Стихотворения (1926) - Владимир Маяковский

ПРОДОЛЖЕНИЕ ПРОГУЛОК

ИЗ УЛИЦЫ В ПЕРЕУЛОК

Стой, товарищ!                        Ко всем к вамдоходит             «Рабочая Москва».Знает         каждый,                      читающий газету:нет чугуна,                  железа нету!Суются тресты,суются главкив каждое место,во все лавки.А на Генеральной,                        у Проводниковского дома —тысяча пудов                     разного лома.Надорветесь враз-то —пуды повзвесьте!Тысяч полтораста,а то       и двести.Зе́мли          слухами полны́:Гамбург —                  фабрика луны.Из нашего количества                                    железа и чугунав Гамбурге                  вышла б                                вторая луна.Были б            тысячи в кармане,лом      не шлепал по ногам бы.Да, это           не Германия!Москва,            а не Гамбург!Лом      у нас               лежит, как бросят,—благо,          хлеба                    лом не просит.Если б            я              начальством был,думаю,            что поделомя бы       кой-какие лбыбросил бы                 в чугунный лом.

Теперь           перейду                        к научной теме я.Эта тема —                  Сельхозакадемия,не просто,                а имениТимирязева.Ясно —            сверху                       снег да ливни,ясно —           снизу грязь вам…А в грязи              на аршин —масса          разных машин.Общий плач:                     полежим,РКИ подождем.Разве ж            в этом режим,чтоб ржаветь под дождем?Для машины                     дай навес —мы     не яблоки моченые…Что      у вас               в голове-с,господа ученые?Что дурню позволено —                                       от этого                                                    срамученым малым                        и профессорам.Ну и публика!Пожалела рублика…Что навес?                  Дешевле лука.Сократили б техноруков,посократили б должности —и стройся                без задолженности!Возвели б сарай —не сарай,               а рай.Ясно —           каждый                       скажет так:— Ну и ну!                  Дурак-то!Сэкономивши пятак,проэкономил трактор.

ИСКУССТВЕННЫЕ ЛЮДИ

Этими —               и добрыми,                                 и кобры лютей —Союз         до краев загружён.Кто делает                  этих                          искусственных людей?Какой нагруженный Гужон?Чтоб долго                  не размусоливать этой темы(ни зол,             ни рад),объективно                  опишу человека —                                                системы«бюрократ».Сверху — лысина,                              пятки — низом, —организм, как организм.Но внутри                вместо голоса —                                        аппарат для роженийнекоторых выражений.Разлад в предприятии —                                        грохочет адом,буза и крик.                   А этот, как сова,два словца изрыгает:                                  — Н а д ос о г л а с о в а т ь! —Учрежденья объяты ленью.Заменили дело канителью длинною.А этот          отвечает                        любому заявлению:— Н и ч е г о,                      в ы р а в н и в а е м  л и н и ю. —Надо геройство,                          надо умение,чтоб выплыть                      из канцелярщины вязкой.а этот          жмет плечьми в недоумении:— Н е у в я з к а! —Из зава трестом                          прямо в воры́лезет         пройдоха и выжига,а этот          изрекает                        со спокойствием рыб:— П р о д в и ж к а! —Разлазится все,                          аппарат — вразброд,а этот,           куря и позевывая,с достоинством                         мямлит                                      во весь свой рот:— И с п о л ь з о́ в ы в а е м.—Тут надо              видеть                         вражьи войска,надо        руководить прицелом, —а этот          про все                      твердит свысока:— В  о б щ е м  и  ц е л о м.—

Тут не приходится в кулак свистеть, —как пишется                    в стенгазетных листах:«Уничтожим это,—                               если не везде,то во всех местах».

