Парень на спор (СИ) - Ялакас Эльвира

НЕУЖЕЛИ АРТЁМ МАРТЫНОВ ПОНИЗИЛ СВОИ СТАНДАРТЫ ДО УРОВНЯ ОФИЦИАНТОК?

С негодованием швыряю журнал в другой конец комнаты и вслед бросаю ближайший предмет — подушку. Всплеск моих неизречённых слов… О, как много ругательств сейчас вертится на кончике языка!

Наши фото с Артёмом с приёма украшают полосы дешёвых журналов, сайтов, да чего угодно! Две недели ведь молчали… Вглядываюсь в фотографии с горечью и обидой. Невыносимо видеть, как наши, пусть и наиграно-счастливые, моменты стали украшением для этой суеты и пустоты. Они перевернули так, будто я с ним из-за денег. Не нужны они мне!

Продолжаю звонить Артёму снова и снова, молясь, чтобы он взял трубку. Однако меня сразу перекидывает на голосовую почту.

— Иди ты нахрен! Где тебя носит?

Я так долго его не видела и не слышала, что начинаю беспокоиться. Наши «отношения» замирают в тяжёлом безмолвии. Для победы в споре мне нужен парень, а не призрак.

— Ты чего кричишь? — Маша усаживается на диван рядом со мной. — Ещё слишком рано.

— Прости. Просто в моей жизни полная жопа. И я не знаю, что делать. Это все так… сложно что ли. Так много всего происходит, — причитаю, раскачиваясь.

— У тебя месячные или что-то в этом роде?

Вскидываю брови. Уж лучше критические дни! Агрессивно встаю и подбираю журнал с пола.

— Посмотри! Это хуже месячных.

Маша ловит журнал прежде, чем он успел бы прилететь ей по голове. Быстро просматривает страницы.

— Во-о дерьмо… — пришёптывает подруга, осознавая ВСЮ ситуацию.

— Именно так я и думаю. А Артём никак не реагирует.

Внезапно, в гостиной появляется старший брат и целует Машу в щёчку, ведёт ниже и… Ох, Боже! Не хочу на это смотреть! С отвращением морщу нос, отвожу взгляд. Я не возражаю, что мой брат и лучшая подруга встречаются, но нет особого желания видеть их нежности под носом.

— Вы двое можете остановиться? — стараюсь сдержать раздражение, затем выдерживаю паузу. Как Влад вообще попадает в мою квартиру каждый раз? Ему я ключи не вручала.

— Не могу, — он ухмыляется, намеренно бесит.

Входная дверь хлопает, и в гостиную входят Диана и Денис. Точнее, Диана затаскивает парня. Суёт экран своего телефона мне в лицо.

— Что всё это значит, Милка? Почему твоё лицо во всех соцсетях? С тобой уже сделали грёбаные мемы!

Денис оттаскивает подругу от меня.

— Успокойся. Тебе не нужно кричать.

— Не так ты говорил прошлой ночью, — не сдаётся и выпаливает Диана.

Ситуация разворачивает так быстро, что я не успеваю вставить и слова. Едва поспеваю за нитью разговора. Когда моя жизнь начала превращаться в ад? В замкнутый круг, из которого выход найти крайне сложно?

— Боже! Мои глаза! Мои уши! — кричу в отчаянии, не в силах больше терпеть этот хаос. Всё! Предел!

Мысли скачут, пытаясь устоять перед натиском, пальцы сжимаются в кулаки.

— Если вы, ребята, здесь для того, чтобы похвастаться своими отношениями, то дверь в той стороне, — пугаюсь своего же гнева.

Маша приподнимает бровь, намекая на свои подозрения:

— Ты ревнуешь, Милка?

— Пф, нет, — быстро отрицаю. — Я просто не хочу, чтобы в квартире вдруг стало тесно из-за того, что вы с моим братом забабахаете себе наследника.

— Отвратительно звучит.

— Так же, как и видеть, как вы целуетесь и отпускаете друг другу намёки!

— Позвони Артёму, если тебе так неймётся, — предлагает брат, явно нацеливаясь на иронию. О, умник! Все кивают, кроме меня.

— Я уже звонила. Он куда-то пропал.

— О-о… Так наша Милка скучает по нему! — взвизгивает Маша и хватает меня за щёки. Проклятая и о-очень дурная привычка.

— Отстаньте от меня, — выворачиваюсь от её нахальных прикосновений. — Кто-нибудь планирует покинуть мою квартиру?

— Нет, — одновременный ответ.

— Прекрасно! Тогда это сделаю я, — бросаюсь за своей курткой, которая лежит на диване. Мне нужно уйти из этого места и вихря непонятного раздражения. — Не заходить в мою спальню!

