Пташка - Владимир Говоров

Писатель, точно повторяя те же действия, последовал за Птахой. Он ничего не понимал, но надеялся получить объяснения позднее.

– Не задавай пока вопросы. Подожди немного, время придет, и я тебе сама все объясню. А пока просто наблюдай и участвуй. – Крикнула уже на высоте догнавшему ее Писателю.

У Пташки присутствовала неотъемлемая способность чувствовать настроение своего оппонента, в данном случае Писателя, и предвидеть все ответы и вопросы, обращенные к ней. Непонятно, чем больше она обладала – способностями читать мысли или обычным чутьем, но она неизменно подтверждала это в процессе общения. Писатель чувствовал себя рядом с ней глупым младенцем, что доставляло ему все большее неудобство. Он начинал сильно уставать от этой встречи. Пташка, само собой разумеется, все замечала.

– Похоже, тебе необходим отдых. Я прекрасно понимаю, никому еще не удавалось за один раз столько увидеть и пережить, особенно усвоить услышанное. Предлагаю сделать перерыв.

– Какой такой перерыв.

– Обычный. Продолжение встречи перенесем на другой раз. Я приду за тобой.

Писатель хотел было возразить, но в глазах потемнело и исчезло ощущение присутствия Пташки. Он быстро встрепенулся и развернулся на месте, чтобы не упустить ее. Куда она могла исчезнуть? Внезапно, Писатель почувствовал потерю силы крыла и, осознавая всю серьезность ситуации, стал медленно с каждой секундой проваливаться в темную глубину, остро опасаясь на всей скорости встретиться с твердой поверхностью земли. Жуткое чувство овладело Писателем. И вот оно! Первое столкновение на пути к твердой земле – дерево. В надежде на мягкое приземление Писатель стал судорожно размахивать руками в попытке схватиться за мелькающие перед ним ветки дерева. Наконец, ему удалось схватиться за более крепкие ветви и остановить свое падение. Он прижался к веткам, как за последнюю палочку-выручалочку на краю гибели. Писатель прижался руками и ногами к веткам с зажмуренными глазами. Открыть глаза он боялся. Боялся из-за страха увидеть пропасть под собой, из-за страха того, что он не может летать, так как делал это совсем недавно. А самое главное он боялся обнаружить отсутствие Пташки рядом с собой. Его это очень пугало и еще больше заставляло зажмурить глаза. Ему очень не хотелось с ней расставаться.

Голос. Чей-то голос послышался. Незнакомый. Кто-то тронул его за плечо. Странно. Собравшись духом, Писатель приоткрыл глаза. Огляделся. И… о, Боже! Он увидел перед собой парк, деревья, аллеи и лавку, на которую он залез с ногами. Писатель так к ней прижался, что стало немного не по себе от осознания странности своего поведения.

– Неужели! – Раздалось рядом. – Неужели этот чудак пришел в себя! Ты кто такой? Позвольте ваши документы.

Писатель оглянулся на голос. Перед собой он увидел молодого полицейского в форме и фуражке, на погонах была всего лишь одна маленькая звездочка.

– Что вам надо? – Невольно задал вопрос Писатель, медленно опуская ноги с лавки на землю. Он еще не совсем понимал, каким образом оказался на лавке, но подсознательно уже догадывался, что ему неизбежно что-то приснилось, либо общение с Пташкой и путешествие по воздуху с ней, либо все снится именно сейчас сию секунду.

Каковым же было разочарованием Писателя, когда он после общения с полицейским и еще парой свидетелей, понял, что сном оказалась Пташка.

***

Проезжая мимо Кремлевских стен, Владимир с улыбкой вспомнил этот самый случай в парке на лавке. В тот момент ему было явно не до улыбок. Ужас безысходности в потере Пташки не давал ему тогда возможности здраво мыслить, от чего неоднократно вводил в заблуждение молодого лейтенанта. Лимузин Владимира подъехал к кремлевским воротам, охранявшимся двумя с иголочки одетыми в парадное обмундирование постовыми. Ворота огромные и величественные не спеша отворились, словно властным жестом приглашая проезжать. Лимузин тронулся.

***

Писатель весь день был сам не свой. Всё за что бы он ни брался, валилось из рук. Где бы он ни находился, не мог найти себе места, хотелось встать и куда-то идти. Физическая и моральная усталость одолевала всё сильнее. Особенно душу глодала досада. Мерзкое чувство безысходности и бессилия что-либо изменить как в недавнем прошлом, так и в действующем настоящем разрывало сердце на части, заставляя его заливаться кровью.

Так весь день в мучениях и прошел. По пути домой из одного издательства Писатель зашел в аптеку и приобрел снотворное. Ему так не хотелось оставаться на всю ночь в одиночестве, а еще больше ему не хотелось кого-то к себе приглашать, чтобы избежать одиночество. В общем, он решил для себя просто выпить снотворное и проспать до самого утра.

В своей маленькой квартирке на последнем этаже Писатель скинул куртку и бросил её на кресло в углу. Он сразу же вспомнил Преподобного Старца Сергия Радонежского, совсем недавно восседавшего в этом кресле. С появлением Старца у Писателя начались все приключения. Тем не менее, Писатель благодарен появлению Сергия Радонежского в своей жизни, иначе пришлось бы ему несчастному продолжать мыкаться в нищете и непонимании, что было намного мучительнее переживать, чем ту же досаду переживаемую сейчас.

Писатель вспомнил посыльную Святого Сергия Пташку. Эту безумно красивую и обаятельную Синюю птицу в обличии человека. Обаятельную девушку с синими волосами и синими крылышками.

Писатель даже и не заметил, как оказался на диване. Невидимая сила легким движением уложила его, подстелив под голову мягкую подушку, и нежно прикрыла отяжелевшие веки. Снотворное сделало свое дело.

****

– Эй, лежебока! Вставай! Не время спать! Так всю свою жизнь проспишь!

Писатель повернулся на другой бок.

– Вставай, соня! Пора просыпаться! – Ещё более настойчиво потребовал от спящего Писателя голос.

– Вставать? Не хочу.… Спать хочется. – Пробормотал сквозь сон Писатель. Снотворное держало его ещё довольно крепко.

– На пенсии отсыпаться будешь, а сейчас пока молодой жизни надо радоваться! Давай просыпайся!

Писателю не очень понравилось, что кто-то нарушает его покой. Он открыл глаза, чтобы посмотреть на этого наглеца. Словно током ударило тело и мозг. Он подскочил на своей постели, пристально всматриваясь в стоящего перед ним человека часто при этом моргая.

Нет! Ему не показалось! Прямо перед ним рядом с диваном стояла ни кто иной, как сама Пташка. Пташка собственной персоной!

– Пташка, ты вернулась! – Шепотом, растягивая удовольствие от произношения этой фразы, пропел Писатель. На лице появилось выражение наивного влюбленного. Писатель это всё понимал, но ничего не мог с собою сделать. Он мог только подчиниться ситуации и всему следствию от неё.

– Я, впрочем, никуда и не уходила. Я всегда была рядом с тобой. Мысленно. Но это не имеет особого значения. Тем более я обещала тебе, что мы ещё встретимся. – Начала