Ты не мой Boy 2 - Янка Рам

Достает свой телефон из моего кармана. Отправляет еще кому-то…

— Эй! Что за диверсии?

— Маме… Иначе, нам точно конец.

— Ну, маме, ладно.

Пусть видит… Хоть кто-то там должен быть на нашей стороне, когда я сегодня буду забирать Полину.

Она поднимает за подбородок моё лицо. Целует в губы. И я забываю обо всем…

Мне хочется покричать от счастья и переизбытка эмоций.

Басы раскачивают, будоража тело… Сжимаю внутреннюю поверхность ее бедра, впиваясь в шею.

— Надо было юбку выбрать… — тихо рычу я ей в ушко. — Хочу тебя… Не могу…

— Дэн, штрафные! — протягивает сверху нам по бокалу Шмель.

— Нет, я не буду. За рулём я. Мы на часик только, — в очередной раз пытаюсь откосить.

— Водилу вызовешь! Давай! Новый год же.

Отрицательно качаю головой. Я хочу с ней заниматься сексом трезвым как кристалл и по возможности вменяемым. Прошлый раз… Это не было удовольствием для нее. В этот раз будет!

А вот мой самурай пусть расслабляется…

Забираю один бокал с шампанским, отдаю Полине.

Смотрю на часы. Ну вот ещё минут двадцать и полетим поздравлять капитана, исчадие и прекрасную Веру Романовну.

Да, мне страшно, что Малышкин всё испортит. Однако… Это меня опечалит, но не тормознет. За новую версию моей жизни я буду биться насмерть. И, возможно, — буду «битым». Но мне все равно. Пусть что угодно говорит…

Хочу скорее остаться вдвоем, ее хочу… и вместе поспать потом. С утра опять любить ее! И овсянку ее хочу. И снова спать под какие-нибудь мультики на плазме. А потом снова любить…

— Малышечка, поехали твоих поздравим. Там я для всех подарки купил. Пиздюлей получим и гордо свалим… домой, в кроватку? Я что-то устал, жесть просто. Хочу обнимать, засыпать…

— Поехали.

Но стоит нам только выползти в толпу, нас тут же растаскивают.

Полю отводит на пару шагов Аиша Артуровна. Они обнимаются, поздравляют друг друга.

Взрослая часть Спарты празднует на балконе. Туда сабвуфер не достаёт, прокачивая только танцпол.

Меня ловят в плен Ромка и Лиза.

— О, мой почтальон! — улыбается она. — Тебя не узнать.

— Таки схавал! — подмигиваю Ромке. — Молоток. Классная девочка.

Мы стоим под самым буфером, перекрикивая басы, от которых все дрожит внутри.

Договариваемся рвануть парами завтра на шашлыки. А послезавтра в бассейн и сауну. Потом они уезжают…

— И Полина?

— Ну, конечно… Она в команде.

От внезапного приступа удушья дёргаю ворот рубашки. В груди нарастает давление. Хватаю ртом кислород, пытаясь вдохнуть поглубже. От резкой рези в груди воздух словно застывает на вдохе. Пошатнувшись, слепо ловлю рукой стену.

— Дэнчик, ты чего?..

Огни вокруг превращаются в неоновую карусель.

Что за хрень?!

Мягко встречаюсь с полом. Это кто-то из самбистов успел среагировать.

Да, я периодически слетаю с копыт, когда пьян в дрова. И это давно не пугает. А сейчас пугает… Вдохнуть глубоко не могу, мешает резь…

— Дэн! Дэн!!

Вокруг начинается суета. Я нихера не соображаю, сосредоточившись на дыхании. Больно как… не вдохнуть.

— Кончай угорать, не смешно! — Марат.

— Если это такой прикол, я тебе нос сломаю, клянусь! — Ромка.

Музыку вырубают…

— Денис! — чувствую Полю рядом и Яську.

Все плывет словно в параллельном пространстве. Прижимаю ладонь к рёбрам…

Полина втягивает меня к себе головой и плечами на колени.

Зажмуриваюсь от очередной рези.

— Скорую! Отойдите все, — присаживается рядом со мной Аиша. — Рома, фитнес браслет дай свой.

