Любовь Черного (СИ) - Ангелос Валерия

– Привет, Тая, – доносится голос Андрея из динамика. – Прости, что раньше не набрал. Тут столько всего творится.

Невольно выдыхаю. Рада его услышать. Но в следующую секунду на фоне раздается грохот, заставляющий вздрогнуть.

– Где ты? – спрашиваю. – Все нормально?

– Я на стройке. Здесь отец…

Остаток фразы тонет в чудовищном шуме. Потом слышатся чужие голоса, кто-то зовет Андрея по фамилии.

– Иду! – рявкает он, а потом опять обращается ко мне: – Извини, Тая, тут нереально говорить. Позже перезвоню. Сохрани новый номер.

– Хорошо.

Вызов обрывается. Раздается протяжный сигнал и на экране высвечивается сообщение “сбой сети”.

Добавляю новый телефон Андрея в контакты.

Странно. Зачем он поменял номер?

Внутри неприятно царапает. Опять вспоминаются угрозы Черного. Вообще, Андрей поехал к отцу. Может это никак не связано, однако совпадение напрягает. Только Черный вышел из тюрьмы, как у Жданова-старшего начались проблемы.

Опять бросаю взгляд на часы. Время поджимает. Уже и вещи перебирать некогда, я и так слишком долго выбирала одежду.

Ладно. Все равно поверх платья наброшу плащ. Да и платье у меня абсолютно приличное.

Собираюсь, допиваю чай. Подхожу к окну, выглядываю на улицу, чуть отодвинув занавеску. До последнего надеюсь – вдруг повезет?

Вот бы Черный не приехал. Вот бы у него появились срочные дела. Да хоть бы просто отвлекся на что-то. А лучше бы сразу – на кого-то. Вот бы он забыл про меня.

Но этот мерзавец уже здесь. Курит, опираясь на капот своего внедорожника. Вид у него мрачный, напряженный.

Черный вдруг резко поднимает голову. Смотрит наверх. Точно чувствует мой взгляд.

Невольно отшатываюсь. Понимаю, он не может меня увидеть. Свет на кухне не горит, поэтому через стекло ничего не разглядеть.

Тогда почему так скалится?

Отхожу от окна. Тщательно вымываю чашку. Стараюсь успокоиться, но пальцы так и подрагивают от волнения.

Ладно, пора спускаться. Не хочу видеть Черного, не хочу усаживаться в его машину. Но выбора нет.

– Как спалось? – хрипло бросает он, едва мне стоит приблизиться.

Горящие глаза буквально впиваются в меня. Каждую деталь выхватывают. Жадно, хищно. Его тяжелый взгляд изучает все. От макушки до пят.

– Нормально, – отвечаю ровно.

Ночью почти не сомкнула глаз, но ему об этом знать необязательно.

– Ну поехали, – заявляет мрачно.

И недокуренная сигарета летит на асфальт, где уже есть несколько других окурков. Невольно морщусь от такой картины.

Черный ловит мой взгляд. Мрачнеет еще сильнее.

– Что тебе не нравится? – спрашивает отрывисто.

Просто пожимаю плечами в ответ.

Он отталкивается от капота, отходит и открывает передо мной дверцу. Пока занимаю место, жалею, что надела платье. Чувствую, как его взгляд скользит по моим ногам.

Быстро поправляю плащ, который доходит до середины икр. Но это едва ли помогает.

Похоже, Черному вообще не важно, что именно я надену. От пристального внимания никакая одежда не спасет. Даже самая закрытая.

Он вдруг накрывает пальцами мою щиколотку, будто невзначай проходится по ремешку туфель, который обвивает лодыжку.

– Ты что делаешь? – вздрагиваю.

– Так перекрутилось, – замечает невозмутимо. – Поправить нужно.

– Ничего там не…

Осекаюсь. Пробую убрать ногу в сторону, но Черный уже скользит выше. Массивная ладонь нагло поднимается по икре до колена.

– Прекрати, – повышаю голос.

– Чего ты такая дерганная? – криво усмехается. – Плащ поправить нельзя?

Он небрежно трогает полы моего плаща, будто и правда хочет расправить.

– Мой плащ в порядке, – поджимаю губы.

– Теперь – да.

Наконец, отстраняется и закрывает дверцу. Обходит машину и усаживается на свое сиденье. Опять чувствую его взгляд, но не поворачиваюсь. Пристегиваюсь. Смотрю вперед.

Дорога до магазина кажется бесконечной.

Или он специально так медленно едет? Осторожно. Соблюдает все правила. Всех пропускает. С чего бы эти перемены?

– Напряженная ты какая-то, – говорит Черный.

Оборачиваюсь.

Наши взгляды опять сталкиваются. Но я молчу. Не понимаю, что тут можно ответить. Как он пару минут назад спросил? “Что тебе не нравится?”

Все. Мне абсолютно все в нем не нравится. Эти горящие глаза. Животные повадки. Грубость. Агрессия. Опасность, волнами исходящая от него. Запах сигарет. Нет в этом мерзавце ничего хорошего. Он меня бесит.

Ну разве что его парфюм не раздражает. Стойкие ноты сандала и цитруса, нечто терпкое, пряное. Аромат действительно приятный, даже сигареты перебивает.

Снова перевожу взгляд на дорогу.

А он и дальше на меня поглядывает. Особенно когда на светофоре останавливаемся. Поворачивается, прямо смотрит.

Тоже изучаю его. Украдкой. Вижу, как густые брови сходятся над переносицей, когда он следит за другими машинами, как резко проступают желваки, когда мощные челюсти сжимаются и разжимаются.

Черный постукивает пальцами по рулю, а я сминаю ремень безопасности.

– Слушай, а ты любишь футбол? – вдруг спрашивает он.

Такой вопрос удивляет. Но лучше ответить.

– Ровно отношусь, – отвечаю.

– На матчах бывала? – тут же интересуется Черный.

– Нет, не приходилось, – отрицательно мотаю головой.

– Там особая атмосфера, – замечает он. – Затягивает.

Нервно дергаю плечом.

– А что ты любишь? – его новый вопрос ставит в тупик.

Вот какое ему дело до моих интересов?

– Мне нравится шить одежду, – говорю как есть.

– А еще? Как ты расслабляешься?

Каждая фраза все больше настораживает.

Зачем он такое спрашивает?