Том 2. Стихотворения (Маленькие поэмы) - Сергей Есенин

1912, <1925>

Другие редакции

Ленин

[Первая редакция]*

Еще закон не затвердел,Страна шумит, как непогода.Хлестнула дерзко за пределНас отравившая свобода.

Россия! Сердцу милый край!Душа сжимается от боли.Петушье пенье, песий лайУж десять лет не слышит поле.

Уж десять лет наш тихий бытУтратил мирные глаголы.Как оспой, ямами копытИзрыты пастбища и долы.

Немолчный топот, громкий стон,Визжат тачанки и телеги.Ужель я сплю и вижу сон,Что с копьями со всех сторонНас окружают печенеги.

Не сон! Не сон! Я вижу въявьНичем не усыпленным взглядомКак, лошадей пуская вплавь,Отряды скачут за отрядом.

Куда они? И где война?Степная рекь не внемлет слову.Не знаю, светит ли лунаИль всадник обронил подкову.Все спуталось. Но понял взор:Страну родную в край от края,Огнем и саблями сверкая,Междуусобный рвет раздор.

Кто милость сильных не искал,Тот шел всегда напропалую.Мой поэтический запалЯ чту, как вольность удалую.Украйна! Страшный чудный звон.В деревьях тополь, в цветь подснежник.Откуда закатился он,Тебя встревоживший мятежник?

Задорный гений! Он меняВлечет по всей своей фигуре.Он, ловко вспрыгнув на коня,[Лет<ит?>]

Но что там за туманной дрожью?То ветер ли колышет рожьюИль движется людская рать,Ужель проснулось ЗапорожьеОпять на ляхов, воевать,Ужели голос прежней славыРасшевелил былую СечьПрямым походом на Варшаву,Чтоб победить иль всем полечь,Иль татарвы набег свирепыйОпять стране наносит брешь,Или в видении МазепаБежит со шведом за рубеж?Ни то — ни это.                        Страшный год,Год восемнадцатый в исторьи.Тогда маячил пулеметЧуть не на каждом плоскогорьи,И каждое почти селоС другим селом войну вело.Здесь в схватках, зверски оголтелых,Рубили красных, били белых

За провиантовый грабеж,За то, чтоб не топтали рожь.· · ·Крестьяне! Да какое ж делоКрестьянам в мире до войны.Им только б поле их шумело,Чтобы хозяйство было цело,Как благоденствие страны.Народ невинный, добродушный,Он всякой власти непослушный,Он знает то, что город — плут,Где даром пьют, где даром жрут,Куда весь хлеб его везут,Расправой всякою грозя,Ему не давши ни гвоздя.

Плач несознательный досаден,Не славят музы голос бед.Из меднолающих громадинСалют последний даден, даден,Того, кто жил — уж больше нет.

Его уж нет, кто шел со славой,За счастье угнетенных масс,Кто речью гордой, чуть картавой,Как сокрушающею лавой,Вселенную до недр потряс…

Была пора жестоких лет,Нас пестовали злые лапы.На поприще крестьянских бедЦвели имперские сатрапы.Монархия! Зловещий смрад!Веками шли пиры за пиром,И продал власть аристократПромышленникам и банкирам.Народ стонал, и в эту жутьСтрана ждала кого-нибудь.И он пришел.                       Он мощным словомПовел нас всех к истокам новым.Он нам сказал: «Чтоб кончить муки,Берите всё в рабочьи руки.Для вас спасенья больше нет,Как ваша власть и ваш Совет».И мы пошли, пошли к той цели,Куда глаза его глядели,Пошли туда, где видел онОсвобожденье всех племен…

И вот он умер.                         Плач досаден.Не славят музы голос бед.Из меднолающих громадинСалют последний даден, даден,Того, кто спас нас — больше нет.

Еще закон не отвердел,Страна шумит, как непогода.Хлестнула дерзко за пределНас отравившая свобода.

Россия! Сердцу милый край!Душа сжимается от боли.Уж сколько лет не слышит полеПетушье пенье, песий лай.

Уж сколько лет наш тихий бытУтратил мирные глаголы.Как оспой, ямами копытИзрыты пастбища и долы.

Немолчный топот, громкий стон,Визжат тачанки и телеги…Ужель я сплю и вижу сон,Что с копьями со всех сторонНас окружают печенеги?

Не сон! Не сон! Я вижу въявь,Ничем не усыпленным взглядом,Как, лошадей пуская вплавь,Отряды скачут за отрядом.

Куда они? И где война?Степная водь не внемлет слову.Не знаю, светит ли луна

Иль всадник обронил подкову…Все спуталось. Но понял взор:Страну родную в край от края,Огнем и саблями сверкая,Междуусобный рвет раздор.· · ·· · ·Россия! Страшный чудный звон!В деревьях — березь, в цветь — подснежник.Откуда закатился он,Тебя встревоживший мятежник?

Ученый бунтовщик, он в кепи,Вскормлённый духом чуждых стран,С лицом киргиз-кайсацкой степиГлядит, как русский хулиган.

Сей образ, вольностью воспетый,И скажем,Чтоб кто не вспылил:Хоть не всегда, но есть портреты,В которых он поэтам мил.

Таких мы любим.Ну, а в общемСерьезной славы не потопчем.

Суровый гений, он меняВлечет не по своей фигуре,Он не садился на коняИ не летел навстречу буре.

Сплеча голов он не рубил,Не обращал в побег пехоту.Одно в убийстве он любил —Перепелиную охоту.

Для нас условен стал герой.Мы любим тех, что в черных масках,А он с сопливой детворойЗимой катался на салазках.

И не носил он тех волос,Что льют успех на женщин томных,—Он с лысиною, как поднос,Глядел скромней из самых скромных.

Застенчивый, простой и милый,Он вроде сфинкса предо мной.Я не пойму, какою силойСумел потрясть он шар земной?Но он потряс · · ·· · ·                              Шуми и вей,Крути свирепей, непогода,Смывай с несчастного народаПозор острогов и церквей.

Была пора жестоких лет,Нас пестовали злые лапы.На поприще крестьянских бедЦвели имперские сатрапы.

Монархия! Зловещий смрад!Веками шли пиры за пиром,И продал власть аристократПромышленникам и банкирам.Народ стонал, и в эту жутьСтрана ждала кого-нибудь.И он пришел· · ·· · ·                   Он мощным словомПовел нас всех к истокам новым.

Он нам сказал:«Чтоб кончить муки,Берите все в рабочьи руки.Для вас спасенья больше нет —Как ваша власть и ваш Совет».

И мы пошли под визг метели,Куда глаза его глядели,Пошли туда, где видел онОсвобожденье всех племен…

· · ·· · ·

И вот он умер.Плач досаден.Не славят Музы голос бед.Из меднолающих громадинСалют последний даден, даден,Того, кто спас нас,Больше нет.

Его уж нет!А те, кто вживе,А те, кого оставил он,Страну в бушующем разливеДолжны заковывать в бетон.

Для них не скажешь:«Ленин умер!»Их смерть к тоске не привела…

Еще суровей и угрюмейОни творят его дела.

Сказание о Евпатии Коловрате, О хане Батые, Цвете Троеручице, о Черном Идолище и Спасе нашем Иисусе Христе