Надевает мне что-то на руку.

— Чувствуешь? — давит на пальцы левой руки.

— Не знаю… — хриплю я.

Пол ледяной, ничего не чувствую…

— Теплой воды с трубочкой принесите! — распоряжается она.

— Я считаю, ты дышишь на счёт. Короткий вдох на счет три, медленный долгий выдох на счет пять.

Закрывая глаза, подчиняюсь ее счету. Мне массируют какие-то точки, заставляют выпить много теплой воды… Под язык мятную противную таблетку… Мне становится легче.

— Не надо Скорую, я норм, — вытираю холодный пот со лба. — Ненавижу больницы…

— А морги любишь больше? — строго смотрит на меня Аиша.

— В моргах уже не больно.

— Это тебе. А твоим близким? Есть у тебя близкие?

Встречаюсь взглядом с Полиной. В ее глазах застыл страх и слезы.

Эй… Ну ты чего, мой самурай?…

— Есть…

— Тогда поедешь и будешь терпеть.

Меня поднимают на носилки.

— Черт… — пытаюсь присесть я. — Я уже нормально… Сам дойду.

Силой впрессовывают обратно. Пристегивают за бедра ремнем.

— Это тот придурошный, помнишь, что с температурой сбежал?

— Парень, ты доигрался походу, лежи смирно! — рычит санитар.

— Я с ним поеду, — Полина.

— Ясь!! — зову, не видя ее.

— Дэн! — догоняет носилки.

Тяну ей ключи от тачки.

— Яська, там собака…

— Какая собака?!

— Хорошая…

Яське можно доверить собаку.

Сжимая ключи, отстаёт от носилок.

Мне вхерачивают в машине какой-то мощный миорелаксант. А потом ещё что-то…

— Нахрена? — скашиваю взгляд.

— Чтобы не бегал…

— А когда он бегал? — держа меня за руку пытает медиков Полина.

Они ей рассказывают, что забирают меня за последний месяц третий раз.

— Вот, добегался с температурой под сорокет, наверное, осложнение выхватил.

— Зачем так делать?! — рассерженно шипит мне в лицо, чуть прижигая ладонью по щеке.

— Я ж к тебе, малышка… — бормочу я. — А ты уехала…

— Я тебя прибью!

Рубит… Веки держать открытыми невозможно.

В больнице сквозь коматоз чувствую, что ставят капельницу и слышу, как просят позвонить моим родителям. Потому что паспортов у нас с собой нет. И других документов тоже.

О, нет!

— Не звони.

— Пап… С наступающим, пап… А вы где? На горках? Я? Я с Корниенко. В больнице… У него с сердцем что-то. На Скорой увезли. Ну вот так, пап! Приедьте, пожалуйста! Пап, ты мне очень нужен.

Ну, пиздец…

— Малышечка, не надо.

— Молчать! — шикает на меня, прикрывая телефон. — Я сейчас встречу…

Выходит из палаты. Я плаваю в больничной тишине. Через некоторое время за дверью слышу знакомые голоса.

Ну, блять… Извините, товарищ капитан.

С усилием открываю глаза.

В палату, стягивая шапку, протискивается Мила.

Обходит меня по периметру.

— Ну чо… допрыгался, Корниенка? — философски.

Губы мои растягиваются в улыбке.

— Привет, злыдень. С наступающим тебя.

Это все какой-то абсурд. Мое сердце ошиблось. Оно же счастливо… Зачем ему давать сбои?

На улице вовсю грохочут фейерверки.

Мила залезает на подоконник. Не удовлетворившись видом сквозь жалюзи, шкодно оглянувшись на дверь, открывает окно.

— Мила! — хрипло рявкаю я, не в силах припомнить даже на каком я этаже. — Быстро слезла!

— Я только посмотрю… — дёргает ручку.

Да, бля!

— Поля!!

Но там громкие споры между семейством Малышкиных.

— Чо орать? — заговорщицки шепчет. — Я только салют посмотрю.

Окно распахивается.

Коза непослушная!

Вырываю иглу. Подлетаю на непослушных ногах. Подхватывая за пояс, сдергиваю ее