Космический маразм - Сергей Бушов

кусая мороженое. На этот раз оно крепко держалось на палочке, и я был абсолютно доволен жизнью. И всё-таки мороженое чуть не оказалось на асфальте снова, на этот раз потому, что я чуть не выпустил его из рук от удивления. Навстречу мне шёл улыбающийся Фёдор.

– Привет, – сказал он.

– Привет, – ответил я. – Наши с тобой случайные встречи меня начинают настораживать. Здесь-то ты что делаешь? Здесь букинистов нет, да и до ближайшей станции метро далеко.

– Ты не поверишь, – сказал Фёдор, – но я решил, что плохо знаю Москву, расчертил её на мелкие квадратики и пометил те из них, где ещё не бывал. Знаешь, сколько их оказалось?

– Догадываюсь, – ответил я. – Семьсот шестьдесят один?

Теперь пришла очередь удивляться Фёдору:

– Точно. Только не понимаю, откуда ты можешь знать. Я не говорил никому ещё.

– Все наши мысли на самом деле не только наши, – уклончиво ответил я.

– Это правда, – согласился Фёдор. – Хотя, признаться, я, перечитав множество философских книг, в последнее время всё больше склоняюсь к диалектическому материализму. Мне кажется, вся остальная философия возникает там, где люди ищут какие-то чудеса. Между прочим, в эту сторону ты меня подтолкнул.

– Когда это? – не понял я.

Фёдор склонил свою голову чуть набок, прищурился:

– А помнишь, в прошлую нашу встречу ты всему удивлялся? И машины у тебя необычные, и слоны не к месту, и название у магазина чудное.

– А, помню, – кивнул я. – Ну и что?

– Я понял, что перестал удивляться чудесам, – сказал Фёдор, и улыбка его стала немного грустной. – На самом-то деле, всё вокруг нас – чудо. Рождение человека – чудо, мыслительный процесс – чудо из чудес, а уж как чудесно устроен микромир! Мы просто привыкли. Как только чудо происходит в реальности, мы перестаём считать его чудом, только и всего.

– Да, – согласился я. – Я тоже об этом думал, только сформулировать не мог. И ты, значит, теперь все эти свои квадратики обходишь?

– Ага, – Федор ткнул пальцем в моё мороженое. – У тебя течёт. Сейчас на штаны капнет.

Я поймал каплю ртом:

– Ы! Да, спасибо.

– Ну ладно, бывай, – сказал Фёдор, усмехнувшись.

– Пока, – сказал я и пошёл дальше.

Совершив довольно большой круг, я решил двинуться домой. В конце концов, меня ждали десятки дел, которые я хотел бы успеть за лето. Впереди показался мой дом. И я вдруг вспомнил, как вчера в пьяном бреду запрыгивал на свой балкон. Это что, мне приснилось? Привиделось под действием алкоголя?

Я стоял, поражённый. Балкон располагался на пятом этаже, и это было настолько высоко над землёй, что о прыжке не могло быть и речи. Я поскрёб в затылке, побормотал по привычке немного вслух, а потом понял, что ответа не нахожу, да и пошёл домой. Как сказал один видный политический деятель: «В маразме лучше не задумывайтесь о таких вещах – свихнётесь». Я и не стал задумываться.

В моём почтовом ящике что-то белело. Я нахмурился. У меня возникло ощущение дежа вю, к тому же не предвещавшее ничего хорошего. Если бы это оказался конверт без обратного адреса, а письмо внутри начиналось со слов «Каранзима ременди», я бы, наверно, начал биться головой об стену. Скрепя сердце я открыл почтовый ящик. Обратный адрес, и правда, отсутствовал, а адрес получателя гласил: «Планета Земля. Ясонию».

– Чёрт, – пробормотал я. – Только не опять…

Меня, правда, слегка обнадёживало, что прислали мне скорее бандероль, потому что конверт был большим, пухлым и увесистым. Я спешно вскрыл его и увидел пачку листов, исписанных корявым почерком. Хотя нет, похоже, сразу тремя. Однако в следующую секунду я вздохнул с облегчением. Послание начиналось со слов «Я достал из почтового адреса конверт и заметил, что на нём нет обратного адреса». В этом, однако, тоже чувствовалось нечто знакомое.

Я поднялся к себе в квартиру, не отрываясь от текста. Сначала я вообще ничего не понимал. Чтение заняло у меня около получаса, и только в конце оказался ещё один листочек с кратким пояснением, а откуда, собственно, взялся этот текст.

Некоторое время я сидел и размышлял. В принципе, ничего особенно это не обозначало. То, что трое молодых идиотов по некоторой замысловатой технологии написали рассказ, описывающий примерно то, что со мной случилось на самом деле, доказывало всего две вещи. Во-первых, их технология работала и в некоторой степени моделировала маразматическое пространство, во-вторых, причинно-следственная связь возникновения маразма, которую Конотоп грубо описал с помощью подавившейся экскрементами змеи, оказалась ещё чуточку сложнее. Ну, и что мне с этим оставалось делать? Ничего.

Зато это напомнило мне, что я не окончил свой собственный труд по описанию наших приключений. Я взял тетрадь, исписанную уже примерно до половины, и продолжил свои писательские экзерсисы.

Близился вечер. Я писал практически без перерыва и дошёл до того момента, когда Цирикс сидела со мной у разведённого ей костра. Тут я оторвался от тетради и вспомнил ту сцену. Сейчас Цирикс представлялась мне нереальной, фантастической. Её просто не могло быть. Но даже когда она была рядом, и я точно знал, что она существует, она всё равно была чем-то чужеродным в моей жизни, синтетическим, словно героиней компьютерной игры или фильма. Не потому, что она робот, ведь все люди разные. У кого нет руки, у кого ноги, а у неё почти всё тело протез, не в этом дело. Просто она была слишком идеальной. Красивая, умная, сильная, быстрая и практически вечная. Кому нужно совершенство? Ну, уж точно не такому, как я. А, впрочем, всё это ерунда. Я снова опустил глаза в тетрадь и взялся за ручку.

Зазвонил мой мобильник. Я вздрогнул от звука. Должно быть, потому, что он редко звонил, и я отвык от этого дребезжания ползущего по столу аппарата. Определился номер Тамары. Я удивился и снял трубку.

– Привет, – сказала она, слегка картавя. – Можешь говорить?

– Да. Привет, – ответил я. – Очень рад слышать.

– Как у тебя дела? – поинтересовалась Тамара.

– Отлично, – сказал я. – Представляешь, я, оказывается, экзамен сдал. Я думал, что не сдал, а, оказывается, сдал. Я в зачётку не посмотрел тогда – ну, думаю, Тургенев же. А, оказывается, сдал. Вот.

– Поздравляю, – сказал Тамара. – А мне тут на днях такой сон снился необычный. Реалистичный очень и жуткий. Про ангела. Будто он летает со мной и всякую гадость про мир рассказывает. Причём стихами. Ты прикинь, мне даже стихи эти снились, с рифмой и размером. Жалко, сейчас не помню, можно было бы записать. Хотя, по ощущениям, вроде бы дрянные стихи были. Ну, а потом стал ко мне