ПИСЬМО ПИСАТЕЛЯ ВЛАДИМИРА ВЛАДИМИРОВИЧА МАЯКОВСКОГО ПИСАТЕЛЮ АЛЕКСЕЮ МАКСИМОВИЧУ ГОРЬКОМУ

Алексей Максимович,                                   как помню,                                                    между намичто-то вышло                      вроде драки                                         или ссоры.Я ушел,             блестя                        потертыми штанами;взяли Вас                международные рессоры.Нынче —и́наче.Сед височный блеск,                                 и взоры озарённей.Я не лезу               ни с моралью,                                      ни в спасатели,без иронии,как писатель                    говорю с писателем.Очень жалко мне, товарищ Горький,что не видно                     Вас                           на стройке наших дней.Думаете —                  с Капри,                               с горкиВам видней?Вы     и Луначарский —                                 похвалы повальные,добряки,             а пишущий                               бесстыж —тычет         целый день                           свои                                  похвальныелисты.Что годится,чем гордиться?Продают «Цемент»                              со всех лотков.Вы     такую книгу, что ли, цените?Нет нигде цемента,                               а Гладковнаписал            благодарственный молебен о цементе.Затыкаешь ноздри,                              нос наморщишьи идешь             верстой болотца длинненького.Кстати,            говорят,                         что Вы открыли мощиэтого…            Калинникова.Мало знать                  чистописания ремёсла,расписать закат                         или цветенье редьки.Вот      когда               к ребру душа примерзла,ты    ее попробуй отогреть-ка!Жизнь стиха —тоже тиха.Что горенья?                     Даже                              нет и тленьяв их стихе                холодном                               и лядащем.Все      входящие                     срифмуют впечатленияи печатают                  в журнале                                  в исходящем.А рядом             молотобойцев                                    анапестамучит       профессор Шенге́ли.Тут      не поймете просто-напросто,в гимназии вы,                        в шинке ли?Алексей Максимович,                                   у вас                                            в ИталииВы     когда-нибудь                          подобное                                         видали?Приспособленность                                и ласковость дворовой,деятельность                 блюдо-рубле- и тому подобных «лиз»называют многие                           — «здоровыйреализм».—И мы реалисты,                         но не на подножномкорму,          не с мордой, упершейся вниз, —мы в новом,                   грядущем быту,                                            помноженномна электричество                            и коммунизм.Одни мы,               как ни хвалите халтуры,но, годы на спины грузя,тащим          историю литературы —лишь мы              и наши друзья.Мы не ласкаем                        ни глаза,                                      ни слуха.Мы —          это Леф,                        без истерики —по чертежам                    деловито                                   и сухостроим           завтрашний мир.Друзья —                поэты рабочего класса.Их знание                невелико́,но врезал               инстинкт                             в оркестр разногласийбуквы         грядущих веков.Горько           думать им                            о Горьком-эмигранте.Оправдайтесь,                        гряньте!Я знаю —                Вас ценит                                и власть                                              и партия,Вам дали б всё —                             от любви                                            до квартир.Прозаики              сели                     пред Вами                                      на парте б:— Учи!            Верти! —Или жить Вам,                       как живет Шаляпин,раздушенными аплодисментами оляпан?Вернись             теперь                        такой артистназад         на русские рублики —я первый крикну:                          — Обратно катись,народный артист Республики! —Алексей Максимыч,                               из-за ваших стеколвиден         Вам               еще                     парящий сокол?Или       с Вами                  начали дружитьпо саду            ползущие ужи?Говорили               (объясненья ходкие!),будто         Вы              не едете из-за чахотки.И Вы        в Европе,                       где каждый из граждансмердит покоем,                          жратвой,                                        валютцей!Не чище ль                  наш воздух,                                     разреженный дваждыгрозою           двух революций!Бросить Республику                                с думами,                                                с бунтами,лысинку             южной зарей озарив, —разве не лучше,                         как Феликс Эдмундович,сердце           отдать                      временам на разрыв.Здесь         дела по горло,                                рукав по локти,знамена неба                      алы,и соколы —                   сталь в моторном клёкоте —глядят,            чтоб не лезли орлы.Делами,             кровью,                         строкою вот этою,нигде         не бывшею в найме, —я славлю               взвитое красной ракетоюОктябрьское,                     руганное                                   и пропетое,пробитое пулями знамя!

ТИП