…

Нашла! Наконец-то…

Вот он. Стоит, почти заброшен. Обветшалые стены, страдающая от жары крыша и темная вязкость воздуха в комнатах – все еще помнит прежнего владельца: странноватого парня с немного сумасшедшими глазами и не менее сумасшедшими ночными посетителями. Они приходили регулярно, и только когда он их звал.

Дом сначала боялся их, закрывал двери на замки, но они лезли через окна… Потом смирился, вскоре привык, и ему даже стало интересно.

Кем был тот парень, дом не знал, но, видимо, так привык к неожиданным и необычным визитам, что и мой приход воспринял с привычным равнодушием…

Дом, старый дом! Сколько ты видел на своем веку! Жили здесь и Маленькие, и Старые, и… Последний был Молодым и Странным…

Дом, дом! Ты ведь хорошо помнишь этого Молодого? Расскажи мне, дом, что он здесь делал, и куда он исчез потом. Он мне нужен, дом! Слышишь? Я его ищу…

Он снова смог от меня уйти, снова смог накормить тебя, дом, древними сказками и легендами, в его устах превращавшимися почему-то в реальность… И ты слушал, дом, вбирал, как губка, слова в свои сухие стены… Слушал… Теперь ты расскажи мне… Моя очередь слушать. Внимательно…

Я снова иду по знойной улице… Жара липнет, остановить пытается… Надоело… Но надо…

Он рассказал все или почти все, что знал… Я его понимаю и уважаю его Право на Тайны… Но жизнь – странная штука… теперь я свободна…»

И все. Записи обрывались. Только дата внизу… Дата. Я прочитала ее раз. Потом еще раз. Господи! Это же… это же суббота… а бабушка пропала в воскресенье! На следующий день… В самой середине очень жаркого июня. Этого не может быть… Зачем ей надо было делать запись в старом дневнике и прятать его на чердаке? И почему этот замок открылся? И… и…