С сумасшедшим сердцем выбегаю в подъезд лишь бы не увидеть что-то такое, от чего захочется вырвать себе волосы. Брожу по улицам без цели, пока не оказываюсь в центре города. Знакомые золотые буквы, высокое стеклянное здание… Ладно, к чёрту! Всё, что сейчас нужно — укрыться от этой горячей смеси, бушующей во мне.

Люди спешат по делам, заняты своими жизнями, в то время как я, спотыкаясь и с проблемами в голове, медленно прокладываю путь до лифта. Ощущения мелькают внутри — замешательство, горечь, одиночество. Повсюду шум и суета, которые только усиливают чувство потерянности. Нервы скачут, какая встреча меня ждёт? Окружение давит, зажимают со всех сторон деловыми костюмами и платьями. И я в своих обычных тёмных джинсах и куртке нараспашку явно не вписываюсь в интерьер.

Выхожу на этаже Артёма и обнаруживаю знакомую мне секретаршу. Мы встречаемся глазами и, о да, она меня помнит.

— Где Артём?

— Артём Сергеевич на встрече, и нет, я не буду отвлекать его из-за вас.

— Тогда я сама найду его.

Не желая терять больше времени, ускоряю шаг и спешу на поиски Артёма. Узкий и пустой коридор немного успокаивает. Справа замечаю полупрозрачную матовую дверь, за которой, думаю, проходит какое-то собрание. Нервно стучу три раза и терпеливо жду, пока кто-то говорит: «Входите». Распахиваю дверь, не даю себе время передумать, и обнаруживаю десяток мужчин, сидящих за большим столом и пялящихся с любопытством и удивлением. Но самое неожиданное для меня — возглавляет собрание Артём. По адресу я заглянула!

— Милена, ты что-то хотела? — Артём спрашивает без какой-либо злости. Голос, лицо — полный нейтралитет.

— Я… Э-э… — мысли путаются, и я чувствую себя неловко, не в состоянии даже придумать хорошую причину своего внезапного появления. Мужчины молча наблюдают за нами, ожидая объяснений.

Но Артём, чувствуя мою растерянность, прерывает неловкость, улыбаясь присутствующим:

— Один момент. Моя девушка не видела меня целых две недели.

Зал наполняется лёгким гулом смеха, и Артём выходит ко мне, прикрыв за собой дверь. В этот миг улыбка гаснет, оставляя место раздражению.

— Так чего ты пришла?

Вот он… мужчина, которого я знаю. Который ничего не рассказывает мне, не предупреждает, не улыбается. И список можно продолжать долго…

— Где ты был? Не удосужился написать даже сообщение.

— Ты волновалась? — упрямо молчу. Выбираю оставить вопрос без ответа. — Я был заграницей. Важная встреча.

— И ты не мог ответить на звонок?

— Извини, — но слова звучат как насмешка, — в следующий раз обязательно скажу тебе, куда еду, — саркастически поддевает Артём. — На этом всё?

— Ты что, не видел новости?

— Видел, — продолжает поддерживать свою невозмутимость.

— И тебя ничего не смущает?

— С чего бы мне переживать?

Мне кажется, или он отвечает слишком уклончиво?

— Потому что все знают, что ты с официанткой! — полушепчу-полукричу.

Артём смотрит на меня с видом, будто я полная идиотка, не понимающая ничего, что только усиливает мою ярость.

— Думаешь, это одна из самых больших проблем прямо сейчас?

— Ты же сам говорил, что не хочешь, чтобы кто-нибудь узнал!

— Мила, я бизнесмен. Не грёбаный певец или актёр. Через неделю никому не будет до этого дела.

— Тогда ладно, — фыркаю.

Он максимально странный. Две недели назад отказался везти домой, лишь бы не связываться с последствиями моей «работы», а теперь… «никому не будет до этого дела»?

Артём ищет мои глаза, поддевает подбородок и утаскивает в свой плен. Щёки отдаются теплом, он слишком близко…

— Так почему ты здесь, Мила? — бормочет, голос насыщен эмоциональным напряжением.

— А почему тебе так нравится постоянно вторгаться в моё личное пространство? — шепчу с ноткой раздражения, слова тонут в близости.

— Отвечай на вопрос, — выдыхает в уголок губ.

От Артёма пахнет мятой, гелем для душа и ещё чем-то мягким. Горячее дыхание скользит по коже, волосы распадаются по лбу и прикрывают хитрые глаза. Боже, я сплю? Это реально происходит? Не замечаю, как перестаю дышать.