Золотая женщина - Татьяна Тронина

Мужик исчез так же внезапно, как и появился. Вероятно, потерял к Вике всякий интерес.

– Я спать хочу… – прошептала Вика, вставая из-за стола.

Упала обратно на свой топчан и закрыла глаза. «Наверное, я завтра умру».

Но на следующий день она проснулась живой и довольно бодрой. Ничего не болело – лишь саднили многочисленные царапины. Даже гигантская шишка на лбу рассосалась, превратилась в небольшой бугорок…

То, что она еще жива и даже как будто невредима, даже слегка расстроило Вику. Потому что как жить дальше – она не знала.

– Доброе утро! – поздоровалась старуха. – Умыться, поди, хочешь? Это там, на улице…

Вика вышла на крыльцо, сощурила глаза – сияло яркое июньское солнце. Неподалеку стоял покосившийся рукомойник.

Некоторое время Вика сомневалась, но потом все-таки шагнула к нему. «Риск, конечно, умываться здесь, но ходить грязной тоже совсем не хочется…»

И Вика принялась осторожно отмывать лицо. Без мыла. Поскольку мыло – кусок грязно-серого едко-пахучего вещества с прилипшими к нему волосами и песком – не вызвало у нее никакого доверия. На рукомойнике висел осколок зеркала. Заглянув в него, Вика обнаружила, что ресницы и брови у нее сильно опалены, а на щеке – широкая ссадина, правда, совсем не глубокая. И багровый оплывший круг на лбу, словно оттиск чьей-то печати.

На крыльцо вышла баба Зина, держа в руках нечто аляповатое и бесформенное. Тряпку?

– Вот, нашла… Тебе, – гордо произнесла старуха, тряся это «нечто». – А что, отличная вещь, ей сносу нет! В пятьдесят девятом году покупала, на слете передовиков, в Сызрани!

– Что это? – спросила Вика.

Старуха торжественно развернула тряпку, и Вика с трудом опознала в ней платье.

– Я не могу это надеть! – вырвалось у Вики.

– Это еще почему? – удивилась баба Зина.

– Ну как… вам оно, наверное, очень дорого, как память. Как память о слете передовиков!

– Что теперь, молиться на него! – возмутилась старуха. – А тебе в этой рванине нельзя ходить – вон, телеса все наружу… А другого, окромя этого платья, у меня и нет ничего. А, халат еще есть – я в нем Зорьку иногда доить хожу! – вдруг вспомнила она.

– Нет-нет, тогда лучше платье! – испугалась Вика.

– Ну, и на ноги что-нибудь подыщем… Не пропадешь, девка!

С обувью выбор тоже был небольшой – либо гигантских размеров резиновые сапоги – кажется, именно такие надевают любители рыбной ловли, чтобы постоять с удочкой на мелководье, – либо старые галоши. Тоже, кстати, из резины!

…Через некоторое время Вика вертелась перед мутноватым старым зеркалом в доме у бабы Зины, пытаясь разглядеть себя со всех сторон. «Кажется, я похожа на клоуна. Это платье, эти черные резиновые чоботы!»

– Ужасно… – вырвалось у Вики. Она привыкла тщательно подбирать одежду и обувь, в магазины ходила, по выражению мужа – «как на работу». Читала журналы, ходила на показы новых коллекций, знала все о стилях, об истории моды… А тут пришлось нацепить на себя это!

– А по-моему, неплохо! – слегка обиделась баба Зина. – Ну-ка, покрутись… Нет, тебе идет, Виктория! Определенно, идет.

Вика издала горлом странный звук – нечто среднее между плачем и хохотом.

– Я тогда девяносто три кило весила… – любуясь гостьей, пустилась в воспоминания старуха. – Ну, когда на слет передовиков ездила. Эх, и куда вся красота девалась! Жисть моя, аль ты приснилась мне… Очень тебе мое платье к лицу.

Но Вика не разделяла ее оптимизма.

– Нет, это невозможно… – пробормотала Вика, разглядывая себя в зеркале. – В этом невозможно выйти на улицу! Пальцами будут показывать…

– Чего? Чего ты там опять шепчешь?

– Не мой размер, говорю! – крикнула Вика.

– Ишь ты, про размеры вспомнила… – сердито буркнула баба Зина. – А не нравится, так голой ходи! Не ее размер…

– Ладно, ладно, не буду! – сдалась Вика. – Все мне нравится! Я пошутила… Баб Зин, на самом деле это называется – винтаж. Ты мне дала винтажные вещи. Они сейчас дико модные. Дико!

– Сразу бы так… – подобрела баба Зина.

Эмма второй день не отходила от Андрея. О работе пришлось на время забыть – искали беглянку.

Они сидели возле телефона, все еще переживая утренний визит в морг. «Лучше бы на месте той несчастной была Вика… – думала Эмма, вспоминая тело женщины, по приметам совпадающей с приметами Вики. – Это был бы наилучший выход – для самой Вики, для Андрея… И для меня».

Зазвонил телефон.

Андрей сорвал трубку:

– Алло?

– Нашли? Ее нашли? – потянулась к нему Эмма.

– Нет, ее не нашли. Простите, это я не вам… Какой номер? А, все верно – три тройки. Три-три-три. Анна, Денис, Ульяна… – Андрей обернулся к Эмме, пояснил шепотом: – Номер машины уточняют. Что, простите? А, что было на ней надето… – Он снова повернулся к Эмме. – У меня уже из головы вылетело, что на ней было надето.

Эмма налила в стакан воды, поднесла его Андрею.

– Спасибо, Эмма… Нет, это я не вам.

– Андрей Владимирович, давайте я сама с ними поговорю!

Андрей отмахнулся, выпил воды.

– Вы меня слушаете? – снова заговорил он в трубку. – Красно-коричневое платье из этого, господи…

– Из атласа, – подсказала Эмма.

– Да, из атласа! Блестящее такое! И туфельки на шпильке, цвет затрудняюсь определить… Коричневые! Волосы светлые, длинные, убраны в такую, знаете, высокую прическу. Вру, вру! Волосы были распущенные! – закричал он. Потом послушал, что ему ответили, положил трубку на рычаг.

– Что говорят? – с беспокойством спросила Эмма.

– Говорят, перезвонят, если будут какие-то сведения… Я все путаюсь с Викиной прической: сначала у нее действительно волосы были убраны аккуратно, вверх… заколки, и все такое… Но потом она подралась с Чертковой, и от прически ничего не осталось!

У Андрея было бледное лицо, губы дрожали.

– Все в порядке, Андрей… Владимирович, – сказала Эмма и, не выдержав, положила ему руку на плечо.

– Вот только не надо вот это… – дернул плечом Андрей. – Она сбежала! В совершенно невменяемом состоянии! Ночью! На машине! Я на девяносто девять процентов уверен, что ее уже нет в живых!..

– Но в морге была не она.

– Не она! Там – не она! Но где-нибудь в канаве – она! Я чувствую – ее уже нет в живых! – повторил он исступленно.

– Вас это огорчает, Андрей Владимирович? – холодно спросила Эмма.

Андрей посмотрел на нее с изумлением:

– Глупый вопрос… – Он провел рукой по лицу, потом произнес другим, спокойным голосом: – Вот что, Эмма, – мы оба должны держать себя в руках.

– Простите, Андрей Владимирович.