Последняя - Ирина Кассета

Меня всю буквально трясет от страха. Я иду наливать себе воду на кухню, где сталкиваюсь с хмурым Неймаром. Он меня пугает, в его чертах я узнаю парня из сновидений. Отгоняю эту мысль подальше, но не помогает. Какая-то тревога уже поселилась в сердце.

- Что с тобой? - грубо спрашивает он.

- Плохо спала, - отхожу подальше, чтобы он не дотронулся, не прочитал в моей душе страх. - Сегодня отдохну, извини, - выхожу из кухни.

- Я не могу выполнять всю работу один, - несется мне в спину. Я оборачиваюсь, смотрю на мужчину.

- Извини, - говорю тише и скрываюсь в комнате, впервые закрывая дверь на засов.

Лучше не становится, я все так же не могу заснуть, и чудится мне все тот же голос:

- Увидь, открой глаза, - но уже наяву.

Мысли путаются, я пытаюсь собрать их вместе, чтобы наконец понять, наконец открыть то, чего я так боюсь касаться.

Закрываю глаза, передо мной возникает образ странного и пугающего юноши. Они и вправду похожи: цвет глаз, волос, рост. Только выражение лица другое, в том - заостренные черты лица, хищный взгляд, полный презрения и ненависти. Но Неймар другой. Он добрый, он славный, он тот, кто спасал людей, жертвуя своей силой. Он тот, кто помог мне, он тот, кто был рядом. В его лице любовь, в его лице спокойствие.

Но сейчас, сейчас разве не было между ними пугающего сходства? Когда он смотрел на тебя, будто на жертву, будто насмехаясь? Трясу головой, нет, не может быть. Я уверена.

Не может быть?

Ты уверена?

Не выхожу из комнаты на обед, есть совсем не хочется. Неймар стучит в дверь, говорит, что принес поесть. Подождав, пытается войти, но понимает, что комната закрыта. Доли секунды я жду, что он выбьет хлипкую дверь и зайдет, тогда случится что-то ужасное. Я кутаюсь в одеяло от испуга. Но мужчина ничего не делает, просто оставляет еду под дверью и уходит работать. Это меня ненадолго успокаивает.

Встаю с кровати, чтобы переодеться, подхожу к мутному зеркалу, вглядываюсь в отражение. Все та же я, что начала свой путь в деревне у тетки. Только волосы отросли, да в глазах появилась какая-то грусть. От бессонницы последних дней под глазами образовались синяки.

Снимаю ночную рубашку, ткань летит на пол. Мимолетным взглядом скольжу по отражению. Замираю. Смотрю внимательнее.

- Не может того быть, - говорю так тихо, что, кажется, сама не слышу своих слов.

Наклоняю голову, смотрю на ключицу. Хватаюсь за тумбочку, чтобы не упасть. На метке появился новый бутон. Вот он рядом со шрамом, новый распустившийся цветок. Но когда это могло произойти?

Память сразу подсовывает воспоминание: я, темнота палатки и странная гадалка, чей голос был так неразборчив. Тогда меня что-то кольнуло в плечо, но я не обратила особого внимания, а после этого дня на метку как-то не смотрела.

И правда, другого быть не может. Гадалка была мужчиной? Или мой новый нареченный прятался в тени? Не его ли голос я слышу последние две ночи?

Мешкать не стала, надела рубашку и сарафан, чтобы как можно лучше прикрыть рисунок. Неймару ничего на скажу, буду ждать. Если этот незнакомец уже меня видел, то судьбы наши соприкоснулись, сплетясь в единую нить.

Под вечер выхожу из комнаты, иду на улицу, подышать свежим воздухом. Это меня немного успокаивает. Несмотря на все тот же страх, иду к Неймару.

- Ты голоден? - спрашиваю как можно спокойнее. - Я приготовлю ужин, - мужчина смотрит на меня внимательно, потом улыбается, я улыбаюсь в ответ. Надеюсь, это не выглядит жалко.

На кухне чищу картошку, режу лук - все как обычно, но в самом воздухе будто что-то изменилось. Осознала, что настороже, словно чего-то жду, вслушиваюсь в каждый шорох. Слышу, как ходит по комнате Неймар, как звонко звучат в его руках склянки. Слышу разговоры людей на улице, детский смех. Слышу, как первые капли дождя касаются порога, а потом начинают стучать все сильнее. Слышу радостные возгласы деревенских, что бегут домой, спасаясь от непогоды. Слышу шаги, нож замирает у меня в руках, я даже перестаю дышать. Когда же раздается стук в дверь, я взмахиваю руками, и на пол летит очищенная картошка.

- Кто там? - кричит из комнаты Неймар.

Замираю, не в силах сделать шаг. Подталкивает только одна мысль: “Он не должен открыть дверь сам”. Отчего-то кладу нож в карман сарафана и направляюсь к двери.

На пороге стоит мужчина, по его плащу стекают капли, он опускает капюшон. Мой взгляд сразу утыкается в его лицо, на повязку, что закрывает глаза. Лишь потом я обращаю внимание на длинные белые волосы и вязь рисунков, что идет от невидящих глаз. Передо мной стоял слепой провидец - знаменитый сын богини Асаны, что покровительствует магии времени.

О провидцах мало что известно, хоть о них и знают все. Они - скитальцы, бродят по земле с одной, только им ведомой целью. Могут оказаться советниками королей или простыми нищими в самых убогих уголках мира. Кто-то верит, что их приход несет радость, кто-то избегает их, молясь, чтобы за жизнь ни разу не увидеть. Они предсказывали смерти государств, вымирание народов, войны и голод, лучший урожай и военную славу. Единственные, кому ведомо наше будущее.

И теперь один из них стоял напротив меня. Я не спросила, кто он, я уже знала: метка приятно грела ключицу. Этим дождливым вечером ко мне постучался мой нареченный.

- Кто пришел? - подойдя, спросил Неймар, после остановился. Я уверена, его глаза впились в лицо незнакомца. Испугался ли он? Ведь провидцам ведомо все. Я не видела его лица, но почувствовала, как он вцепился в дверь. - Милостыни не даем, - хмуро сказал Неймар в попытке закрыть дверь.

- Не могли бы вы дать мне ночлег? - произнес приятным голосом провидец. - Этой ночью мне уже не найти другого сухого места для сна.

- Иди в другие дворы, самим места не хватает, - отчего-то резко сказал Неймар. - Отойди, Сона, - лекарь берет меня за плечо.

- Нет, - смахиваю его руку. - Нам ничего не стоит ему помочь, - настаиваю я. - Одна ночь не повредит, постелем ему в комнате для приема. Ты же лекарь, - смотрю в глаза Неймару. - Мы должны оказывать помощь, - видно, что мужчине это не нравится, но он отходит с дороги, чтобы дать пройти провидцу. - Вы голодны?